晨光如锈，透过工作室百叶窗的缝隙，在林砚辞的 drafting table 上织出斜斜的金线。苏晚星站在玻璃门前，望着男人俯身修改图纸的背影，他的白衬衫被晨光染成蜜色，后颈碎发下隐约可见一道旧疤，像道被岁月磨平的折痕。
“进来吧。”他没有回头，却精准捕捉到玻璃上的人影，“桌上有温热的黑咖啡。”
工作室充满冷硬的工业风：水泥墙面挂着各地废墟的航拍照片，金属架上陈列着用废钢筋焊成的微型建筑模型，最显眼的是中央展台上的剧场3D模型——破碎的穹顶被透明亚克力替代，内部悬浮着用光纤制成的“星光”。
“膝盖怎么样？”林砚辞转身时，手里拿着个雕花檀木盒，“昨晚急诊处理过，但需要专业康复评估。”
苏晚星解开纱布，膝盖伤口已结痂，淡粉色疤痕在晨光中像片将融的雪。林砚辞戴上白手套，指尖按在她膝盖骨边缘，触感像建筑师丈量砖石的棱角：“旧伤处理过吗？用的是传统固定还是……”
“妈妈用醋泡过的纱布。”她忽然开口，盯着他腕间的怀表，“她说这样能让骨头记住形状。”
男人的手顿了顿，抬眼时目光复杂：“你母亲……是芭蕾老师？”
“是天才舞者。”苏晚星摸出背包里的手绘本，封面天鹅的翅膀被雨水洇过，“直到她变成‘疯子’和‘骗子’。”
林砚辞接过绘本，翻到某页时呼吸一滞——泛黄的纸页上，天鹅的足尖旁画着剧场穹顶的结构图，角落用红笔写着：此处承重不足，危险。与他父亲手稿里的批注如出一辙。
“周芸。”他念出扉页的签名，声音轻得像怕惊醒尘埃，“我父亲常提起这个名字。”
窗外忽然掠过鸽群，翅膀拍打声惊破沉默。苏晚星猛地抬头，看见男人从檀木盒里取出个金属护膝——它的结构像微缩的钢结构建筑，关节处嵌着柔韧的碳纤维，内侧垫着薄荷色的记忆棉。
“定制款。”他帮她戴上，指腹擦过她小腿肚的肌肉线条，“用了抗震支架的缓冲原理，负重时会自动分散压力。”
护膝贴合膝盖的瞬间，苏晚星感到一阵清凉渗透皮肤。她试着踮脚，金属部件发出轻微的“咔嗒”声，像舞台幕布升起的信号。林砚辞打开平板电脑，调出她昨晚跳舞的慢动作视频：“你的旋转轴偏移15度，因为旧伤导致股四头肌发力不均。”
“你拍了我？”她后退半步，后腰抵在 drafting table 边缘。
“是监控。”他放大画面，她的足尖在积水里划出的弧线旁，叠加着蓝色的力学分析线，“剧场里有我安装的临时监测设备。”
苏晚星忽然注意到他耳后泛红，像建筑图纸被茶水洇湿的边角。记忆闪回昨夜的废墟，他的体温、他的呼吸，还有那个险些失控的拥抱。指尖无意识地摩挲护膝边缘，她闻到淡淡雪松味，与他风衣上的气息重叠。
“试试这个。”林砚辞递来一副骨传导耳机，“白噪音混音，有雨水、晨光、人群低语的频段。”
她戴上耳机，瞬间被细密的雨声包裹。当足尖再次点地时，膝盖的疼痛被薄荷凉感冲淡，混着耳机里的“自然白噪音”，竟有了种悬浮在云端的错觉。林砚辞绕到她身后，调整她的肩颈角度：“想象你的脊椎是承重柱，每一节都在向上生长。”
“像建筑一样？”她的声音在耳机里嗡嗡作响。
“建筑是凝固的舞蹈。”他的声音贴着她后颈落下，“而舞蹈……是流动的建筑。”
工作室的挂钟敲了十下。苏晚星在连续完成三个 pirouette（单足旋转）后停下，发现护膝内侧的传感器正在发光——绿色代表正常负重，红色警示过载。此刻它像颗温柔的心脏，规律地跳动着绿光。
“下午有场行业讲座。”林砚辞转身整理图纸，袖口滑到手肘，露出小臂上的烧伤疤痕，“关于废墟修复中的情感承载。”
“你要我去？”她摘下耳机，发尾沾着他的雪松香水味。
“需要舞者的视角。”他忽然从抽屉里拿出个信封，牛皮纸上印着“恒远建筑”的logo，“以及，你或许该看看这个。”
苏晚星拆开信封，里面是叠旧报纸：十年前剧场坍塌事故，建筑师林明远涉嫌偷工减料被捕。照片里的男人戴着眼镜，笑容温和，与眼前的林砚辞有七分相似。报纸右下角是母亲周芸的照片，她穿着天鹅裙，眼神里有苏晚星从未见过的愤怒与悲痛。
“你父亲……和我妈妈？”她的声音发颤。
“他们都死于那场事故。”林砚辞的指尖按在照片上，“只是一个在废墟下，一个在废墟上。”
窗外突然阴云密布，第一滴雨点砸在玻璃上。苏晚星想起母亲临终前攥着她的手，指甲几乎掐进她手腕：“去剧场……找天鹅的眼睛。”此刻她终于明白，母亲说的不是舞台道具，而是藏在废墟里的真相。
“我妈妈的手绘本里，有你父亲画的结构图。”她将绘本推过桌面，“还有，她总去你工作室地址的那家旧书店。”
林砚辞翻开怀表，内侧照片里的年轻男人抱着图纸站在旧书店门前，背景是正在装修的剧场，脚手架上挂着“天鹅湖”的横幅。苏晚星认出母亲的身影在二楼窗口，手里抱着本《天鹅之死》，阳光正从她身后照来，给书页镶了道金边。
“他们在合作。”两人同时开口。
雨声渐急，像十年前那场吞噬一切的暴雨。苏晚星忽然感到膝盖的护膝在震动，低头看见传感器泛起红光——不是因为负重，而是因为心跳过速。林砚辞的手指覆上她手背，体温透过皮肤传来，像座在风暴中亮起灯的灯塔。
“下午的讲座。”他没有移开手，“在旧书店遗址。”
她抬头，撞上他眼底翻涌的暗潮。那里有和她一样的破碎，也有同样倔强的光。十年前的暴雨或许曾浇灭过什么，但此刻，在这间充满图纸与模型的工作室里，两簇小火苗正在废墟上悄悄重逢。
“我需要换条裙子。”她听见自己说，声音里有破茧的勇气，“黑色的，带足尖鞋的那种。”
林砚辞笑了，从衣架上取下件黑色风衣披在她肩头：“穿这个。”他的拇指擦过她耳后碎发，“带着天鹅的翅膀，也带着建筑的棱角。”
当两人并肩走向暴雨时，苏晚星听见护膝里的传感器发出轻微的“滴”声——绿光重新亮起，像新生的星子。她忽然明白，有些伤口注定无法被时光抚平，但或许可以像钢结构接纳藤蔓那样，让疼痛成为生长的一部分。
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