《红楼梦续：贾宝玉云游记》第一卷《残园泣血》 第 3 章灵前泪：宝玉守黛玉
潇湘馆的门帘是前日新换的素白棉帘，被穿堂风掀起时，总带着一股子浸骨的凉。帘子上没绣往日的翠竹，只在边角用淡青线缝了几缕细枝 —— 那是紫鹃连夜补的，她记得黛玉最喜竹影，说 “宁可食无肉，不可居无竹”，如今虽只剩残园，也总得留几分念想。风裹着帘角扫过门槛，带起地上的香灰，在灵堂前的青砖上画出浅浅的痕，像谁在无声地写字，写了又被吹散，连痕迹都留不住。
抄家那几日被掀翻的竹影石凳还歪在廊下，凳脚的铜包边磕出了坑，露出里面的朽木。青石板缝里嵌着没扫净的碎瓷片，是从前黛玉搁在窗边的霁蓝釉茶盏 —— 那是去年宝玉生辰时，他跑遍琉璃厂给黛玉寻的，盏底还刻着 “林” 字的小印。如今瓷片只剩半块，釉色在灵堂白幡的映衬下泛着冷幽幽的光，倒像是黛玉留在世上的最后一点眼神，清清冷冷地看着这满院萧索。
灵堂就设在潇湘馆的正屋，原是黛玉平日里读书抚琴的地方。靠窗的紫檀木书桌被挪到了墙角，桌腿在青砖上蹭出了浅沟，像是不情愿似的。腾出的空地中央摆着一张窄窄的灵床，上面覆着素色的衾被 —— 那是黛玉出嫁时该用的喜被，如今却盖在了灵床上，被角掖得严严实实，紫鹃说 “姑娘怕冷，得裹紧些”，可谁都知道，这不过是自欺欺人。
灵床前的香案是从荣庆堂暂借的，案面还留着从前贾母用来放点心的浅痕。案上供着一盏长明灯，灯油是用黛玉常用的苏合香熬的，火苗跳着小小的光，偶尔 “噼啪” 爆一声烛花，在满室的寂静里显得格外突兀，像是打破了谁的沉睡。香案两侧各立着一支白蜡，蜡油顺着烛身往下淌，积在描金的烛台上，像一串串冻住的泪，有的已经凝成了冰，有的还在慢慢往下坠，像是永远流不完。
案前的蒲团上，坐着个身着素白孝衣的身影，正是宝玉。
他已经这样枯坐三天了。
从黛玉断气的那日午后，他就守在这里，不吃不喝，也不大说话。孝衣是袭人连夜赶制的，针脚有些毛糙 —— 袭人平日里做惯了细活，可那几日府里乱成一团，她只能就着廊下的残灯缝，线偶尔歪了，也顾不上拆，就那么带着疙瘩缝下去。领口的白布磨得宝玉脖颈发疼，可他像是没知觉似的，连动都没动过，只有风掀起孝衣下摆时，能看见他裤脚沾着的泥 —— 那是前日他扑到灵床前，膝盖蹭到地上的香灰蹭的，至今没洗。
头发散乱地披在肩上，几缕额发垂下来，遮住了大半张脸，只露出削尖的下颌和没什么血色的嘴唇。往日里总是亮晶晶的眼睛，此刻陷在眼窝里，蒙着一层厚厚的雾，像是连光都照不进去。他的手搭在蒲团边缘，指节泛白，指甲缝里还嵌着点墨痕 —— 那是前日他想给黛玉写挽联，墨研好了，笔却握不住，蹭在指甲上的，至今没擦。
“二爷，您多少喝口粥吧。” 袭人端着个白瓷碗，轻手轻脚地走到他身边，声音压得极低，生怕惊扰了灵床后的人。碗是黛玉从前用的白瓷碗，碗沿有个小小的缺口，是去年黛玉看雪时，失手摔在雪地里磕的，她舍不得扔，说 “有点缺口才好，像人有脾气似的”。碗里是熬得极烂的小米粥，冒着淡淡的热气，飘着几粒切碎的青菜叶 —— 这是黛玉从前身子弱时，袭人常给她熬的，那时候黛玉总说 “袭人熬的粥，比厨房里的香”，如今却端到了宝玉面前。
宝玉没抬头，也没应声，只是手指无意识地摩挲着蒲团边缘的流苏。那流苏是黛玉亲手缝的，从前蒲团旧了，她嫌颜色暗，便找了浅青色的丝线，一针一线地缀了这圈流苏，说 “看着亮堂些”。有次宝玉故意扯断了两根，黛玉还嗔他 “没正经”，后来又重新补了，补的地方用的线略深些，如今在烛火下能看清那道浅痕，像一道没长好的疤。现在流苏上沾了些香灰，颜色也发暗了，像极了院里那些开始枯萎的竹子 —— 竹叶尖已经黄了，风一吹，就有几片飘下来，落在灵堂的窗台上，悄无声息。
