艺术楼的琴声，成了阮听雾夜晚固定的背景音。
她不再只是偶然经过，而是会有意无意地在那个时间点，抱着书本，出现在琴房楼下的长廊里，找一个靠窗的位置坐下，假装看书，实则倾听。
琴声依旧时常卡顿、重复，但那些焦躁的断裂似乎逐渐减少。偶尔，会有连贯的、带着试探性的乐句流淌出来，像谨慎伸出的触角。
这天晚上，琴声中断后，没有立刻重新开始。一段异常长的寂静。
阮听雾从书页间抬起头，望向那扇透出光亮的窗户，心里莫名有些空落，隐约夹杂着一丝难以言喻的担忧。她合上书，犹豫了片刻，还是站起身，沿着楼梯走了上去。
琴房的门罕见地没有完全关紧，虚掩着一条缝。
她走近，透过门缝，看到江砚迟并没有坐在琴凳上。他背对着门口，站在窗边，微微低着头，一只手撑着窗框，另一只手里似乎拿着一个很小的、反光的东西。
他的肩膀绷得很紧，像是在极力压抑着什么。空气中弥漫着一种无声的、紧绷的痛苦。
阮听雾的心一下子揪紧了。她想起自习室垃圾桶里那些药片，想起他冲离会议室时破碎的眼神。一种冲动让她来不及思考，轻轻敲了敲门。
里面的身影猛地一僵，迅速将手里的东西收起。他转过身，脸上已恢复了惯常的平静，但眼底残留的一丝未来得及完全掩去的红痕和疲惫，还是落在了阮听雾眼里。
“我……刚好路过，”阮听雾有些局促地开口，声音不自觉地放轻，“听到琴声停了，以为……”她顿住了，不知道该如何说下去。
江砚迟看着她，没有说话。眼神里没有被打扰的不悦，也没有欢迎，只是一种深沉的、近乎疲惫的安静。
沉默在两人之间蔓延，却不完全令人窒息。
阮听雾的视线落在他刚才撑过的窗台上，那里放着一本摊开的德文乐谱，谱子旁边，是一个不起眼的银色小药瓶，没有标签。
她的心轻轻一颤。
几乎是同时，江砚迟也注意到了她的目光。他没有慌乱，只是极轻微地、几不可察地向旁边挪了一步，用身体挡住了那个小药瓶。一个下意识的、近乎笨拙的掩饰动作。
这个细微的动作，却像一根针，轻轻刺破了阮听雾心中最后的犹豫。她抬起眼，鼓起勇气看向他，声音很轻，带着一种小心翼翼的试探：“你……还好吗？”
江砚迟的目光与她相接。在那片深潭般的寂静里，似乎有什么东西轻微地碎裂了。他沉默了很久，久到阮听雾几乎以为他不会回答。
然后，他移开视线，望向窗外漆黑的夜色，声音低沉而平淡，听不出情绪：“习惯了。”
三个字，轻飘飘的，却重得让阮听雾的心脏猛地一沉。那里面包含的东西太多，太沉重。
又是一阵沉默。雨后的晚风从窗口吹进来，带着湿凉的草木气息。
“我母亲在德国，”他忽然开口，声音依旧没什么起伏，像在陈述一个与己无关的事实，“一家疗养院。很久了。”
阮听雾屏住呼吸，不敢打扰这突如其来的、碎片般的倾吐。
“她以前是钢琴老师。”他顿了顿，目光落在漆黑的钢琴漆面上，那里映出窗外模糊的树影，“很严格。要求每一个音符都必须完美，不能有丝毫差错。”
他的语气里听不出怀念，也听不出怨怼，只有一种经年累月沉淀下来的、深切的疲惫。
“后来她病了。听不得一点杂音，尤其是……弹错的音。”他的声音低了下去，几乎融进风里，“会觉得……很吵。”
阮听雾忽然明白了。明白了那反复折磨同一乐章的偏执，那对“错误”近乎恐惧的回避，那完美技术下冰冷空洞的情感——那或许不是冷漠，而是一种更深沉的、无法言说的枷锁。
她的喉咙有些发紧。
“我小时候在乡下奶奶家长大，”她听见自己的声音轻轻响起，像是不由自主的回应，“那里没有钢琴，只有夏天夜晚池塘边的蛙鸣，和风吹过稻田的声音。”
江砚迟转过头来看她，眼中闪过一丝极淡的讶异。
“后来被接回城里父母身边，他们……很忙。”阮听雾低下头，看着自己的手指，“总觉得城里太安静了，安静得让人有点……害怕。所以，可能有点吵的音乐，反而让我觉得……热闹一点。”
她说完，脸颊微微发热。这些她从未对任何人提起过的、微不足道的琐碎心情，在此刻说了出来，像是一种笨拙的交换。
琴房里再次安静下来。
窗外的风似乎变得温柔了一些。
江砚迟的目光落在她微微泛红的耳廓上，停留了片刻。那眼神深处的冰层，似乎裂开了一道细微的缝隙，有什么柔软的东西，极其缓慢地渗透出来。
他没有对她的倾诉做出任何评价，也没有再提及自己的事。
他只是转过身，重新坐回琴凳上。
修长的手指轻轻落在黑白琴键上。
这一次，他没有弹奏德彪西，也没有弹奏巴赫。一段简单、甚至有些笨拙生疏的旋律，从他指尖流淌出来。调子轻柔、舒缓，带着一种试探性的、不太确定的温暖，像春日解冻的溪流，小心翼翼地漫过冰封的土地。
是一首耳熟能详的、宁静的摇篮曲。
音符不再完美无瑕，偶尔甚至有一两个音略显滞涩，却奇异地充满了某种难以言喻的……温度。
阮听雾靠在门边，静静地听着。
那简单温柔的旋律环绕着她，驱散了夜晚的寒意，也轻轻抚平了她心中那丝为他和为自己而生的细微酸楚。
一曲终了，余音在寂静的房间里缓缓消散。
江砚迟的手指仍停留在琴键上，没有抬起。他微微低着头，额发垂落，遮住了眼睛。
阮听雾没有说“谢谢”，也没有鼓掌。她只是站在那里，和他一起共享着这片短暂却真实的、由破碎旋律编织而成的宁静。
过了一会儿，他极轻地吸了一口气，声音低得几乎听不见：
“不吵。”
像是在对她说，又像是在对自己说。
阮听雾的心尖像是被最柔软的羽毛轻轻拂过，泛起一阵细密而温热的涟漪。
她看着他被灯光勾勒出的清瘦侧影，第一次觉得，那层坚冰般的屏障，或许并非无法逾越。
只是需要时间，和一点点像此刻这般、笨拙而真诚的微光。
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