江珩的指尖还停留在我唇角，那句“是镜子”像一颗投入深潭的石子，在我心里漾开无边涟漪。不是陷阱，是镜子。照见我狼狈，照见我不堪，也照见那个被我亲手埋葬的、名为L.W.的灵魂。
老唱片的爵士乐不知何时停了，唱针划过唱片末尾，发出单调的沙沙声。画室里陡然安静下来，只剩下我们之间无声对峙的呼吸。
他收回手，直起身，那股迫人的压力稍减，但目光依旧锁着我，像在研究一幅刚刚完成、颜料未干的画作，评估着每一笔色彩的用意和最终效果。
“现在，”他开口，打破了沉寂，语气恢复了那种掌控一切的冷静，“镜子给你了。画室也给你了。”
他目光扫过满室的画作，那些属于“过去”林晚的挣扎与呐喊。
“是要继续抱着你那点可怜的自尊和怨恨，当一只被拔了牙、只能在阴沟里呲牙的野猫，”他的视线重新落回我脸上，带着毫不掩饰的锐利，“还是捡起你的笔，把你丢掉的那些东西，一样一样，自己挣回来。”
他顿了顿，唇角勾起一个极淡、却极具冲击力的弧度。
“选择权，依然在你。”
说完，他不再看我，转身，如同来时一样突兀，迈着从容的步伐离开了画室。
厚重的木门在他身后轻轻合上，发出沉闷的“咔哒”声，将满室的阳光、尘埃、未干的泪痕，还有那个被撕开伪装、无所适从的我，一同关在了里面。
我独自站在空旷的画室中央，背对着那幅只有背影的男性肖像，手里还紧紧攥着那把冰凉的黄铜钥匙。
空气里松节油和灰尘的味道变得格外清晰。
选择权在我？
他每次都把这句话说得那么轻巧。
我慢慢走到最近的那个画架前，看着画布上那片浓烈到灼眼的色彩，那些扭曲的、仿佛在痛苦嘶吼的线条。二十二岁的林晚，在被现实第一次重锤后，是用怎样的心情，偷来颜料，捡来画布，在这里宣泄着她的不甘和愤怒？
而我呢？现在的我，被江珩用更残酷的方式，扒光了所有伪装，扔回这个充满“过去”鬼魂的地方。我该怎么办？
继续当那个拿着黑卡、处心积虑算计别人的林晚？那条路，看似被他斩断了。或者说，他让我看清了那条路的尽头，除了自我厌恶，一无所有。
捡起画笔？
我看着自己因为长期敲键盘、有些纤细苍白的手指。它们还记得怎么握住画笔吗？还记得怎么调和颜色吗？还记得怎么在空白画布上，赋予情感以形状吗？
心底有个微弱的声音在叫嚣，带着久违的悸动和……恐惧。
我害怕。害怕拿起笔，面对空白画布时那种熟悉的无力感。害怕画出来的东西，比不上这些充满生命张力的“过去”。害怕证明，那个曾经有天赋的林晚，真的已经被平庸的生活杀死了。
我在画室里漫无目的地走着，手指拂过多宝格上冰凉的颜料罐，拂过那些蒙着灰尘的画框，拂过雕塑工作台上干硬的泥块。
最后，我停在那个老式留声机前。唱针还停留在唱片末尾，发出持续的沙沙噪音。
我伸出手，轻轻抬起唱臂，放回原位。噪音消失了。
极端寂静里，我听到了自己心脏缓慢而沉重跳动的声音。
我闭上眼，深深地吸了一口气，空气中陈腐又熟悉的味道涌入肺腑。
然后，我走到一个空着的画架前，掀开防尘布。又从墙角堆放的材料里，找出一块尺寸合适的、绷好的空白画布，有些费力地把它架上去。
动作生疏，甚至带着笨拙。
我走到多宝格前，看着那些蒙尘的颜料罐，犹豫了一下，拿起一管钛白色，又挑了几管基础颜色。调色盘不知道在哪里，我找到一个边缘磕碰得厉害的旧瓷盘，勉强能用。
画笔……我打开一个落满灰尘的笔筒，里面插着各种型号的画笔，毛笔的，猪鬃的，有些笔毛已经干硬变形。我挑了几支看起来还能用的。
准备好一切，我站在空白画布前。
阳光从窗户斜射进来，在画布上投下明亮的光斑。
我拿起一支中号的画笔，蘸了点松节油，又挤了一坨钛白在调色盘上，机械地调和着。
手有点抖。
脑子里一片空白。画什么？怎么画？
那些所谓的灵感，所谓的情感，在绝对的空白和巨大的压力面前，消失得无影无踪。
我像个第一次拿起画笔的幼童，面对着一个过于庞大的世界，不知所措。