袭人站了一会儿，见他没反应，便把碗放在香案的一角。碗底刚碰到案面，就听见 “叮” 的一声轻响，在寂静的屋里格外清晰。她叹了口气，手指无意识地摸了摸碗沿的缺口 —— 从前她总劝黛玉换个新碗，黛玉总说 “不用”，现在想来，那些日子里的 “不用”，如今都成了再也回不去的念想。
她知道劝不动。这三天里，她和麝月轮换着劝，好话歹话都说尽了。第一天，她端来点心，宝玉只是摇头；第二天，她拿来黛玉从前给宝玉做的小袄，想让他穿上暖暖身子，宝玉只是把袄子抱在怀里，还是不说话；今天早上，麝月拿来宝玉平日里爱喝的枫露茶，茶凉了又热，热了又凉，宝玉连碰都没碰。他要么沉默，要么就喃喃地叫 “林妹妹”，眼神空茫茫的，像是魂儿都被勾走了，只剩下一副空壳子坐在那里。
抄家之后，府里乱成一团。贾母病倒在荣庆堂，昨天太医来看了，说 “忧思过度，脉象虚浮”，鸳鸯守在床边，哭红了眼睛；贾政被官差带走问话，至今没回来，琏二爷忙着四处打点，昨天去了刑部，至今没消息；邢夫人和王夫人在荣庆堂的偏屋坐着，要么互相埋怨，要么就对着墙角哭，谁都顾不上这边。只有她们几个旧人 —— 袭人、麝月，还有昨天刚从城外庵堂回来的紫鹃，还守着这潇湘馆，守着这灵堂，守着这个把自己困在悲痛里的二爷。
“袭人姐姐，你歇会儿吧，我来看着。” 麝月端着一盆温水走过来，盆是黄铜的，边缘磨得发亮，是从前怡红院常用的。她把盆放在廊下的矮凳上，拿起搭在盆沿的布巾 —— 那布巾是浅粉色的，是黛玉从前送给麝月的，说 “你皮肤白，用粉色衬气色”，如今布巾已经洗得有些发白，边角也起了毛。麝月拧干布巾，走到宝玉身边，刚要伸手给宝玉擦脸，却被宝玉轻轻推开了。
他的手很凉，像刚从冰水里捞出来似的，碰得麝月指尖一颤。
“别碰我。” 他的声音很轻，带着一种沙哑的干涩，像是许久没开过口，喉咙里卡着沙子。每一个字都说得很慢，像是要费很大的力气，说完之后，他还轻轻咳了一声，咳得很轻，却像是咳在人心上，闷闷的疼。
麝月的手僵在半空，眼圈一下子就红了。她跟着宝玉这么多年，从怡红院的热闹，到如今的冷清，她从没见宝玉这样过。从前他再闹脾气，再任性，眼里也总有光 —— 要么是看黛玉时的温柔，要么是和姐妹们玩笑时的鲜活，可现在，他的眼睛里只剩下一片灰蒙蒙的雾，像是连太阳都照不进去。他像是一块被抽走了魂魄的木头，连疼都感觉不到了，连布巾的暖意都不愿意碰。
她咬了咬唇，把布巾放回盆里，布巾落在水里，溅起小小的水花。她低声说：“二爷，您就算不为自己想，也得为老太太想想啊。老太太还病着，昨天还问起您，说‘宝玉怎么不来了？是不是还在怪我’，天天惦记着您，要是知道您这样不吃不喝，身子垮了，该多伤心啊。”
“老太太？” 宝玉终于抬起头，眼神里有了一丝微弱的波动，像是从很远的地方刚听到这句话。他看着麝月，嘴唇动了动，像是想说什么，又不知道该怎么说。过了好一会儿，他才慢慢开口，声音还是很轻：“老太太也会想林妹妹吗？”
麝月愣住了，一时不知道该怎么回答。她张了张嘴，想说 “当然想”，可话到嘴边，又觉得不够；想说 “老太太最疼林姑娘了”，又想起从前老太太偶尔也会叹黛玉 “身子太弱，怕是担不起荣国府的担子”。最终，她只是点了点头，用力眨了眨眼睛，把要涌出来的眼泪憋回去：“想，老太太最疼林姑娘了。从前林姑娘咳嗽，老太太还亲自让人熬冰糖雪梨，说‘我这孙女儿，得好好养着’。”
