小雨还在睡。
蜷缩的姿态像一只在巢穴里寻求安全的小猫。
被子滑到了腰间，露出了他单薄瘦小的脊背。
小云在床边坐下，碗搁在膝盖上，温热的触感透过薄薄的裤料传递上来。
他望着小雨。
他的目光落在小雨微张的唇上，那里带着一点水润的光泽。
他想起小雨早晨醒来时，用冰凉湿润的手捧住他的脸，用舌尖湿润他眼睛的样子。
那是一种笨拙的源自生命的亲昵，像他曾经养过的那只小白猫，用粗糙的舌头梳理他的手指。
饥饿感早已麻木了他的胃，但他清晰地记得，除了早晨那碗面条，小雨到现在粒米未进。
玉米的香气在小小的屋子里弥漫，却无法唤醒沉睡的小雨。
小云的手指无意识地蜷缩了一下，指尖触碰到温热的碗壁。
不能让他饿着…
他伸出手，指尖带着犹豫和谨慎，轻轻落在小雨的肩头。
指尖下的皮肤温热，带着睡眠中特有的柔软。
“小雨…”
他的声音压得很低，很轻。
“小雨…”
“…醒醒。”
指尖下的皮肤微微动了一下。
小雨的睫毛颤了颤，像受惊的蝴蝶的翅膀，缓慢地掀开一条缝隙。
那双清澈的黑眸里盛满了未散尽的睡意和懵懂，茫然地望着近在咫尺的小云的脸。
“哥哥…”
声音含混不清，带着浓重的鼻音。
“嗯。”
小云应着，声音比刚才略清晰了些，却依旧放得很轻
“饿了吗？吃点东西再睡。”
小雨似乎还没完全醒转，只是本能地顺着小云手臂的牵引，像一株柔软的藤蔓，慢吞吞地从被窝里坐起来，身体自然而然地靠向小云单薄的胸膛。
小云调整了一下姿势，让小雨能更舒服地倚靠着他。
孩子的体温隔着薄薄的衣衫帖过来。
滚烫的温度，烫的小云飘在身外的灵魂直回原躯。
小云端起碗，用筷子夹起几粒早就切好的饱满的玉米粒，小心地吹了吹，送到小雨嘴边。
小雨的眼睛半睁半闭，嘴唇微微张开，无意识地含住了玉米粒，慢慢地咀嚼着。
他的动作迟缓，带着睡意的慵懒，长长的睫毛低垂着，在眼下投下小扇子般的阴影。
小云低头看着他。
小雨的脸颊贴着他的胸口，随着咀嚼的动作微微起伏。
一缕柔软的头发蹭着他的下巴，带来细微的痒意。
灶膛里偶尔传来柴禾“噼啪”的轻响，屋外的雨声似乎也小了些。
这一刻，世界仿佛缩小到了这张破旧的铁床边，只剩下他和怀里这个半梦半醒，安静咀嚼的孩子。
好安静…。
好幸福。
他感到自己的心脏，在沉寂了太久之后，似乎终于找到了一个可以为之搏动的理由。
他就这样静静地喂着，看着小雨一口一口，慢吞吞地吃着碗里的玉米粒。
小雨吃得并不专心，有时嚼着嚼着，眼睛就完全闭上了，头也往下一点一点，像只打盹的小鸡。
小云便耐心地等一会儿，再轻轻用指尖碰碰他的唇瓣，提醒他张开嘴。
小雨便又迷迷糊糊地张开嘴，含住递过来的玉米。
时间在雨声和咀嚼声中缓慢流淌。
碗里的玉米粒渐渐见了底。
当最后一粒被小雨含进嘴里，慢慢地咽下去后，他像是耗尽了最后一点力气，身体彻底软了下去，头沉沉地靠在小云胸口，呼吸再次变得均匀悠长。
他又睡着了。
小云维持着姿势，一动不动地坐了一会儿，感受着胸口那温热的重量和规律的起伏。
直到确认小雨睡熟了，他才极其缓慢地一点一点地抽离自己的身体，小心翼翼地将小雨放平在床上，拉过被子，仔细地盖到他的腰际。
他凝视着熟睡的小雨片刻，才端起空碗，蹑手蹑脚地走出了房间，轻轻带上了门。
……
厨房里，灶膛的火只剩下暗红的余烬，苟延残喘地散发着最后一点热量。
小云坐在到灶台前，拿起碗里已经微凉的几粒玉米，默默地塞进嘴里。
玉米粒失去了刚出锅时的滚烫，带着一种微甜的韧劲，在齿间被咀嚼吞咽。
他感受着食物滑过食道，落入空荡荡的胃袋，却激不起任何满足的涟漪。
好像进食对他来说，早已不是享受，仅仅是维持这具躯壳运转的必要程序。
他走到水缸边，舀了些水，将空碗和筷子仔细地冲洗干净。
