秋意渐深，梧桐叶大片大片地掉落时，一个消息像风一样卷过了村子：家骏要回来了。
不是电报，不是信，是家骏自己从镇上唯一能打长途电话的地方，辗转托人捎回来的口信。捎信的人语气夸张：“家骏哥说的，过几天就回！人已经到了省城了！”
这个消息，像一块巨石投入死水，在这个刚刚因校服风波而精疲力竭的家里，激起了巨大的、混乱的波澜。
奶奶的反应最直接。她先是愣住，随即那洪亮的哭声爆发出来，这次不是悲伤，而是积压了数年的担忧、委屈和此刻喷涌而出的喜悦。“我的儿啊！你可算要回来了！”她忙不迭地跑去村口小卖部，称了半斤平时绝舍不得买的糖果，见人就发，仿佛要昭告天下。
母亲没有哭，也没有笑。她怔怔地坐在灶房门口，手里还拿着织了一半的帽子，毛针掉在地上也浑然不觉。她的眼神空茫，望着远方，仿佛在极力想象那个离家时还带着几分青年锐气的丈夫，如今会是什么模样。过了好一会儿，她才缓缓俯身，捡起毛针，继续织起来，只是手指微微颤抖，针脚乱了也顾不上拆。
爷爷依旧沉默。但他破天荒地没有下地，而是找出斧头，把院子里那堆柴火劈了又劈，劈好的柴火垒得整整齐齐，像一堵崭新的矮墙。他用力极猛，斧头带着风声，仿佛要将这些年所有的焦虑和等待，都劈进这木柴里。
小嘉的心绪最为复杂。那个存在于照片、汇款单和母亲深夜叹息里的模糊影子，突然要被赋予真实的血肉，这让他感到一种近乎恐慌的陌生。他下意识地又摸了摸枕边那顶红帽子，那是母亲用实实在在的温暖为他构筑的铠甲，而那个即将归来的“父亲”，会是他想象中的救赎，还是另一种形式的暴风雨？
家骏回来的那天，是个阴沉的下午。没有衣锦还乡的荣光，只有一个瘦削、黝黑的男人，背着一个比离家时更破旧的旅行包，步履有些蹒跚地出现在村口。
他几乎是被人群簇拥着回到家的。奶奶第一个冲上去，抱着他又哭又笑。邻居们围在院子外，指指点点，议论着他明显苍老了许多的容貌和那一身洗得发白的旧工装。
爷爷站在屋门口，看着儿子，嘴唇动了动，最终只沉沉地说了一句：“回来了。”
母亲落在最后，她扶着门框，远远地看着被奶奶拉拽着的丈夫。家骏也看到了她，目光相触的瞬间，他迅速避开了，眼神里闪过一丝难以捕捉的愧疚和闪躲。
晚上的饭桌，是几年来罕见的“丰盛”。奶奶杀了唯一还在下蛋的老母鸡，炒了鸡蛋，甚至切了一小盘腊肉。灯光下，家骏埋头吃饭，吃得很快，很急，仿佛饿了许多年。他偶尔回答着奶奶连珠炮似的提问，声音沙哑而疲惫。
“在那边……都干啥活？”
“工地……搬砖，和灰，啥都干。”
“病好了没？啥病啊？吓死个人！”
“好了……就是累的，小毛病。”他含糊地应着，显然不愿多提。
“这回回来，就不走了吧？”
这个问题让家骏夹菜的手顿住了。他抬起头，目光快速扫过满脸期盼的奶奶，沉默的父亲，低着头的妻子，最后，落在了对面一直静静看着他的小嘉身上。
他挤出一个干涩的笑：“嗯……先歇歇，看看。”
小嘉看着这个陌生的男人。他的手指关节粗大变形，布满老茧和愈合的伤口。他的眼角已经有了深刻的皱纹，鬓角甚至有了几丝刺眼的白发。他身上没有南方大城市的繁华气息，只有一种被生活重压磨砺过的、挥之不去的疲惫和落魄。这和他想象中那个能带来“嘉祥”的父亲，相去甚远。
饭后，奶奶还在喋喋不休。家骏从那个破旅行包里往外拿东西。给奶奶的是一条廉价的围巾，给爷爷的是一顶工人戴的黄色安全帽（显然用不上了），给母亲的是一件款式过时的连衣裙。最后，他拿出一个崭新的、印着卡通人物的铁皮铅笔盒，递给小嘉。
“给……你的。”他声音有些局促。
小嘉看着那个花哨的铅笔盒，它很新，很亮，却和他那个用竹筒套着的铅笔头格格不入。他没有接，只是抬起头，看着父亲，清晰地叫了一声：
“爸。”
这一声呼唤，他练习过无数次，此刻叫出来，却平静得没有一丝波澜。
家骏递铅笔盒的手僵在了半空。
夜里，小嘉躺在炕上，听到隔壁父母房间里，传来了压抑的争吵声。声音很低，但他能听见母亲带着哭腔的质问：
“……钱呢？这么多年，钱都到哪里去了？病真的治好了？还是……”
家骏的声音激动而懊恼：“……你以为外面钱那么好赚？包工头跑了！工钱都要不回来！生病……住院花了好多……我还欠着工友的钱……”
“那以后怎么办？这个家怎么办？小嘉还要上学……”
“……我……我再想办法……”
争吵声渐渐低下去，变成了母亲绝望的啜泣。
小嘉翻了个身，面朝着墙壁。窗外，秋雨开始淅淅沥沥地落下，敲打着窗棂。归来的父亲，没有填平家庭的沟壑，反而带来了新的、更深的迷雾。他带回来的，不是救赎，而是另一副沉重的、需要整个家庭共同背负的枷锁。
希望，仿佛在那一刻，从“归来”的喜悦巅峰，跌入了更现实的、冰冷的谷底。
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