宝玉的眼神又暗了下去，他低下头，看着灵床的方向，目光像是能穿透那层素色的衾被，看到里面的人。他喃喃地说：“那她怎么不来看林妹妹？林妹妹一个人在这里，黑灯瞎火的，会怕的。从前她晚上怕黑，总要我陪着说话，现在我在这里，可她还是怕……”
他的声音越来越低，最后几个字几乎细不可闻，像是在跟自己说话，又像是在跟灵床后的黛玉解释。
这话像一根细针，轻轻扎在袭人和麝月的心上，疼得她们鼻子发酸。袭人别过脸，看着窗外的竹子，竹叶又落了几片，飘在窗台上，像是在点头，又像是在摇头。她擦了擦眼角的泪，声音带着一丝哽咽：“老太太病得重，太医不让出门，说‘挪动一下都可能伤了元气’。等她好些了，定会来看林姑娘的，定会的。二爷，您先喝口粥，就喝一口，不然等老太太来了，见您这样瘦，这样苍白，该伤心了 —— 林姑娘要是知道您这样，也会心疼的。”
“林妹妹不会心疼的。” 宝玉忽然开口，声音里带着一丝茫然，“她都走了，怎么会心疼我？她是不是怪我了？怪我没好好照顾她，怪我在她咳嗽的时候，还去跟宝钗姐姐说话，怪我……”
他的话没说完，就停住了，只是手指又回到了那圈流苏上，一遍又一遍地摩挲着，像是在寻找什么安慰，又像是在惩罚自己。香案上的长明灯又爆了一声烛花，火苗晃了晃，映在他脸上，把他的影子拉得很长，投在冰冷的地面上，显得格外孤单。那影子颤了颤，像是连影子都在难过。
日头渐渐西斜，院子里的光线暗了下来。风从竹丛里穿过去，发出 “沙沙” 的声响，像是有人在低声啜泣，哭一会儿，停一会儿，断断续续的。远处荣庆堂的方向，偶尔传来几声隐约的哭声，像是鸳鸯在哭贾母，又像是哪个丫鬟受了委屈，哭声被风裹着，传到潇湘馆，已经很轻了，却还是像一根细线，牵着人的情绪往下沉。
袭人把廊下的灯笼点上，灯笼是纸糊的，上面画着竹影，是从前黛玉让小丫鬟画的。昏黄的光透过纸罩，洒在青石板上，晕出一圈圈模糊的光晕，把竹子的影子映在地上，像是一个个站着的人，默默陪着灵堂里的人。她看了看天色，又看了看依旧枯坐着的宝玉，犹豫了一下，对麝月说：“我去荣庆堂看看老太太的情况，顺便问问琏二爷回来没。你在这儿多照看些二爷，要是他肯吃东西，就赶紧让他吃点，粥凉了就再热一热。”
麝月点了点头，伸手把灯笼往灵堂门口挪了挪，让光更亮些：“姐姐放心去吧，这里有我呢。要是二爷有动静，我就喊你。”
袭人又看了宝玉一眼，见他还是那副样子，双手搭在蒲团上，眼神盯着灵床，一动不动。她终究是放心不下，却也没别的办法 —— 府里的事太多，她既得守着宝玉，也得顾着贾母，像被拉成两半的布，哪边都不能放。她叹了口气，撩起素白的门帘，门帘擦过她的衣角，留下一道浅痕，像是谁在她身上做了个记号。她匆匆走了，脚步声越来越远，最后消失在走廊的尽头。
院子里只剩下麝月和宝玉，还有满院的寂静。
麝月坐在廊下的石凳上，石凳是凉的，凉得她屁股发麻，可她没敢动 —— 她怕自己一动，宝玉又会有什么动静，她得盯着。她看着宝玉的背影，看着他素白的孝衣在风里轻轻晃，心里像堵着一块石头，又沉又闷。她想起从前在怡红院的日子，那时候多热闹啊 ——