水流声在寂静的厨房里显得格外清晰。
洗好碗，他习惯性地将灶台、水缸边沿的水渍擦干，动作熟练而无声。
做完这一切，他站在昏暗的厨房中央，听着屋外依旧连绵不绝的雨声。
天地安静，一种巨大的无声的寂静感包裹了他。
…
他站了一会儿，再次放轻脚步，悄无声息地回到了卧室。
小雨还在沉睡，姿势几乎没变。
小云没有走向床边，而是绕到了铁床的后面。
那里靠墙堆放着一些杂物，落满了灰尘。
他蹲下身，手指在靠近地面的一块看起来与其他并无二致的红砖上摸索着。
指尖触碰到砖缝边缘粗糙的颗粒和湿冷的潮气。
他用力抠住砖块的边缘，指甲陷入缝隙里，指节因为用力而微微泛白。
轻微的摩擦声响起，一块砖被小心翼翼地抽了出来。
砖块下的空洞里，静静地躺着一个小布包。
布是洗得发白的旧衣服上剪下来的，用一根细细的麻绳系着。
小云的心跳在寂静中骤然加快了几分，他屏住呼吸，伸手将布包拿了出来。
他解开麻绳，布包摊开在掌心。
里面是一叠叠得整整齐齐的零钱。一元、五角、一角；也有磨损得发亮、边缘不再锋利的硬币，一元、五角、一角。
它们安静地躺在那里，像一堆褪色的枯叶，散发着陈旧纸张和金属特有的微凉的气息。
指尖触碰到一枚冰冷的硬币边缘，那凉意瞬间刺穿了皮肤，直抵记忆深处一个同样冰冷潮湿的角落。
那也是一个闷热粘稠的夏天，空气沉甸甸地压着，喘不过气。
他更小，大概只有六岁。
他捡回来一只小白猫，瘦得皮包骨头，眼睛却亮得像两颗玻璃珠子。
它成了他世界里唯一的朋友。
他省下自己的食物喂它，抱着它入睡，听它喉咙里发出细小的呼噜声。
他刚刚想着，我好幸福。
可那光很快就熄灭了。
小白猫病了。
它蜷缩在角落里，不吃不喝，漂亮的皮毛失去了光泽，小小的身体开始呕吐，吐出的粘稠透明的液体。
它虚弱得连站都站不稳。
小云抱着它，跑到正在喝酒的父亲面前，声音带着哭腔：“爸！小猫病了！它要死了！带它去看看医生吧！求你了！”
父亲醉醺醺的眼睛瞥了一眼他怀里奄奄一息的小东西，嗤笑一声，喷出浓烈的酒气：“看医生？钱多烧的？一只畜生，跟耗子有啥区别？死了就死了，埋了就是！再吵老子揍你！”
他粗暴地挥开小云，像挥开一只苍蝇。
小镇没有兽医。
六岁的小云，怎么也走不出这个没有尽头的小镇。
他只能抱着小猫，一遍遍地抚摸它越来越烫又渐渐变凉的身体，看着它的呼吸从急促变得微弱，眼睛里的光一点点黯淡下去。
最终，在一个暴雨倾盆的深夜，他被一种奇怪的声音惊醒。
不是雨声，是急促而艰难的喘息。
他打开了床头的手电筒。
他看见他的小白猫瘫在他的被子上，小小的身体剧烈地抽搐着。
它张着嘴，艰难地喘着气，白色唾沫从它嘴里不断地流出来。
它的四肢僵硬地伸张着，又猛地向内蜷缩，痉挛，抽搐，尖叫…
然后，一切停止了。
那双曾像玻璃珠一样明亮的眼睛，空洞地瞪着小云，再也没有合上。
世界仿佛在那一刻彻底崩塌，只剩下震耳欲聋的雨声和眼前这具小小的失去生命的躯体。
小云呆呆地坐在床上，浑身冰凉。
过了很久，他才颤抖着伸出手，小心翼翼地覆盖上小猫的眼睛。
他只想帮它合上眼睛。
可是，指腹触碰到的不再是温暖柔软的皮毛，而是冰冷、滑腻、毫无生气的眼球表面。
那触感像一条冰冷的毒蛇，瞬间钻进他的指尖，缠绕上他的心脏，狠狠噬咬。
“嗬…”
他猛地抽回手，心脏在死寂的胸腔里疯狂擂动，几乎要破膛而出。
巨大的恐惧和冰冷的绝望将他淹没。
一整夜，他就那样僵坐在床头，望着用被角轻轻盖住的那具小小的尸体。
窗外是瓢泼大雨，屋内是死一般的寂静和一个被彻底冻结的灵魂。
…
小云的手指猛地蜷缩起来，将那枚冰冷的硬币死死攥在手心，尖锐的棱角深深硌进皮肉，带来一种近乎自虐的痛感。
这痛，才将他从那个窒息冰冷的雨夜里拽了回来。
