城市在雨中呼吸。不是那种痛快的倾泻，而是绵密的、灰色的雨，像一张巨大的湿网，罩住了徐州。霓虹灯在湿漉漉的柏油路上晕开，红的、绿的、蓝的，变成一滩滩模糊的光斑，像是谁不小心打翻的调色盘。车辆无声地滑过，轮胎碾过积水，发出持续的、催眠般的嘶响。
裴寂云站在窗边，看着楼下巷口那盏坏了半边的路灯。
光线明明灭灭，像垂死者的脉搏。他的左腿膝盖开始隐隐作痛，一种熟悉的、钝重的酸胀，比天气预报还准。他挪动了一下身体，重心换到右腿上，动作流畅，几乎成了本能。
这间老房子，藏在户部山仿古建筑群的背后，挤在“戏马台”的飞檐翘角和“凯撒宫”巨大的、散发着暴发户气息的霓虹招牌之间，像一个被遗忘的褶皱。用他的话说，他的家就卡在“假古董和真浮华”的缝里，而他，是这道缝里的守门人。
屋里堆满了东西。靠墙是摞到天花板的旧书和杂志，封面卷曲，颜色褪败。地上散落着各种说不出名字的金属零件、缺了口的陶瓷摆件、蒙尘的玻璃器皿。一张巨大的旧木桌是他的工作台，上面摆着待清理的铜钱、一台亮着屏幕的笔记本电脑，以及一根被他贴满了稀奇古怪贴纸的金属拐杖。
其中一张贴纸印着“此面向敌”，字迹已有些模糊。这里不像家，更像一个文明的废墟，而他，是这座废墟里唯一的活动部件，负责给这些被时代抛弃的物件定价，然后卖给那些需要一点“过去”来装点现在的人。
他的线上店铺叫“人间废弃物回收中心”。
他拿起桌上一只掉了瓷的搪瓷缸，缸身上模糊地印着“为人民服务”。他对着空气，用他直播时常有的那种略带沙哑、漫不经心的的语调低语：“七十年代的热情，冷却了，只剩下铁皮了。”没人回应。只有窗外的雨声，和屋内老式冰箱压缩机启动时沉闷的嗡鸣。
他点了一支烟，深吸一口，让辛辣的烟雾在肺里转了一圈，才缓缓吐出。烟草味混合着屋里旧物特有的、微带霉味的沉滞气息，以及一点点他喷在空气里试图掩盖一切的、辛辣的古龙水味。
他用戴着一只露指黑色手套的左手，揉了揉眉心。
手套遮住了手背上那块扭曲的、来自另一场意外的疤痕。
电话响了。不是手机，是那部老式座机，铃声刺耳。他瞥了一眼，没接。知道这个号码的人不多，通常都不是什么令人愉快的事。铃声固执地响了七下，停了。屋里重新只剩下雨声和冰箱的嗡鸣。
他跛着脚，走到厨房，给自己倒了杯水。水是凉的。他靠着厨房的门框，看着窗外。对面的“凯撒宫”灯火通明，即使在雨幕中也清晰可见，像一头蛰伏的、散发着**的巨兽。而另一侧，戏马台的轮廓在夜色中沉默着，黑沉沉的，像一块巨大的、冰冷的墓碑。
就在这时，他听到了某种不同寻常的声音。
不是雨声，不是车声，也不是附近KTV隐约传来的跑调的歌声。是一种……沉闷的撞击声，夹杂着一种被极力压抑的、野兽般的低吼。声音来自楼下，那条堆放着垃圾桶的窄巷。
裴寂云皱了皱眉。他不是一个爱管闲事的人。他的生活哲学是笑骂由人，尽量远离麻烦。
但今晚，这声音里有一种东西，一种原始的、暴烈的、与这个被规则和霓虹灯包裹的城市格格不入的东西，勾起了他一丝近乎病态的好奇。
他拿起他那根花里胡哨的拐杖，没有开灯，跛着脚，悄无声息地走下吱呀作响的木楼梯。老楼的声控灯坏了很久，楼道里一片漆黑，只有巷口那盏坏路灯透进来的一点微弱光晕。
他推开厚重的单元门，一股带着雨腥气和垃圾酸腐味的冷风扑面而来。巷子很窄，两侧是高耸的、湿漉漉的墙壁。在几个歪倒的垃圾桶旁边，有一个黑影。
那是一个男人。
他半跪在地上，浑身湿透，长发凌乱地贴在额前和脸颊。他穿着一身……很奇怪的衣服，像是某种粗糙的、浸了水后变得沉重的深色布料，款式古老得不像这个时代的任何服饰。
他背对着裴寂云，肩膀宽阔得惊人，即使是在半跪的姿态，也给人一种山岳般厚重坚实的感觉。他的身体在微微颤抖，不是因为寒冷，更像是因为某种极度的愤怒、困惑，或者两者皆有。
男人似乎察觉到了身后的动静，猛地回过头。
即使在昏暗的光线下，裴寂云也看清了他的脸。一张年轻，却仿佛被风霜和烈火反复淬炼过的脸。下颌线条硬朗如斧凿，嘴唇紧抿，带着一种近乎残忍的倔强。最让人心悸的是他的眼睛。那双眼睛在黑暗中，似乎异常明亮，带着一种非人的专注和野性，像被困的猛兽，充满了毁灭一切的冲动。雨水顺着他古铜色的脸颊滑落，分不清是雨水还是别的什么。
男人看到了裴寂云，以及他手中的拐杖。他的眼神瞬间变得更加锐利，充满了警惕和敌意。他试图站起来，动作却有些踉跄，仿佛还不习惯这具身体，或者这个时空。
“汝……何人？”他的声音低沉沙哑，带着一种古怪的口音，但勉强能听懂。那语气不是询问，更像是命令，是上位者习惯性的质询。
裴寂云没有动，只是隔着雨幕看着他。他歪了歪头，左边嘴角习惯性地扬起，扯出一个略带戏谑的弧度。雨水打湿了他的头发和衬衫，让他觉得有点冷，膝盖也更痛了。
“我？”
裴寂云的声音在雨声中显得有点飘忽，带着他惯有的那种漫不经心，“一个路过的好心市民。或者说，这片‘废墟’的临时管理员。”
他顿了顿，目光扫过男人那身与周遭环境极端违和的装扮，以及那双布满老茧、骨节粗大的手，补充了一句，“看你这样子，像是刚从某个……片场逃出来？”
男人没有回答，只是死死地盯着他，那双重瞳般的眼睛里，翻涌着裴寂云无法理解的巨大波澜——
乌江的寒水，垓下的楚歌，三十载霸业成空的不甘与绝望，以及眼前这个钢铁丛林带来的、铺天盖地的错位感。
裴寂云叹了口气，像是觉得有点麻烦，又像是觉得有点意思。他向前走了一步，拐杖点在湿滑的地面上，发出轻微的“哒”声。他无视了男人眼中那足以让普通人胆寒的凶光，语气平淡地说：
“雨挺大的。要不，先上来坐坐？我家就在楼上。”他指了指身后那扇黑洞洞的单元门，“虽然只是个‘废墟’，但至少……能避避雨。”
他看着男人那双充满野性与迷茫的眼睛，像是在对一头落入陷阱的雄狮发出邀请。风险未知，但他的人生，早已习惯了在各种废墟和风险的边缘行走。
男人依旧沉默着，审视着他，也审视着那扇门，仿佛那是一个未知的、可能更危险的牢笼。雨，还在不停地下，冲刷着这座古老又崭新的城市，也冲刷着两个截然不同、却同样被困在各自命运里的灵魂。
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