额角的纱布拆掉了，留下一道浅淡的新痕，像是岁月漫不经心划下的一笔刻痕。
颅内那令人天旋地转的肿胀感终于消散，眩晕如同退潮，留下的却是被反复冲刷后、渗入骨髓的倦怠。
医院的时光依旧漫长，但那种被阴影扼住喉咙的窒息感，随着身体的稳定而淡去些许。
沈清弦大部分时间沉默地留在病房里，像一只受过惊的鸟，本能地计算白澈可能出现的时间和路径，然后精准地避开。
这道无形的界限，划得比任何砖墙都更牢固。
白澈似乎也默许了这份疏离。
他只是每天清晨，在沈清弦的主治医生查房后，会出现在护士站。手指翻过体温单、血压记录，目光在伤口愈合的照片上短暂停留。
他不再试图推开那扇病房的门。隔开了“医生”与“病人”的职责，也隔开了“白澈”与“沈清弦”那段一旦触碰就火星四溅的过往。
这种刻意维持的、薄冰般的平静持续了近一周。沈清弦额角的新痕褪去了初生的粉嫩，显露出更接近肤色的浅淡。
脸颊上那层灰败的病气被一丝极淡的血色取代，虽然眼底那片浓重的青影依旧顽固地盘踞着。他能独自下楼的时间，在无声的坚持中，被艰难地拉长了些许。
一个午后，阳光难得慷慨，带着初春特有的、试探性的暖意，透过新发的嫩叶筛下细碎的光斑。沈清弦像往常一样，避开人流，缩在花园最僻静角落的长椅上。
他拿出一个乐谱本，还有一支铅笔。本子里密密麻麻爬满了零散的音符和潦草的字句，这是他这些年漂泊生活里仅存的、与旧日世界相连的脆弱丝线。
他微微低着头，沉浸在一个旁人无法听见的世界里。指尖无意识地在膝盖上轻轻叩击着节拍，嘴唇无声开合，哼唱着盘旋在脑海的旋律。
跳跃的光斑落在他微长的、有些凌乱的发梢，在他专注的侧脸上投下晃动的影。这一刻，医院无处不在的消毒水味、身体的沉重、如山的债务和如影随形的阴霾，似乎都被这短暂的沉溺冲淡了些许，眉宇间那层厚重的冰壳悄然融化了一角，泄露出几分旧日的轮廓。
白澈刚从一台冗长的手术中下来，高强度专注后的疲惫沉沉地压着神经。他习惯性地走向办公室那扇视野开阔的落地窗，想借窗外的天光驱散颅内的紧绷。
这扇窗，正对着楼下绿荫。
然后，他的目光定住了。
不再是模糊的、遥远的背影。
沈清弦坐在长椅的背阴处，侧影清晰。阳光描摹着他低垂的颈项，专注的侧脸，还有他手中的本子。
他整个人沉浸在一种沉静而隔绝的气场里，指尖轻点，嘴唇无声翕动，与周遭医院冰冷焦虑的氛围格格不入，像是遗落在时光缝隙里的一帧旧画。
白澈的脚步钉在了原地。隔着冰冷的玻璃，他沉默地注视着。
他看着沈清弦时而因某个旋律不通而蹙紧眉头，时而在本子上飞快地划写几笔，看着光斑在他微颤的睫毛上跳跃。
没有剑拔弩张，只有一种沉甸甸的、想要填补六年巨大空白的无声渴望，一种试图穿透迷雾、看清眼前这个人每一寸变化的凝视。他看得太久，以至于回忆像一根细针，轻轻刺了一下他记忆深处某个被封存的角落。
那里有破碎的琴声，有失控的争吵，有一道可能永远无法愈合的旧创。
几天后，白澈的身影出现在病房门口，没有敲门，只是站在那里，“愈合得不错。”他的声音不高，听不出太多情绪。
目光落在沈清弦低垂的眼睫上，停顿了一下，才继续道，“但恢复期还没结束。基础的康复疗程需要完成，营养和体力都要跟上。”他的语气很平，是一种医生对病情的客观告知。
然后，他似乎斟酌了一瞬，才补充，目光锁住沈清弦的反应：“后续还有一次听力复查，需要评估外伤对旧疾的影响。必要的程序，不能省略。”
沈清弦没有抬头，只是几不可察地点了一下下巴，喉咙里挤出一个模糊的单音。听力，又是听力，左耳那始终存在的嗡鸣与失真，像一个永恒的嘲弄。
支撑着沈清弦熬过病房里每一分煎熬的，是走廊尽头肿瘤科病房里的周予安。
推开那扇沉重的病房门，刺鼻的药味和压抑的呻吟扑面而来，周予安躺在病床上，像一片被狂风摧残过的叶子。
化疗的反应是残酷的，呕吐让他蜷缩成一团，脱落的头发散在枕头上，曾经明亮的眼睛如今深陷在青黑的眼窝里，只剩下无尽的虚弱和痛苦。
沈清弦强撑着身体的不适，坐到床边。
直到看到医生加大剂量的营养液，他太了解周予安了，“吃点，哥，求你。”他的声音带着小心翼翼的祈求，眼神里的担忧浓得化不开，几乎要溢出来。
周予安也同样了解他。
“沈清弦，我求你别管我了…”他艰难地喘息，“你就当我只是你生命里的一个过客…咳咳…好不好…你得为自己活……”
沈清弦浑身一颤，厉声回答：“不行！”他又顿了顿，似乎意识到自己的失态，“你是我唯二的亲人了，妈还在精神病院坚持着，你也不要放弃自己啊。”
他最后徒劳地张了张嘴，喉咙却像被堵住，发不出一点声音，只能更紧地回握住周予安冰凉的手，似乎这样就能抓住那干枯的生命。
终于到了出院的日子。米娅私联他说要来接，被他干脆地拒绝了。他不想再麻烦任何人，更不想让任何人看到他走出医院大门时的狼狈。
手续办得异常顺利迅速。白澈没有出现。沈清弦拎着他那个洗得发白的帆布包，里面装着他少得可怜的几件换洗衣物和那个旧乐谱本，阳光有些刺眼，他微微眯起眼站在医院门口，感受着久违的、带着早春花香和尘嚣的自由空气。
沈清弦住院的这几天曾试图联系酒吧老板，米娅帮忙传话，得到的只有推诿和借口：冲突事件、停业整顿、责任不清。
下一步去哪？回那个只有一张床、终年不见阳光的狭小出租屋？还是什么地方。
他紧了紧单薄的旧外套，刚想辨认方向去打车，一辆深灰色的车稳稳地停在了他面前。
车窗无声降下，露出白澈没什么表情的侧脸：“上车。”
沈清弦自嘲地扯了扯嘴角，苍白的脸上浮起一丝冰冷的讥诮，“白医生还愿意和我这个‘烂人’搭话呢，不怕脏了自己的眼吗？” 他刻意咬重了那个尘封多年的称呼。
白澈握着方向盘的手指几不可查地收紧了一瞬，指节泛出用力过度的白。那句刻薄话精准地刺穿了时间，带着六年前的硝烟味。
他没想到沈清弦记得那么清楚，更没想到会把他逼到如今这般境地。
“周予安上午做了骨穿，反应很大，状态很差，没来得及跟你说，转院了。”
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