第十章
甘罗抱着渐渐透明的关弦月，直到最后一缕金光钻进玉佩，他才缓缓松开手。掌心的两块玉佩已自动贴合，“归”与“舍”拼成完整的“归舍”二字，边缘溢出的暖光在他指尖流转，像握着一团不会熄灭的星火。
“大人，这……”侍卫长颤声开口，剑还掉在脚边，青铜的寒气顺着石板往上爬。
甘罗抬眼，眸底的红血丝混着未干的泪，目光却冷得像淬了冰。他没说话，只是将玉佩贴身收好，起身时带起的气流掀动了散落的发丝，玄色朝服上的血迹在光线下泛着暗褐。
“殉葬礼，继续。”他声音沙哑，却带着不容置疑的威压。
侍卫们面面相觑，看着石棺前瑟瑟发抖的百官与妃子，又看看甘罗胸前那抹若隐若现的金光，终究没人敢再提“上卿殉葬”的事。利刃出鞘的脆响再次响起，哭声与求饶声在墓室里炸开，甘罗却转身走向墓道，背影挺得笔直，仿佛身后的血腥与哀嚎都与他无关。
走出地宫的刹那，月光泼了他满身。他摸了摸胸口的玉佩，那里传来微弱的温度，像有人用指尖轻轻抵着他的皮肤。
“我在。”
一个极轻的声音钻进脑海，细得像蛛丝。甘罗脚步一顿，喉结滚动了一下，低声回应：“嗯，我知道。”
这是他们的秘密。自关弦月化作玉中魂，她便能借着玉佩的灵力，在他意识里留下只言片语。有时是清晨铜镜里映出的一缕发丝飘动，有时是案上砚台突然漾起的涟漪，更多时候，是这声若有似无的“我在”。
日子在青铜漏刻的滴答声里流淌。甘罗辞去了官职，在咸阳城的角落开了家小店，门上挂着块褪色的木牌，写着“哑舍”二字。店里只收古物，从不讨价还价，也从不开窗，只有一盏长信宫灯终日亮着，灯芯跳得像颗小小的心脏。
他时常坐在柜台后，指尖摩挲着那枚“归舍”玉佩。玉质被体温养得愈发温润，偶尔会浮现出模糊的光影——有时是关弦月穿着祭服朝他扑来的瞬间，有时是她在归墟花海里笑出的梨涡，最清晰的一次，是她后背插着剑，却对他说“往前走”时的眼神。
“疼吗？”他对着玉佩轻声问，语气是连自己都未察觉的温柔。
玉佩微微发烫，那道细弱的声音又响起：“不疼了。倒是你，总皱着眉，像块没烧透的铁。”
甘罗失笑，抬手揉了揉眉心。确实，自她住进玉佩，他便很少舒展过眉头。不是因为悲恸，而是怕她在玉中觉得闷，怕这漫长岁月磨掉她的气息。
这天，哑舍来了个穿粗布裙的小姑娘，梳着双丫髻，手里攥着半块碎玉，怯生生问：“先生，能修吗？这是我娘留给我的……”
甘罗接过碎玉，指尖刚触到，胸口的“归舍”玉佩突然剧烈发烫。脑海里的声音急促起来：“是她！是当年织室的阿芸！她娘是……”
是当年在殉葬礼上，偷偷塞给关弦月一把剪刀的宫女阿芸。那时阿芸说：“姑娘若能逃，带着我女儿的平安锁逃。”后来阿芸被侍卫斩杀，关弦月却把那把剪刀藏进了袖袋，最终用它割断了缚住甘罗的绳索。
甘罗看着小姑娘期待的眼神，又摸了摸胸口的玉佩，轻声道：“能修。等修好了，我再给你刻个字。”
“刻什么字呀？”小姑娘歪着头问。
“归。”甘罗的目光落在窗外，月光正好落在阶前的青苔上，像极了关弦月消失那天的月色，“等你长大了，若遇到拿着‘舍’字玉佩的人，就把它交给他。”
玉佩在怀里轻轻震动，像是在点头。甘罗知道，这不是结束。
就像归墟的花会年年盛开，就像哑舍的灯会夜夜亮起，他们的故事，不过是换了种方式继续。他守着这家店，守着这枚玉，等着某一天，某个像她的姑娘推开木门，带着一身月光走进来，笑着对他说：“先生，我找了你好久。”
而他会回答：“我知道。”
因为胸口的玉佩，早已替他说了千万遍的“我等你”。
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