宝玉和黛玉常在这里说话，有时候黛玉会坐在窗边的书桌前看书，宝玉就趴在旁边的桌上，跟她抢书看。黛玉会笑着打他的手，说他 “没正经，看书都不安分”，宝玉就笑着躲，有时候会故意把书藏起来，让黛玉找，黛玉找不到，就会假装生气，扭头不理他，可过一会儿，又会偷偷把书拿出来，给宝玉看他喜欢的段落。
有时候两人会一起在院子里葬花，黛玉拿着小锄，锄是桃木的，是宝玉特意给她选的，说 “桃木辟邪，姑娘用着安心”；宝玉提着花篮，花篮是竹编的，上面还缠着黛玉编的青藤。他们会找个有树荫的地方，把落花埋在土里，黛玉会轻声念 “侬今葬花人笑痴，他年葬侬知是谁”，宝玉就会赶紧捂住她的嘴，说 “不许说这话，咱们都要长长久久的”。那时候阳光洒在他们身上，暖融融的，连风都是香的，带着花香和草香，可现在，风里只有香灰的味道，只有竹子枯萎的味道，冷得人发抖。
不知过了多久，月亮慢慢升了起来。是上弦月，像一把弯弯的镰刀，挂在墨蓝色的天上，周围的星星很少，只有几颗亮的，像是黛玉从前用针绣在黑布上的银线。银灰色的月光洒在院子里，把竹子的影子拉得长长的，映在灵堂的窗纸上，像是一幅淡淡的水墨画，画里的竹子是弯的，像是在哭。香案上的白蜡烧得差不多了，火苗越来越小，光线也暗了下来，连灵床的轮廓都变得模糊了。麝月站起身，想去换两支新蜡 —— 那蜡是从荣庆堂拿来的，是贾母平日里供佛用的，蜡芯很粗，能烧很久。她刚走到香案边，手还没碰到蜡台，就听见宝玉轻轻说了一声：“别换。”
麝月停下脚步，回头看着他，有些不解：“二爷，蜡快灭了，林姑娘跟前，不能黑着，黑了她会怕的。”
“她不怕黑。” 宝玉的声音很轻，带着一种近乎固执的笃定，像是在说一个他最清楚的秘密。他抬起头，看着香案上的白蜡，眼神里有了一点浅浅的光，像是回忆起了什么。“从前她在这儿住的时候，晚上看书，也只点一盏小灯，她说亮了晃眼，看不清字。有次我给她多点了一支蜡，她还说我‘浪费’，把蜡吹灭了，就着那盏小灯看了半宿的书。”
他顿了顿，又补充了一句，声音更轻了：“她说，黑夜里有月亮就够了，月亮的光最软，不刺眼，像母亲的手，能抱着人睡觉。”
麝月没再说话，只是默默地退到了一边。她知道，此刻的宝玉，活在自己的回忆里，那些关于黛玉的点点滴滴，像是一根绳子，把他牢牢地拴在过去，不肯放手。她也想起了那些日子，想起黛玉晚上看书时，窗纸上映着她的影子，安安静静的，像一幅画。可现在，画没了，只剩下空荡荡的窗户，和窗纸上晃动的竹影。
又过了一会儿，宝玉慢慢站起身。他坐了太久，腿都麻了，起身时踉跄了一下，手赶紧扶住了香案的边缘，才没摔倒。香案上的长明灯被他碰得晃了晃，火苗差点灭了，幸好又稳住了，继续跳着小小的光。他扶着香案，一步一步地走到墙角的紫檀木书桌前，走得很慢，像是怕惊动了什么，又像是腿上的麻还没散去。
那是黛玉从前用的书桌，桌面是紫檀木的，颜色很深，上面还留着黛玉用指甲划的小痕 —— 有次黛玉看书看累了，就用指甲在桌上划竹子，划了一根又一根，说 “这样就能把竹子刻在桌上，天天看”。书桌上还摆着她的笔砚和几本没看完的书：有一本《杜工部集》，是黛玉最爱的，书页里夹着她折的书签，是一片干枯的枫叶；还有一本《花间集》，封面已经磨破了，是她从苏州带来的旧书，她说 “这书陪了我好几年，像老朋友似的”。
书桌上蒙了一层薄薄的灰，是这几日没打扫的缘故。宝玉伸出手，用手指轻轻拂去书上的灰，动作轻柔得像是在抚摸黛玉的头发。他的手指很轻，生怕把书碰坏了，拂过《杜工部集》的封面时，还特意停了停，像是在跟书打招呼。灰被他拂到桌上，聚成小小的一堆，在月光下像是一层薄薄的雪。
