抗战胜利后的第一个冬天，北平落了场罕见的大雪。明楼推开书房窗户时，寒风裹着雪沫子扑在脸上，像极了多年前在巴黎郊外遇到的那场寒潮。他拢了拢身上的驼色羊毛大衣，指尖触到冰凉的窗沿，才想起这屋子的暖气坏了两天，修理师傅说明天才能来。
窗外忽然炸开一串烟花，金红的碎屑在铅灰色的天幕上散开来，像被风吹碎的灯笼。明楼眯起眼，看着那点光亮慢慢沉下去，心里忽然空了一块。这是北平光复后的第一个春节，街上的热闹是真的，家家户户门口挂着的红灯笼也是真的，可他站在这栋空荡荡的宅子里，总觉得像站在一场热闹戏的后台，所有喧嚣都隔了层厚厚的幕布，模糊又遥远。
他转身回屋，脚步踩在木地板上，发出吱呀的声响。这屋子是他去年从一个旧友手里买下的，不大，却收拾得干净。客厅的八仙桌上摆着一个白瓷花瓶，里面插着几支风干的梅枝，是前些天出门时在胡同口捡的。他走到桌边，伸手碰了碰梅枝上的花苞，干枯的，没有一点生气。
看着窗外的光景，不知怎的，忽然想起上海的老宅子。每年过年，明镜总会提前半个月就让人把宅子打扫得一尘不染，客厅正中挂起大幅的“福”字，厨房里飘着红烧肉和蛋饺的香味。明台会吵着要放烟花，明诚则在一旁笑着帮他点燃引线。那时候的热闹是浸在骨子里的，连空气里都带着暖融融的烟火气。可现在，明镜在两年前病逝于香港，明台跟着部队去了南方，明诚留在南京处理战后的收尾工作，偌大的世界里，竟只剩他一个人守着满屋子的回忆。他时常感受着独孤的折磨，却只说：“报应啊报应…”
他走到书房，拉开书桌最下面的一个抽屉。那里面再没有重要的文件，只有一个褪了色的牛皮纸信封。他把信封拿出来，指尖在粗糙的纸面上摩挲了片刻，才慢慢抽出里面的东西——几张泛黄的照片。
那些照片散落到桌上，他将它们一张张拾起。第一张，照片上的女孩穿着米白色的连衣裙，站在一架钢琴前，笑容灿烂得像盛夏的阳光。她的头发编成麻花辫在肩上安静的躺着，只有几绺刘海随风飘起。第二张，她穿着浅蓝色旗袍，带着珍珠耳饰，头发只是松散的扎了起来。她不再那样大笑，只是勾勾唇角，一副温婉的模样。从第三年起，照片中的女孩就再没了稚嫩和青涩的样子，她开始穿着衬衫皮衣，做着上海最精致的手推大波浪，额角再无一丝碎发。红唇微张，她不再笑，总是看起来欲言又止。
明楼迅速的划过剩下的几张照片便匆匆将它们装回了那牛皮袋里，他认为此刻的自己就像一个小偷，窃取着那些曼春留给“师哥”的回忆。他不敢再看，他也早已不是从前那个“师哥”。
至此，明楼被拉进回忆的漩涡，理智也在一点点被吞噬。
记忆无声的在他脑中奔驰。他曾答说“曼春，等我学成归来娶你好吗？
”可后来呢？后来汪家与明家的世仇成了横在他们之间的鸿沟，明镜以死相逼，不准他再和汪曼春来往。他记得那天在明家的客厅里，明镜把一杯热茶泼在他脸上，歇斯底里地喊：“你要是再敢和那个女人来往，就别认我这个姐姐！”他看着姐姐通红的眼睛，又想起汪曼春父亲当年对明家做过的那些事，最终还是松了手。
再后来，抗战爆发，他回到上海，成了汪伪政府的“红人”，实则在多方势力间周旋。重逢时，汪曼春已经成了76号的特工，眼神里多了几分狠戾，少了当年的纯粹。她看着他，笑着说：“师哥，好久不见。”语气里带着试探，也带着一丝不易察觉的委屈。
他知道她还爱着他，就像他也从未真正放下过她一样。可立场不同，信仰不同，他们早已是两条无法相交的平行线。他利用她的感情获取情报，看着她在这条黑暗的路上越走越远，却什么也做不了。直到最后，他也只能说：
“除了戒指，什么都行。”
有些话，说出来太轻，咽下去太重。
明楼把那牛皮纸带轻轻的放回来抽屉里，他看到下面还压着年少时他们的书信和汪曼春的笔记本，他却又慌忙的推回抽屉，不敢再看。
