秦颂在舞蹈室整理东西时，从柜子最底层翻出一个落满灰尘的木箱。
箱子是母亲留下的，她有很久没打开过了。指尖拂过褪色的铜锁，咔嗒一声，锁开了。里面没有贵重物品，只有几件泛黄的舞衣，一本芭蕾笔记，还有一个小小的音乐盒。
音乐盒是天鹅造型，上弦的旋钮已经生锈。秦颂轻轻拧了几下，断断续续的旋律流淌出来，是《天鹅湖》的选段。她小时候总缠着母亲拧这个，母亲说：“等你能跳完一整支《天鹅湖》，就把它送给你。”
可还没等她跳完，母亲就不在了。
“在看什么？”
熟悉的声音在门口响起，秦颂慌忙合上音乐盒，抬头见祁砚站在那里，手里拎着个纸袋。
“没什么，旧东西。”她把木箱推回柜子里，拍了拍手上的灰。
祁砚走近，目光落在她泛红的眼眶上，没追问，只是把纸袋递给她：“给你带了点甜点，刚出炉的。”
是她爱吃的红豆酥，酥皮层层叠叠，还冒着热气。秦颂咬了一口，甜意冲淡了鼻尖的酸。
“今天不练了？”祁砚靠在镜子旁，看着她收拾东西。
“嗯，有点累。”秦颂把最后一件练功服叠好，“想回去休息了。”
祁砚点头：“我送你。”
车上，秦颂没怎么说话，望着窗外倒退的街景出神。祁砚放了首舒缓的钢琴曲，车厢里很安静，却不尴尬。
到了楼下，秦颂解开安全带，正要推门，祁砚忽然开口：“周末有空吗？带你去个地方。”
“什么地方？”
“去了就知道。”他笑，眼里藏着点神秘，“是个能让你想起开心事的地方。”
秦颂心里微动，点了点头。
周末一早，祁砚的车停在一家老剧院门口。红砖墙爬满藤蔓，门楣上的“星光剧院”四个字虽有些斑驳，却依旧透着气派。
“这里……”秦颂愣住了。她小时候常来这儿看父母演出，舞台的红色丝绒幕布，后台的化妆镜，甚至走廊里的木质扶手，都刻着她模糊的童年记忆。
“我查过，这里以前是秦氏舞团的主场。”祁砚看着她，语气很轻，“前段时间刚翻修完，今天对内部开放，想请你当第一个‘观众’。”
秦颂的眼眶瞬间热了。她知道他查到了，却用这样温柔的方式，把过去轻轻摊在她面前。
走进剧院，舞台上空无一人，座椅蒙着防尘布，却掩不住曾经的辉煌。祁砚牵着她的手走上舞台，木质地板踩上去发出轻微的声响。
“我爸妈以前就在这里跳《天鹅湖》。”秦颂的声音有些发颤，指着舞台中央，“我第一次上台，就是在这里跳小天鹅，摔了好多次，台下的观众都在笑，我却觉得特别开心。”
祁砚静静地听着，没有打断。
“后来家里出了变故，舞团散了，爸妈也走了……”秦颂低头，声音轻下去，“我以为再也不会来这里了。”
祁砚握紧她的手，掌心温热：“现在呢？”
秦颂抬头，看向他。阳光透过天窗洒在舞台上，给他周身镀上一层金边。她忽然笑了，眼里的泪还没干，却亮得惊人：“现在觉得，好像也没那么难面对了。”
祁砚抬手，轻轻拭去她脸颊的泪：“秦颂，过去的事不是枷锁，是你的一部分。不管是辉煌还是艰难，都是你的勋章。”
秦颂望着他，忽然明白了他带她来这里的用意。他不是要揭开她的伤疤，而是要告诉她，那些她以为不堪的过往，在他眼里，同样珍贵。
“谢谢你，祁砚。”她踮起脚尖，轻轻抱住他。
舞台空旷，阳光正好，仿佛整个世界只剩下彼此的心跳声。
离开剧院时，秦颂的心情轻快了许多。祁砚忽然从车里拿出一个盒子，递给她：“送你的。”
打开一看，是一个崭新的天鹅音乐盒，比母亲留下的那个更精致，上弦后，《天鹅湖》的旋律流畅优美。
“我找人复刻的，”祁砚挠了挠头，有些不好意思，“希望你能喜欢。”
秦颂把音乐盒抱在怀里，像是抱住了失而复得的珍宝。她知道，有些过去，该放下了；而有些未来，正等着她和身边的人一起，慢慢填满。
车子驶离老剧院，秦颂看着窗外渐渐远去的红砖墙，嘴角忍不住上扬。原来被人小心翼翼地呵护着过去，是这样温暖的事。
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