南疆的秋，是浸了墨的宣纸，悄无声息地晕开凉意，天地仿佛被一层薄薄的暮色笼罩，山色由翠绿转为苍青，再由苍青染作深褐，层层叠叠，如同岁月的年轮，一圈圈刻入大地的肌理。桃林早已褪去春日的粉霞，枝头挂满枯黄的叶片，叶脉如老人手背上的青筋，清晰而脆弱，风过处，落叶不再是翩跹的蝶，而是枯瘦的笺，从桃枝上打着旋坠落，有的粘在青石阶的苔痕里，与湿滑的绿意融为一体，有的覆在院角那柄锈迹初显的铁剑上，像是为这沉默的兵器披上最后的寿衣，有的飘进盖聂捧着的粗陶碗中——碗沿的裂痕早如蛛网蔓延，是十五年前他咳血时碰出的伤，卫庄曾用铜丝细细缠过，如今铜丝已泛绿，裂痕却仍在，像他们半生拆不开的羁绊，明明满是伤痕，却被两人捧在掌心，护了岁岁年年，如同这南疆的秋，纵然萧瑟，却自有其沉静的美，自有其不言的深情。
盖聂的发早已全白，像落满了鬼谷的雪，背脊也弯得像被岁月压弯的竹，每日清晨坐在檐下时，总要把陶碗贴在膝头暖着，仿佛那一点温存，是他与这世间最后的牵连。他不再熬粥，也不再晒药，只望着远处的山峦出神——那方向，一头连着鬼谷的竹林，一头连着他们曾走过的荒原，如今都被秋雾笼着，模糊得像一场旧梦，梦中有少年执剑对月，有雪夜并肩而行，有紫兰轩的琴声，有桑海的雨幕，有风雪中的剖腹，有桃树下的相拥。
那些画面，如同秋日的云，聚了又散，散了又聚，最终化作一声轻叹，从他唇间逸出。
卫庄就站在不远处的药圃里，黑衣上绣着的银线格外显眼——那是他去年秋末，悄悄剪了盖聂落在枕上的白发，混着金线一针一线绣的，针脚密得能藏住呼吸，像要把盖聂的温度，永远缝在自己身上，缝进每一寸布料，每一缕经络。他握着药锄的手早已不如当年稳，每一锄落下都要顿一顿，泥土翻起时带着湿冷的气息，却在触到埋在土里的当归根时，动作会轻得像碰易碎的瓷——那当归，是盖聂年轻时种下的，年年采，年年种，如今根须已深扎入地，如同他们的爱，早已与这南疆的泥土融为一体，无法剥离。“咳……”盖聂的咳嗽声打破了寂静，不重，却像一根细针，轻轻扎在卫庄心上。他立刻放下药锄，连泥都来不及擦，快步走到檐下，掌心覆在盖聂后心，一缕温润的真气缓缓渡过去——那真气早已不如当年凌厉，却柔得能绕开经脉的滞涩，像春日的溪水，轻轻护着盖聂日渐微弱的生机。“又着凉了？”卫庄的声音比秋雾还轻，指尖拂过盖聂鬓角的白发，那发丝细得一碰就断，让他想起当年在鬼谷，盖聂为他束发时，指尖也是这样轻，那样小心翼翼，仿佛怕惊扰了什么。盖聂摇摇头，把陶碗递到卫庄面前，碗里盛着半盏温水：“你也歇会儿，药圃不急。”卫庄接过碗，指尖碰着碗沿的裂痕，忽然想起十五年前，盖聂把这碗藏起来时说的“破的，才记得住”——原来有些东西，真的要带着伤，才能记一辈子。他仰头喝了口温水，却觉得那暖意从喉咙一直流到心口，像盖聂这些年，悄悄为他温的每一壶酒，悄悄补的每一件衣，那些无声的温柔，早已化作他生命中最深的底色。
日上三竿时，院外传来熟悉的脚步声。纵横回来了，他已长成挺拔的青年，眉目间是卫庄的锋利，眼底却藏着盖聂的温润，手里提着的布包里，装着盖聂爱吃的糖姜——是他从千里之外的镇上寻来的，据说能暖肺。“父亲，爹，”他把糖姜放在石桌上，声音带着旅途的疲惫，却依旧温和，“我问过大夫，说这糖姜煮水喝，对您的咳嗽好。”卫庄点头，取来陶壶，亲自煮糖姜。火光舔着壶底，糖姜的甜香渐渐漫开，混着药圃里的当归香，成了小院里最暖的气息。盖聂靠在椅背上，看着卫庄煮水的侧影，忽然开口：“小庄，我记得你第一次为我熬药，是在桑海的破庙里，火候过了，药苦得难咽。”