伸手揉了揉眉心。窗外的烟花还在断断续续地绽放，光影透过窗户，在照片上投下斑驳的痕迹。他继续回忆着，触景生情。又想起很多年前的一个冬天，也是这样冷的天气。他们偷偷租住在一个小小的阁楼里。除夕那天，他买了一瓶红酒，两个人坐在地板上，就着一盘煎牛排过年。窗外飘着雪，风呜呜地刮着，汪曼春冻得瑟瑟发抖，不自觉地往他怀里钻。他把她搂在怀里，用大衣裹住她，在她耳边说：“曼春，等以后，我一定让你过一个暖烘烘的年。”
她在他怀里抬起头，眼睛亮晶晶的：“师哥，你说的是真的吗？”
“真的。”他低头，在她的额头上轻轻吻了一下。
他承诺的太多，太多了，那些年少时说出却无法实现的诺言，在今日化作囚笼，将他牢牢的铐在了后悔与自责中。永世不得脱身。
明楼站起身，走到窗边。雪还在下，地上已经积了厚厚的一层，像铺了一块白色的绒毯。
他觉得有些累，转身走到书房的沙发上坐下。沙发很旧，是前房主留下的，坐上去会发出轻微的声响。他靠在沙发上，闭上眼睛，脑海里又浮现出汪曼春的样子。她笑的时候，眼睛会弯成月牙，嘴角有两个小小的梨涡；她生气的时候，会撅着嘴，别过头去不理他，却会在他哄她的时候偷偷笑出声；她害怕的时候，会紧紧抓住他的胳膊，像一只受惊的小猫。
那些记忆，像散落在时光里的碎片，一点一点拼凑起来，温暖又刺痛。又如一把利刃，时时刻刻剜着他的心。
他想着想着，不知道自己什么时候睡着的。迷迷糊糊中，他感觉有人轻轻靠在他的怀里，身上带着淡淡的栀子花香。他睁开眼，看见汪曼春穿着那件米白色的连衣裙，正仰头看着他，笑容还是那样灿烂。
“师哥，你怎么睡着了？”她的声音软软的，像棉花糖。
“大概是有点累了。”他伸手，轻轻抚摸着她的头发，还是那样柔软。
“外面下雪了，我们去堆雪人好不好？”她拉着他的手，眼神里满是期待。
“好。”他点点头，跟着她站起身。
外面的雪已经停了，阳光透过云层洒下来，把雪地照得闪闪发光。汪曼春拉着他的手，在雪地里奔跑，留下一串浅浅的脚印。她停下来，转身朝他笑：“师哥，你看，这里的雪好白啊。”
他走过去，从身后轻轻抱住她，下巴抵在她的肩膀上：“曼春，我们永远这样好不好？”
他没等到回答，刹那间，方才还亮堂的天，像被谁猛地拽过一块浸了墨的灰布，从西边天际往头顶压过来。风先慌了神，卷着路边的落叶和尘土往人怀里撞，原本慢悠悠飘着的云团瞬间拧成一团，浓黑的边缘在风里翻卷，像要把整个世界都裹进这突如其来的沉郁里。
只听见一声呼唤“师哥…”眼前都小师妹就变成了汪处长的模样。
“师哥，你是不是从来没想过娶我？”
“师哥，你是不是一直在利用我？”
“师哥，你要什么要骗我？”
“师哥”
“师哥…”
胸腔里的心脏像被一只无形的手攥住，猛地一缩——他从混沌的梦里弹坐起来，后背瞬间浸出一层薄汗。明楼猛地睁开眼，窗外的天已经亮了。雪停了，阳光透过窗户照进书房，在地板上投下一道长长的光影。他坐起身，揉了揉眼睛，短时间内大量的回忆席卷，与梦境交织。他有些无法分辨，这是梦还是现实。
他又惊又喜，一时间竟无措了起来。他愣愣呆了几分钟，却突然释然的笑了。他笑着说：“曼春啊，你这么多年执拗的不肯来我梦中，今天就肯来了。你如果愿意，就这样惩罚我吧，也好让我借着，再看一看你…”明楼就这样嘟囔了不知道多久。
木窗“吱呀”的叫着，带来一缕冷风将他拉回现实。
怀里空荡荡的，没有淡淡的栀子花香，只有沙发上残留的一丝凉意。书桌上的照片还放在那里，照片上的女子笑容依旧，可再也不会朝他伸出手，喊他一声“师哥”了。
他站起身，走到窗边，关上窗户。远处的屋顶上覆盖着一层厚厚的积雪，像极了梦里的场景。他伸出手，阳光落在他的掌心，温暖又真实。
或许，这样就很好。那些逝去的人，那些难忘的回忆，都藏在时光的角落里，偶尔在梦里相见，是一种慰藉，也是惩罚。
他又拿起书桌上的照片，轻轻摩挲着照片上女子的脸颊，低声说：“曼春，新年快乐。”
旧岁的钟声响彻巷底，新茶，再泡不出旧意。
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