1943·卡萨布兰卡的暖炉
摩洛哥的风裹着沙粒敲窗时，暖炉里的木炭正烧得噼啪作响。瓷把最后一块压缩饼干掰成碎屑，混着热水泡软，推到南斯拉夫手边——她左臂的绷带刚换过，渗血的纱布在驼色大衣上洇出一小块暗红，是昨天突围时被德军流弹擦到的。
“别总顾着我。”南斯拉夫把搪瓷缸往瓷那边推了推，缸壁上印的红星掉了半颗漆，还是去年苏维埃送她的。瓷却笑着按住她的手：“你忘了？在延安窑洞时，你还教我织过毛衣呢。”话没说完，门外传来皮鞋踏地的声响，英吉利推开门，高顶礼帽上还沾着雪，身后跟着裹着厚呢大衣的法兰西——他袖管空荡荡的，是敦刻尔克撤退时丢了右臂，却仍把勋章擦得锃亮。
“苏维埃的电报。”英吉利把一张皱巴巴的纸放在桌上，字迹是苏维埃特有的刚硬笔触，末尾画了个简单的红星，“斯大林格勒那边，他们守住了。”暖炉的光落在纸上，瓷忽然想起三个月前，苏维埃从莫斯科寄来的信，说前线的士兵冻得握不住枪，却还在雪地里唱《喀秋莎》。那时南斯拉夫正躲在波斯尼亚的山林里打游击，连夜在信背面画了幅小小的游击队员群像，让瓷一起寄回去。
门又被推开，美利坚抱着一摞罐头走进来，军靴上的泥还没擦干净：“刚从北非前线过来，隆美尔撤了。”他把罐头分给众人，瞥见瓷手里的旧地图——上面密密麻麻标着中国战场的战线，黄河流域的位置被红笔圈了好几个圈。“你们那边的仗，不好打。”美利坚的声音放轻了些，瓷却摇摇头，指尖划过地图上的延安：“再难，也有人在守。就像南斯拉夫守着她的山林，苏维埃守着斯大林格勒。”
南斯拉夫忽然笑了，从口袋里掏出一颗干瘪的野果：“这是山里的蓝莓，去年藏的，本来想等胜利了再吃。”她把野果切成小块，分给每个人，“法兰西，你还记得吗？一战时我们在凡尔登见过，你那时还说，再也不要打仗了。”法兰西捏着那块野果，眼底泛起湿意：“可现在我们知道，有些仗，是为了以后不打仗。”
英吉利咳嗽了一声，从公文包里拿出一份文件：“罗斯福和丘吉尔商量过了，等打败德三和日本，要建立一个新的组织，让大家都能说话。”他顿了顿，看向瓷和苏维埃，“你们的意见，很重要。”苏维埃的电报还放在桌上，红星的印记在暖炉光里像一团小小的火，瓷忽然觉得，这暖炉里的木炭，和中国战场上士兵手里的火把、苏维埃雪地里的篝火、南斯拉夫山林里的灶火，其实是连在一起的——再冷的夜，只要有人一起守着这团火，就总能等到天亮。
窗外的风渐渐小了，暖炉里的木炭烧出一层白灰。美利坚打开一罐咖啡，香气漫满了屋子。瓷看着身边的人：南斯拉夫在给游击队员写回信，法兰西在擦拭勋章，英吉利在修改文件，苏维埃的电报静静躺在桌上。她忽然想起小时候听老人说的，九州大地曾有过无数次战乱，可每次都有人站出来，把破碎的土地重新拼起来。现在，她身边也有了这样一群人，他们说着不同的语言，来自不同的土地，却因为同一个信念，守着同一个暖炉，等着同一场胜利。
“等胜利了，”南斯拉夫忽然抬起头，眼里闪着光，“我要在贝尔格莱德种满向日葵。”瓷笑着点头：“我要回延安，看看窑洞里的灯。”苏维埃的电报上，红星的印记似乎更亮了些，仿佛在说，他要回莫斯科，看红场的雪融化成春天。暖炉里的火还在烧着，把每个人的影子映在墙上，像一幅紧紧靠在一起的画。
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