书堆里，夹着一叠叠诗稿，都是黛玉生前写的。宝玉把诗稿小心翼翼地拿出来，放在掌心。诗稿用素色的丝线装订着，是黛玉自己缝的，线走得很匀，针脚很小，像是怕把纸扎破了。纸页已经有些泛黄，是因为黛玉总把诗稿放在窗边，晒了太多太阳，她说 “晒晒太阳，纸不容易坏”。上面是黛玉娟秀的字迹，一笔一画，都透着她的灵气 —— 有的字写得轻，像是怕用力过猛会碎；有的字写得重，像是带着情绪，要刻在纸上。
有些诗稿上，还留着淡淡的泪痕。是从前黛玉写着写着，想起伤心事，落下的泪 —— 有次她写《秋窗风雨夕》，写着 “秋花惨淡秋草黄，耿耿秋灯秋夜长”，眼泪就掉在纸上，晕开了 “秋” 字，她没舍得扔，只是把诗稿晾干了，继续收着。如今那些泪痕已经干了，却在纸页上留下了浅浅的印记，像是永远都抹不去的悲伤，轻轻一碰，就能感受到当时的难过。
宝玉坐在书桌前的椅子上，椅子是黛玉常坐的，垫着她亲手绣的棉垫，棉垫上绣着竹影，现在也有些旧了，棉花都有些结块了。他把诗稿摊开，一页一页地看着，看得很慢，像是要把每一个字都刻在心里。月光透过窗户，洒在诗稿上，照亮了上面的字迹，也照亮了他的手指 —— 他的手指轻轻放在字迹上，像是在跟着黛玉的笔锋走，走得很慢，很轻。
他先看到的是那首《葬花吟》，纸页已经有些脆了，宝玉看得很小心，生怕把纸碰破了。“花谢花飞飞满天，红消香断有谁怜”，这两句字写得很轻，像是黛玉在轻轻叹气。宝玉的眼前忽然浮现出黛玉葬花的情景 —— 那天也是这样的月色，黛玉穿着淡紫色的衣裳，衣裳是她亲手缝的，领口绣着小小的竹影；她拿着小锄，锄尖上还沾着泥土；她把落花埋在土里，一边埋，一边低声哭着念这首诗，眼泪掉在落花上，把花瓣都打湿了。
他站在旁边，心里又疼又慌，却不知道该怎么安慰她。他想抱抱她，又怕她生气；想给她擦眼泪，又怕她觉得自己多事。最后，他只能默默地帮她提着花篮，把落花递给她，说 “林妹妹，别难过了，明年花还会开的”。黛玉只是摇了摇头，说 “明年花开了，可我不一定还在这里了”。那时候他还不懂这句话的意思，还笑着说 “你哪儿也去不了，就在潇湘馆，我天天来陪你”，可现在，他才知道，黛玉早就知道自己会走，早就知道他们的缘分这么短。
“林妹妹，” 宝玉的声音哽咽了，泪水终于忍不住，顺着脸颊流了下来，滴在诗稿上，晕开了上面的 “怜” 字，和从前黛玉的泪痕叠在一起，像是两个人的眼泪终于在纸上相遇了。“你写的诗，我都还记得，你说过要和我一起编一本诗集，名字都想好了，叫《潇湘集》，你怎么说话不算数了呢？你怎么能把我一个人留下，让我一个人编这本诗集呢？”
他的肩膀轻轻颤抖着，泪水越流越多，滴在诗稿上，晕开了一个又一个字。他想用袖子擦眼泪，又怕把诗稿碰坏了，只能任由眼泪往下流，滴在纸上，滴在他的手上，凉得像冰。
他接着往下翻，看到了那首《秋窗风雨夕》，诗稿的边角已经有些卷了，像是被人反复翻看。“秋花惨淡秋草黄，耿耿秋灯秋夜长”，这两句字写得很重，像是黛玉用了很大的力气。宝玉想起那天晚上，黛玉感冒了，咳嗽得很厉害，却还是坐在窗边写诗。他来的时候，见她披着薄袄，手里握着笔，脸色苍白，就劝她 “别写了，躺下歇歇吧”。黛玉却摇头，说 “心里闷，写出来就好了”。他没办法，只能给她煮了姜汤，看着她把诗写完，才放心离开。
现在想来，那时候黛玉的咳嗽，就已经很严重了，只是他没在意，只是觉得 “过几天就好了”。他多傻啊，要是那时候他多劝劝黛玉，要是他多请几个太医来看看，要是他…… 要是他做了更多的事，黛玉是不是就不会走了？