是的，就是从那一天起，他开始藏钱。
父亲酗酒，酒醒后便是翻箱倒柜的搜刮。
那些他最初藏在枕头下、鞋盒里、甚至埋在院角土里的辛苦钱，总会被轻易地找到，变成父亲口袋里叮当作响的酒资和劣质烟草刺鼻的烟雾。
直到他学会在墙壁上挖洞，用一块活动的砖做掩护。
这些年，饥饿感对他而言更像是一种习惯性的麻木，一种身体本能的低语，而非无法忍受的痛苦。
他常常忘记吃饭，或者只吃一点点能维持生命体征的东西。
有时，他觉得自己或许就是在无意识地等待，等待这具躯壳被饥饿或者别的什么彻底拖垮，彻底消失。
不吃饭，钱自然就存了下来。
只是，那些钱只是机械地存着，放在冰冷的砖块下面。
没有花钱的**，存钱，竟也成了绝望的来源。
但现在，一切都不一样了。
他开始感谢过去的自己，感谢过去的绝望。
他摊开手掌，看着掌心那叠被攥得有些变形的零碎钱币，又侧过头，目光穿过昏暗，落在床上小雨熟睡的小脸上。
那温热的平稳的呼吸声像一道微弱的暖流，轻柔地冲刷着他记忆里冰冷的恐惧。
他的脑海里清晰地浮现出小雨安静啃食玉米粒的样子，浮现出他靠在自己胸口时那沉甸甸的依赖感。
明天，雨总会停的。
他要去集市。
他要花钱。
他要买面条，买够吃好些天的面条。
不能总让小雨吃煮玉米。
他还要买…买点小雨爱吃的。
水果蛋糕？
好的。
还要买些水果。
小雨喜欢吃水果蛋糕，那应该也会喜欢新鲜水果吧？
集市上的，老人挑来卖的果子，便宜些。
他小心翼翼地将钱重新叠好，用布包包紧，系上麻绳。
他没有立刻放回口袋，而是紧紧握在手心里。
布包的棱角硌着他的掌心，带来一种奇异的带着痛感的踏实。
这不再是冰冷的无意义的囤积，也不再仅仅是恐惧的产物。
这是粮食，是温暖，是维系另一个生命的绳索，是他刚刚向自己向小雨许下的那个沉重誓言的第一块基石。
他站起身，将布包暂时塞进自己裤子口袋里。
那块活动的砖被他仔细地推回原位，边缘的缝隙用手指抹了抹墙灰，尽量恢复原状。
他拍了拍手上的灰尘。
…
小云走到窗边。那张老旧的木椅子还在纱帘下。他走过去，轻轻坐下。
窗外的世界被灰蒙蒙的雨幕笼罩，院墙，远处的树梢，更远处的田野，都只剩下模糊的轮廓，被雨水冲刷得一片混沌。
世界仿佛只剩下这单调而固执的落雨声，一遍又一遍地冲刷着小镇的疲惫和污垢。
他透过被雨水打湿的玻璃窗，望着外面。
一切很安静…
安静…
又来了…
只要一安静下来，他的灵魂就会脱离他。
他的目光没有焦点，像是在看雨，又像是在看更远的地方。
他想起那个冰冷的湖边，想起父亲刺耳的笑声，想起学校里黏在背上的目光和窃笑……
那些冰冷的藤蔓似乎又要从记忆的淤泥里钻出来，缠绕他的脖颈。
但这一次，它们刚刚探出头，就被胸口口袋里那硌人的布包所代表的沉甸甸的责任，被里屋床上那个小小的温热的呼吸声强硬地按了回去。
不要再想着控制我了…
他微微侧过头，耳朵捕捉着几乎被雨声淹没的极其轻微的呼吸声。
小雨的呼吸。
这声音将他从虚无的边缘牢牢地定在此时此刻。
他不再是独自沉浮在冰冷深海里的朽木。
他的背上，有了另一个需要他驮负，需要他守护的生命。
这驮负本身，沉重得让他窒息，却又奇异地赋予了他一种前所未有的向下扎根的力量。
他必须站在这里，站在这破败的屋檐下，站在这无休止的秋雨里。
为了那个还在沉睡的孩子，成为他的陆地，他的屋檐，他的“唯一”。
为了不让那雨夜小白猫的悲剧，在另一个生命身上重演。
小云静静地坐在纱帘下的椅子上，背脊挺得比平时更直一些。
窗外的雨依旧下着，无休无止，敲打着铁皮屋檐，也敲打着一个少年的心脏。
少年回头，静静地望着小雨。
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