箱子里都是书。
岳平一本本地搬出来，放在炕头上。
有那么几个，淡黄色的封皮，金紫色的字，摆了一排。
他没见过这么好看的颜色，伸出手去，不敢碰。
“你想看就自己拿。”岳平笑着：“书看不坏。”
他摇摇头：“不认识。”
“没事儿。回头我教你。”他抽出一本：“《莎士比亚全集》，讲故事的。”
“故事？”
“对，就像...就像嫦娥奔月，女娲补天什么的。不过是欧洲的，那的人长得跟咱们不一样，红头发蓝眼睛。”
“那不是妖精？”
“也是人。”岳平看着他：“人心都是一样的。”
他听不懂，转身去生火。
岳平坐在炕头，翻开一本就看了起来。
他没见人那样静过，像钻进了另外的世界。
一个钟，两个钟。
月亮爬到天上，又掉到另一边。
他拿了个馍，掰开，递到岳平眼前。
“我都忘了饿了。”
他凑过去，看那书页上的字，左边有一排黑色的方块，有长又短。
“这是人名。”岳平啃着馍：“一人一句话，就是戏剧。你们这儿也听戏吧？搭个台，扮上妆。”
他摇摇头。
“你还是没跟我说，你叫什么名？”
他摇摇头：“没有。”
“你爹妈没给你取？”
他摇摇头：“都没了。”
岳平把手指划过纸页上的一行行名字：“我帮你找一个。”
“听到喜欢的，你就叫我。”
“哈姆雷特，罗密欧，奥赛罗，雷尔提，班柯...”
他没有反应。
“都不喜欢？”岳平想了想：“我自己写了个本子。要不给你听听？”
他点点头。
岳平从箱子里翻出个红格本，厚厚的一摞。
“这是我家里的故事，不过改了改。别人我没让见过。”
岳平一页页地给他念，带着角色，声情并茂。
他听得入神，也听懂了。
外乡来的手艺人，在京城里成了尖儿，有了自己的买卖，自己的家业。
也有了自己的罪，乱糟糟的年头，一家子关的关散的散。
过了许久，俩人抬起头来，对着眼笑。
煤油灯熏出两张大花脸。
“终于见着你笑了。”岳平说：“你笑起来好看。”
“里面哪个是你？”他说的是戏。
“那几个孩子，都是我，也都不是我。”
岳平想起来：“有你喜欢的名吗？”
“敬文。”他一字一顿地说。
“孙敬文？”
岳平翻了翻本子，找出那人的词给他看：“‘想我十二甫登台，唱了一个挑帘红’，这个？”
他点点头。
“正好你姓孙。”岳平笑起来：“等排戏的时候，干脆你就演他。”
“睡觉吧。”他今天说了太多话，有点不好意思。
“行。”岳平在炕沿上躺下，熄了煤油灯：“晚安敬文。”
他没出声。
我有名了。
他在梦里笑。
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