他又翻到了一首没写完的诗，只有两句：“冷月葬花魂，残荷听雨声”。字迹写得很潦草，像是黛玉没力气写下去了。宝玉想起这是去年中秋，他们在凹晶馆联诗时，黛玉写的句子。那时候月色很好，湖水像镜子似的，映着月亮的影子。黛玉说 “我来对一句‘冷月葬花魂’”，他还说 “这句太悲凉了，换一句吧”，黛玉却摇头，说 “这是我心里想的，改不了”。现在想来，那句 “冷月葬花魂”，早就预示了黛玉的结局 —— 她就像那朵被月亮埋葬的花，静静地走了，只留下他一个人，听着残荷的雨声，难过。
他一页一页地翻着诗稿，每一首诗，都像是一段回忆，在他眼前缓缓展开。有她写春天的，“春风送暖入屠苏，梅梢初绽雪半无”，写的是那年春天，他们在大观园里赏梅，梅花开得很盛，黛玉还折了一枝，插在花瓶里，说 “这梅花有骨气，像人”；有她写秋天的，“秋阴不散霜飞晚，留得枯荷听雨声”，写的是那年秋天，他们在藕香榭听雨，雨打在残荷上，发出 “滴答滴答” 的声音，黛玉说 “这声音好听，像在说话”；还有她写给他的，“滴不尽相思血泪抛红豆，开不完春柳春花满画楼”，写的是那年他生日，黛玉偷偷把这首诗放在他的枕头下，他看到的时候，心里暖暖的，像是揣了个小太阳。
那些诗句，从前读的时候，只觉得字字珠玑，只觉得黛玉的才情好，可现在再读，却每一个字都像一把刀，扎在他的心上，疼得他几乎喘不过气。他像是又回到了那些日子，和黛玉一起赏梅、听雨、联诗，一起笑，一起闹，可那些日子，像一场梦，醒了就没了，只剩下这些诗稿，和诗稿上的泪痕，提醒他那些日子是真的存在过，提醒他他已经失去了黛玉。
不知过了多久，宝玉的眼泪流干了，眼睛又红又肿，像是充了血，眼角还挂着没擦干的泪珠，在月光下泛着光。他的嗓子也哑了，连咽口水都觉得疼。他把诗稿小心翼翼地叠好，叠得很整齐，像是怕把诗稿弄乱了。他刚要把诗稿放回书桌上，忽然听见窗外传来一阵轻轻的脚步声。
那脚步声很轻，很缓，踏在青石板上，发出 “沙沙” 的声响，像是有人穿着软底的绣鞋，慢慢走过来。脚步声很稳，一步一步，不快不慢，像是怕走快了会惊扰了什么。
宝玉的心猛地一跳，像是被什么东西揪了一下，疼得他呼吸都停了。这个脚步声，他太熟悉了 —— 从前黛玉晚上来找他，总是这样轻轻的脚步，怕惊扰了怡红院的丫鬟，也怕打扰了他看书。有次他假装睡着了，听见黛玉的脚步声，轻轻走到他的床边，给他盖好被子，然后又轻轻走出去，脚步声就是这样的，轻得像羽毛，却能清清楚楚地落在他的心上。
“林妹妹？” 他几乎是立刻就站了起来，椅子被他碰得往后退了一步，在青砖上发出 “吱呀” 一声响，在寂静的屋里格外清晰。他的声音里带着一丝难以置信的激动，还有一丝害怕 —— 他怕这是自己的幻觉，怕一开口，脚步声就消失了。他的眼神也瞬间亮了起来，像是蒙尘的珠子突然被擦亮了，里面有了光，有了期待，有了他这三天来从未有过的鲜活。
他几步冲到窗边，动作很快，像是怕晚了一步，就见不到外面的人。他一把推开窗户，冷风 “呼” 地灌了进来，带着院子里梅花的清香，扑在他脸上，冷得他打了个寒颤，却也让他更清醒了 —— 这不是幻觉，风是真的，梅花香是真的，脚步声应该也是真的。
窗外，月光皎洁，院子里的梅花开得正盛。梅花是黛玉去年种的，她说 “冬天太冷清，种点梅花，能添点颜色”。现在梅花开了，粉色的花瓣在月光下泛着淡淡的光泽，随风轻轻飘落，像一片片粉色的雪。青石板上，空荡荡的，没有任何人的影子，只有几片落梅，被风吹得打着旋儿，慢慢飘远，飘到灵堂的门口，停了一会儿，又被风吹走了。
