许言随眼里的许知宁，是晨雾里沾着露的白栀子，清隽又软润，连香气都藏着丝不易察觉的涩。
第一次把这人看得真切，是深秋清晨。许知宁蹲在庭院里捡枯透的栀子花瓣，指尖捻着碎瓣，颈侧薄软的碎发被风掀起来，露出段细白的皮肤，像冷玉浸了晨露。阳光斜斜笼着她，给周身镀了层毛茸茸的边，垂着眼的模样，温柔得像幅被水汽晕开的旧水彩。许言随躲在廊柱阴影里，连呼吸都放轻了，怕惊散那层光晕——那“静”太妥帖，让她心口那片常年冰封的地方，“咔”地裂了道细缝，烫人的暖意混着酸意，偷偷渗了进来。
后来，这身影在她眼里总蒙着层雾。许知宁递热汤时，手腕悬在半空，骨节分明，指腹因常碰温水带着润润的温度，那温度透过白瓷碗壁传过来，烫得许言随指尖发麻，再看她时，眼神就开始发涩，像有团东西堵在喉咙口，吐不出，咽不下。她画素描，总忍不住把许知宁画进断枝里：枝桠是她垂眼时的轮廓，叶子是她腕间红绳的流苏形状。画着画着，笔尖就开始不受控地抖，墨点在纸上洇开，像她没忍住的心跳，又酸又烫。
喜欢是从什么时候开始缠上她的？许言随自己也说不清。或许是某个午后，许知宁擦茶几，阳光把她的影子投在地板上，软得像浸了水的云，让她克制不住地想伸手碰，又怕一碰就碎；或许是雨夜，她站在客房门外，听见里面许知宁轻得像叹息的呼吸声，那声音像根细针，一下下扎在她心口最软的地方，酸意顺着血管往上爬，把眼眶都浸得发红；又或许，是许知宁递来温牛奶时，睫毛在镜片后轻轻颤，在眼下投出浅浅的影，像道没说出口的谶语——明知道靠近会被那层雾似的“涩”刺得疼，却还是忍不住，往那片阴影里栽。许言随总在暗处描摹许知宁的轮廓。
看她坐在窗边翻书，银框眼镜滑到鼻尖，她抬手去推时，指腹蹭过鼻翼那颗浅褐小痣，像毛笔尖轻轻点了下墨。阳光透过书页的缝隙落在她腕间红绳上，流苏晃啊晃，晃得许言随眼仁发涩——那红太鲜活，衬得她冷白的皮肤像易碎的瓷，让人心惊胆战，又忍不住想多看两眼。
她发现许知宁说话时总习惯微垂着眼，樱粉色的唇瓣开合间，声音软得像浸了温水的棉线。有次递来洗好的草莓，指尖不经意碰到许言随的手背，那点软润的温度像火星，“滋啦”一声烧起来，沿着血管窜到心口，烫得她猛地缩回手，耳尖却比草莓还红。后来她总找借口离得远些，可目光像被磁石吸着，落在许知宁绞着衣角的手指上，落在她被风掀起的米白针织衫下摆上，落在她转身时颈后那截细得能一把圈住的脖颈上。
喜欢是藏不住的酸。见她对旁人笑，眼尾弯成浅潭盛着星子，许言随就觉得喉咙里像卡了片枯栀子花瓣，又干又涩。可看到她被误解时红透的眼眶，睫毛在镜片后抖得像受惊的蝶，那点涩又变成密密麻麻的疼，让她想把所有让她委屈的人和事都挡在外面。
她画过无数张许知宁，却总画不出那层雾似的矛盾感——清隽里藏着软润，温和中裹着疏离，像晨露里的白栀子，闻着是甜的，指尖碰上去，却沾着点凉丝丝的涩。而这涩，偏生成了许言随心上最沉的牵挂，明知碰不得，偏要在每个沉默的瞬间，反复舔舐那点又酸又烫的余味。
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