卫庄搅动陶壶的手顿了顿，眼底泛起一丝极淡的笑意，像秋阳落在结冰的湖面上：“你还是一滴没剩。”“因为是你熬的啊。”盖聂笑了，眼角的细纹里都盛着暖，“现在也一样，只要是你做的，再苦，我都觉得甜。”纵横站在一旁，看着父母相视而笑的模样，悄悄退到桃树下。他想起小时候，总缠着父母讲鬼谷的故事，总问他们“江湖是什么”——如今他终于懂了，江湖不是刀光剑影，是父亲为母亲渡的每一次真气，是母亲为父亲藏的每一只破碗，是他们坐在檐下，不说话也能懂的眼神，是这南疆的秋，是这满院的落叶，是这煮糖姜的甜香，是这无声的相守。夜深时，月亮升得又大又圆，却没了春日的暖，只剩秋夜的清寒。霜气自溪面升起，如薄纱般笼罩小院，草叶上凝结出细密的白霜，像是天地为这对相守半生的爱人，披上的素衣。卫庄扶着盖聂坐在院中，两人披着同一件玄色大氅，盖聂靠在卫庄肩上，手始终握着那只粗陶碗，像是握着最后一点温存。
卫庄的手覆在他的手上，掌心的真气缓缓流转，比白日更柔，像是要把自己剩下的寿命，都渡给眼前人。他的目光落在盖聂脸上，那张脸早已布满岁月的沟壑，可在他眼中，依旧是当年鬼谷中那个温润如玉的师哥，依旧是那个在风雪中背他行走的少年。“冷吗？”卫庄问，声音低得几乎被风吹走。“不冷，”盖聂的声音很轻，却很清晰，“有你抱着，怎么会冷。”“心口疼吗？”“不疼，你渡的真气，很暖。”卫庄沉默了片刻，又问：“怕吗？”盖聂抬起头，看着卫庄的眼睛，那里面映着月光，也映着自己的身影。他摇摇头，笑了：“有你在，我从不怕死。我只是怕……我走了，你一个人，会孤单。”卫庄的喉结狠狠滚了一下，低头吻上盖聂的额头，动作轻得像吻一片落叶。
那一瞬，风停了，落叶悬在半空，连月光都忘了流动，仿佛天地都在为他们屏息。盖聂的手缓缓松开，粗陶碗“哐当”一声坠在地上，碎成两半，裂痕彻底崩解，像他们半生的羁绊，终于要在这一刻，以另一种方式相守。他靠在卫庄怀里，呼吸渐渐弱下去，最后一声“小庄”，轻得像一片桃叶落地，却重重砸在卫庄心上。卫庄抱着他，一动不动，像一尊守着珍宝的石像。他知道盖聂不会醒了，却还是抬手，轻轻拂去他脸上的碎发，指尖带着自己都未察觉的颤抖：“师哥，你说过，不准先我一步走的。你怎么……说话不算数。”声音沙哑得不像他，像是从深渊里挤出来的，带着半生的冷峻与隐忍，终于在此刻，彻底溃败。那一夜，卫庄就抱着盖聂坐在院中，从月升坐到天明。晨光微露时，天边泛起鱼肚白，霜气渐散，露珠在枯叶上闪烁，如同昨夜未落的泪。他把盖聂轻轻放在躺椅上，取来笔墨，在门匾“师哥与小庄”旁边，刻下一行小字——“归心居，永世不离”。刻刀划过木匾的声音，在清晨的寂静里格外清晰，每一笔都刻得极深，像是要把这誓言，刻进时光里。字迹依旧冷峻如剑锋，却比当年写“师哥与小庄”时，多了几分不易察觉的温柔，如同秋日的阳光，冷中带暖。
他走进屋，取出那把铁剑——那是他从镇上铁匠铺买来的，陪了他二十五年，剑身无铭，却被他擦得光可鉴人。他坐在盖聂身边，以剑尖轻轻划开自己的手腕，鲜血滴落在盖聂的唇上，一如十年前那场风雪里，他剖腹喂血，想留住盖聂的命。
“师哥，当年我能留住你，这次……也能，我来了。”他躺下，把盖聂拥进怀里，像无数个夜晚那样，让盖聂的头靠在自己肩上，“我们说好的，永世不离。”风又起了，桃叶纷飞，落在两人身上，像一场温柔的葬礼。两具身躯在晨光中渐渐冷却，可他们的手，却始终紧紧握着，十指相扣，像是要把这份相守，嵌入骨血，带入轮回。
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