王府井大街的最北边，有一座剧院。
几十年了，无数的戏在这里登台。
古代的，现代的，高兴的，悲哀的，轮着番上演。台下的人坐着，陪着台上的人做梦。
“是这排吗？”
举着戏票对着灯光，还是看不清小字。
旁边的姑娘站起来，把两个老头引了进去。
“给你。”敬文从包里拿出镜盒来。
“你也记得戴。”岳平说：“这场有字幕。”
是出西洋戏，扮了老年妆的男女演员，背对背坐在中间，讲大段大段的台词。
“你看他那个手，”岳平凑在他耳边：“这个动作跟上一场不一样。”
“就你看得细。”
“又写又看这么多年，”岳平得意地笑：“练出来了。”
两个半钟头，出场的时候天黑透了。路灯下面飘着柳絮，北京的春天让人发痒。
门口摆着大幅的海报，是下个月要上的戏。
主角叫敬文，编剧叫丘山。
“还没用腻烦呢？”敬文说：“这个名字放哪个年代倒是都合适。”
“那不得看谁起的？”岳平笑着看他：“当初怎么一下就挑中这个了？”
“那时候不识字，就是觉得好听。”
“听英。瞧你这鼻音重的。”
敬文也笑。
来北京这些年了，他的后鼻音还是很重，有西北的风味。
当时是要在那过一辈子的。
他不知道队长到底管用了没有。他俩再也没提过那个事。
反正过了好多年，北京来了信，岳平终于是要走了。
“要走一起走，要留一起留。”两个人对着脸笑。
他要走，他就跟他走。
好在敬文什么都没有。
窑洞里是空的，黄狗也死了。
除了他给的那个名字。
除了一辈子。
（完）
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