宝玉站在窗边，伸出手，想要抓住什么，却只抓住了一把冰冷的空气。风把他的孝衣吹得猎猎作响，衣摆扫过窗台上的碎瓷片，发出 “叮” 的一声轻响。他的头发也被吹得散乱，几缕额发挡在眼前，他却没心思拨开。他看着空荡荡的院子，看着飘落的梅花，看着远处的竹丛，眼神一点点暗了下去，刚刚燃起的希望，像是被冷水浇过，瞬间熄灭了，只剩下一片冰冷的失望。
“林妹妹……” 他又喊了一声，声音嘶哑得厉害，带着一种近乎绝望的茫然。他往前走了几步，脚下被门槛绊了一下 —— 门槛是青石板的，很高，从前黛玉也被绊过一次，宝玉还笑她 “走路不看路”，现在他也被绊了，却没人笑他了。他踉跄着摔倒在青石板上，手掌擦破了皮，渗出血来，血珠滴在青石板上，像一朵朵小小的红梅。
可他却感觉不到疼，只是趴在地上，看着满地的落梅，泪水又一次涌了上来。他的脸贴在冰冷的青石板上，能感受到石板的凉，能感受到落梅落在他脸上的轻，却感受不到黛玉的气息 —— 他多希望黛玉能出现，能扶他起来，能骂他 “不小心”，能像从前一样，用她的手帕给他擦眼泪，可他等了很久，什么都没有，只有风，只有梅花，只有他自己。
“你在哪儿啊……” 他喃喃地说，声音越来越低，像是在跟黛玉说话，又像是在跟自己说话。“我知道是你，你回来看看我好不好？我错了，我不该让你一个人，我不该在你生病的时候还出去疯玩，我不该在你跟我说话的时候走神，我不该…… 我不该让你走的。”
他趴在地上，肩膀微微颤抖着，像是一个迷路的孩子，找不到回家的路，也找不到那个能陪他回家的人。月光洒在他身上，把他的影子拉得很长，映在满院的落梅里，显得格外凄楚。院子里的风还在吹，梅花还在落，那些粉色的花瓣，落在他的孝衣上，落在他的头发上，落在他流血的手掌上，像是在无声地安慰，又像是在诉说着无尽的悲伤 —— 它们也在为黛玉难过，也在为宝玉难过。
不知过了多久，麝月听见外面的动静，急忙跑了出来。她刚才在廊下打了个盹，梦见了怡红院的热闹，梦见宝玉和黛玉在院子里笑，可醒来却听见 “扑通” 一声，她心里一紧，赶紧跑了出来。她看见宝玉趴在地上，手掌流着血，孝衣上沾着泥土和落梅，心里一疼，赶紧跑过去，蹲下身，想要扶他起来：“二爷，您怎么了？快起来，地上凉！这青石板冰得很，您趴久了，身子会冻坏的！”
宝玉没动，只是趴在地上，眼神空洞地看着满地的落梅，像是没听见麝月的话。他的脑子里一片空白，只有黛玉的影子，只有黛玉的声音，只有那些和黛玉一起度过的日子，其他的什么都想不起来，什么都不想管。
麝月无奈，只能用力把他扶起来。他的身体很沉，也很凉，像是没有了力气，全靠麝月撑着。麝月扶着他的胳膊，能感受到他胳膊上的骨头，能感受到他身体的颤抖，心里一阵发酸 —— 从前的宝玉，是圆乎乎的，身上总有暖意，可现在，他瘦得只剩骨头，身上凉得像冰，像是变了一个人。
麝月扶着他，慢慢走回屋里，把他扶到椅子上坐下。椅子还是黛玉常坐的那把，垫着棉垫，可宝玉坐上去，却还是觉得凉，像是棉垫的暖意都被他的悲伤吸走了。麝月赶紧去拿药箱 —— 药箱是黛玉的，里面有她常用的金疮药和纱布，是从前她自己磕破了手，宝玉给她拿来的，现在却要用在宝玉身上。
她打开药箱，拿出金疮药，用棉签蘸了点，走到宝玉身边，想给他包扎伤口。“二爷，我给您擦擦药，不然伤口会发炎的。”
