美术馆的六楼，最顶上，最清净。
前朝的宝贝挂在橱窗里，接受世人好奇或惊羡的眼光。
昏昏暗暗，热热烘烘。
他穿着西服套装站在藏宝阁里，感觉到背上的汗往外渗。
今天是周末，参观的人格外多。
还有个不知道哪里来的大人物，被馆里安排了专门接待。
有讲解，有拍照。
平日里连灯都不让开的古画，今天被闪光灯照了个够。
他转过身去，不看他们。
这份工作做了几个月了。他也惯了一天天迎来送往的生活。
那些游客，像秋风吹掉的杨树叶，一个个从他眼前飘过去。
像是新见的，又像是都一样。
但是那些古画不同。它们各个不同。
一张脆弱的纸，活过了饥荒，活过了战乱，活过了人不当人的时代，还能挂在这儿，一个个跟成精了似的。
譬如这张董其昌的山水，像个歪坐着的老头，攥着跟他一样老的蒲葵，摇摇晃晃。
还有这张陆机的《平复帖》，简真率直，是个穿短衫的小儿，躺在石头上晒肚皮。
他爱看它们，在昏暗的灯光里看它们。看得久了，好像那存积了几百年的恬淡平和都浸到了他身上。
他最爱的，就数那幅《紫云珠帐》。
笔触是那样自然灵动。水迹凝结成葡萄和叶子的轮廓，颜色相融在纸上幻化，像他看不懂的一个梦。
他偷偷地转过去，转到柱子后面，一看就忘了时间。
“王岩，你看哪儿呢？”耳机里传来不耐烦的声音：“今天人多，盯着厅里秩序，别站着不动。”
“知道。”
他冲着对讲机说完，按下了关机键。
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