北方的冬天彻底露出了它严酷的面目。大雪封门，北风卷着雪沫，扑打在筒子楼老旧的窗棂上，发出呜呜的声响。整个世界仿佛都被冻结了，连同时间一起。
在这种与世隔绝般的寂静里，疗伤的日子以一种近乎凝固的节奏进行着。艾玛严格遵循着老医生的建议，将“赎罪”的心态小心翼翼地藏起，努力扮演着一个平静的“陪伴者”角色。这很难，就像强行改变呼吸的节奏，但她强迫自己坚持下去。
每天清晨，她会在父母起来前就悄悄过来，生起顾良房间的小煤炉，让冰冷的房间有一丝暖意。然后准备简单的早饭：一碗小米粥，一个煮鸡蛋，或是一碟馒头片。她不再像以前那样端到床边，轻声催促，而是将饭菜放在外间的桌上，敲敲门，说一声“饭好了”，便走开去做别的事。
起初，饭菜常常原封不动地凉掉。艾玛会默默地收走，热好，再放回去，不发一言。她不再因此流露出焦虑或失望，仿佛这只是日常程序的一部分。她开始找些事情给自己做：打扫并不脏乱的房间，整理顾良那些蒙尘的旧书，或者只是坐在外间，就着窗户透进来的光，看自己的医学书籍——休学了，但她没有完全放弃，看书能让她暂时从沉重的现实中抽离，也让她感觉自己并非完全无用。
顾良大部分时间依旧在沉睡，或者醒来后对着结满冰花的窗户发呆。但渐渐地，也许是身体的本能需求，也许是对艾玛这种“无压力”陪伴的细微感知，他开始偶尔走出房间，坐在桌边，沉默地吃完那些饭菜。虽然依旧不看艾玛，不说一个字，但这小小的举动，已足以让艾玛内心掀起微澜。她按捺住激动，装作若无其事。
一天下午，雪后初霁，难得的阳光透过玻璃上的冰花，在室内投下斑驳的光影。艾玛正在外间整理旧书，忽然听到里间传来极其轻微的、纸张摩擦的声音。她的心猛地一跳，屏住呼吸，悄悄走到虚掩的房门边。
顾良没有躺在床上，而是坐在书桌前，背对着门口。他面前摊开着一本旧笔记本，手里拿着一支铅笔，但并没有写什么，只是用笔尖无意识地在纸上划着，发出沙沙的轻响。阳光照在他瘦削的肩头，勾勒出一个孤单而安静的剪影。
艾玛没有进去，也没有出声。她就那样静静地站在门口，看了很久。这是回来后，顾良第一次主动靠近书桌，第一次拿起笔。哪怕他什么也没写，这个动作本身，就像冰封的河面下，传来的一声微弱的滴水声。
她悄悄退开，心中涌起一股酸涩的暖流。老医生是对的，沉默的、不带压迫的守护，比喋喋不休的安慰和赎罪式的关怀更有效。
还有一次，深夜，艾玛被隔壁压抑的、断断续续的啜泣声惊醒。她没有像以前那样立刻冲过去，而是躺在床上，静静地听着，心里跟着一起抽痛。过了一会儿，哭泣声渐渐停了，取而代之的是一种不安的辗转反侧。艾玛知道，他又做噩梦了。
她起身，倒了一杯温水，走到顾良房门口，轻轻敲了敲门，然后推开一条缝。月光下，顾良蜷缩在床上，被子裹得很紧。
“做噩梦了？”艾玛的声音很轻，像怕惊扰夜色，“喝点水吗？”
顾良没有回应，但身体似乎放松了一点。
艾玛把水杯放在床头柜上，轻声说：“水放这儿了。我就在隔壁，没事的。”
她没有多停留，轻轻带上门离开了。那一夜，隔壁没有再传来惊叫或哭泣声。
这些细微的互动，像黑暗中偶尔闪烁的萤火，微弱，却真实地存在着。艾玛不再期望立刻看到巨大的转变，她开始学会从这些几乎可以忽略不计的细节中汲取力量。她明白，愈合是一场漫长的跋涉，每一步都可能退回原点，但只要方向是对的，哪怕慢如蜗牛，也终究是在向前。
冬天还很漫长，但至少，在这片冰冷的寂静里，一种新的、基于理解和耐心而非纯粹负罪感的连接，正在被艰难地、一点点地重新建立。沉默的守护，本身就是一种强大的力量。
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