挫败感像潮水般涌上来，几乎要将我淹没。
看吧，林晚，你果然不行了。你早就不是那个能肆意挥洒的林晚了。江珩把你带到这里，不过是让你更清晰地认识到自己的无能和可笑。
就在我几乎要放弃，想把画笔扔掉的瞬间——
眼睛的余光，瞥见了多宝格上那个相框。
照片里，那个年轻、张扬、眼神倔强的女人，或者说，是那个曾经的“我”，正隔着时光，透过玻璃，带着一种近乎挑衅的笑容，看着我。
她身后，是堆满画作的墙壁，是阳光，是毫无畏惧的青春。
我的手指猛地收紧，握住了画笔。
凭什么？
凭什么她可以，我不可以？
凭什么过去的林晚能在废墟上开出花，现在的林晚就只能躺在泥潭里自怨自艾？
一股强烈的不甘，混合着被江珩激起的、那点残存的血性，猛地冲上了头顶。
去他妈的江珩！去他妈的选择权！
老娘今天，就要在这块布上，画点东西！
不管画得好不好！不管像不像！
我猛地将调色盘上那坨毫无生气的钛白刮掉，重新挤上颜料。这次，我避开了那些安全的、灰暗的颜色，直接挤上了最刺目的镉红，最沉郁的群青，最跳跃的柠黄。
我不再去想构图，不去想技巧，不去想任何东西。
只是凭着一种近乎本能的冲动，将蘸满浓郁颜色的画笔，狠狠地、几乎是带着泄愤的力道，戳向了那片空白的画布！
“唰——！”
刺耳的刮擦声在寂静的画室里响起。
一道混乱、粗粝、带着暴烈情绪的红色，如同伤口崩裂出的鲜血，骤然出现在纯净的白色之上。
难看。笨拙。毫无章法。
但我没有停。
我又蘸满了群青，胡乱地涂抹上去，覆盖，交织，让红色和蓝色在画布上厮杀、融合。
然后是柠黄，像一道突兀的光，撕裂沉闷的色块。
我像个疯子，在画布前挥舞着画笔，任由颜色泼洒、流淌、堆积。脑子里没有任何成型的图像，只有这段时间以来积压的所有情绪——被背叛的愤怒，被操控的屈辱，对苏晴的愧疚，对江珩那复杂难言的感觉，对未来的迷茫，对自我的厌弃……所有的一切，都化作了手下混乱而有力的笔触，疯狂地倾泻在这块无辜的画布上。
汗水顺着额角滑落，混合着不小心蹭到脸上的颜料。手臂因为用力而酸胀，呼吸急促。
我不知道自己画了多久。
直到手臂沉重得再也抬不起来，直到调色盘上的颜色被搅和成一团肮脏的灰黑，直到那块原本空白的画布，已经被一层厚重、混乱、色彩冲突极其激烈、几乎看不出具体形态的色块彻底覆盖。
我后退两步，踉跄着，看着眼前这幅……与其说是画，不如说是一场色彩事故的“作品”。
毫无美感可言。只有宣泄过后的一片狼藉。
我喘着粗气，看着这幅丑陋的、疯狂的画，忽然间，很想笑。
看啊，林晚。这就是现在的你。混乱，不堪，毫无价值。
可是……
心底某个角落，却隐隐传来一丝……极其微弱的，近乎解脱的轻松感。
好像有什么堵了很久的东西，随着那些疯狂涂抹的颜色，被一并泼了出去。
虽然留下的还是一团糟。
但至少，不再是令人窒息的空白。
我扔下画笔，看着满手斑斓的颜料，又看看画架上那幅不忍直视的“杰作”，最终，真的低低地笑了起来。
笑声在空旷的画室里回荡，带着点自嘲，带着点疯狂，也带着点……说不清道不明的，劫后余生。
就在这时，画室的门，再次被轻轻推开了。
江珩去而复返。
他站在门口，目光先是落在我沾满颜料的狼狈模样上，然后，越过我的肩膀，看向了我身后画架上那幅色彩奔放（或者说狂放）到极致的新作。
他的眉头，几不可察地动了一下。
眼神里，没有预料中的失望或者嘲讽。
反而……掠过一丝极快的，类似于……“果然如此”的亮光。
他什么也没说，只是走上前，停在那幅画前，静静地看了很久。
然后，他转过头，看向我，唇角缓缓勾起一个清晰的、带着某种满意意味的弧度。
“看来，”他声音低沉，带着一种奇异的笃定，“爪子，还没钝透。”
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