“不用。” 宝玉轻轻推开她的手，眼神还是看着窗外，看着那些飘落的梅花，声音很轻，“不疼。”
麝月看着他流血的手掌，伤口不算深，可血还在慢慢渗出来，染红了他的手指。她又看了看他空洞的眼神，心里一阵发酸 —— 比起心里的疼，这点皮肉之苦，对他来说，根本不算什么。他的心早就被黛玉的离开掏空了，早就感觉不到疼了，只有麻木，只有悲伤。
她没再坚持，只是默默地把药箱放在一边，站在他身边，陪着他，看着窗外的月光，看着满院的落梅，看着这个被悲伤困住的人。她不知道该说什么，也不知道该做什么，只能静静地陪着他，像是想用自己的生命，给宝玉一点慰藉，一点温暖。
就在这时，灵堂的门帘被轻轻掀开了，紫鹃走了进来。她手里拿着一个小小的木盒，是黛玉用来装首饰的，盒子是紫檀木的，上面刻着竹影。紫鹃的眼睛又红又肿，显然也是刚哭过，她走到宝玉身边，轻声说：“二爷，这是姑娘放在枕下的木盒，里面是她的一些首饰，还有…… 还有她给您缝的荷包，没缝完的，您看看吧。”
宝玉的眼神动了动，终于从窗外移开，落在了紫鹃手里的木盒上。他伸出手，接过木盒，木盒很轻，却像是有千斤重。他慢慢打开木盒，里面放着黛玉的几件首饰：一支银钗，钗头是竹影的形状，是宝玉送给她的；一对耳环，是珍珠的，是贾母给她的；还有一个没缝完的荷包，布是浅青色的，上面绣了一半的竹影，针还插在上面，像是黛玉只是暂时放下，过一会儿还会回来继续缝。
宝玉拿起那个荷包，手指轻轻摸着上面的针脚，针脚很细，很匀，是黛玉的手艺。他想起黛玉说过，要给她缝一个荷包，里面放他喜欢的香料，说 “这样你走到哪儿，都能闻到我给你缝的荷包的香味”。可荷包还没缝完，黛玉就走了，再也没机会缝完了。
“姑娘走的前一天，还在缝这个荷包，” 紫鹃的声音带着哽咽，“她说‘宝玉喜欢青色，我给他缝个青竹荷包，他肯定喜欢’。缝到一半，她就咳嗽得厉害，手都抖了，缝不下去了，只能把荷包放在枕下，说‘等我好点了，再继续缝’。可她再也没好起来……”
宝玉的眼泪又一次流了下来，滴在荷包上，打湿了上面的竹影。他把荷包紧紧抱在怀里，像是抱着黛玉的手，抱着黛玉的温度，抱着那些没说完的话，没做完的事。
香案上的长明灯，终于还是灭了。满室的寂静里，只剩下风穿过窗户的声响，和宝玉偶尔发出的、压抑的哽咽声，还有紫鹃和麝月轻轻的叹息声。月光透过窗户，洒在灵床的白幡上，洒在书桌上的诗稿上，洒在宝玉苍白的脸上，一切都显得那么安静，又那么悲凉。
夜，还很长。潇湘馆的灵堂，还会继续亮着 —— 不是因为灯，而是因为宝玉的思念，因为那些没说完的话，没做完的事。守着一个人的思念，和一段再也回不去的过往。而宝玉，也还会在这里，守着这份悲痛，守着这份回忆，像是在等待一个永远不会回来的人，又像是在惩罚自己，为那些曾经的错过和遗憾。
他抱着那个没缝完的荷包，坐在黛玉常坐的椅子上，看着灵床的方向，心里默默地说：“林妹妹，你放心，我会把荷包缝完的，我会带着它，走到哪儿都带着它。我会好好的，会替你看看这个世界，会替你记住那些日子，永远都不会忘。”
风里，似乎传来了黛玉轻轻的回应：“宝玉，你要好好的。”
宝玉的嘴角，露出了一抹浅浅的笑容，眼角的泪，却顺着脸颊，无声地滑落，滴在怀里的荷包上，像是在和黛玉的针脚，永远地留在了一起。
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