雅典的夜风吹过奥林匹克体育场巨大的拱形顶棚。
克里斯将帽檐压得更低些，墨镜隔绝了大部分光线，也隔绝了周围红黑色浪潮的喧嚣。他像被投入了一波又一波声浪里，在狂热的缝隙里维持着一线清醒。
回到曼彻斯特的日子钝痛着。
训练场上的每一脚射门，别墅窗外的每一场雨，都在提醒他机场那个未完成的吻，和卡卡偏过头时，颈线绷紧的弧度。
他们之间的信息变得客气而稀少，像隔着一条结冰的河。
克里斯身体里那份空洞感日益清晰，尤其在深夜，颈椎会传来细微的刺痛，仿佛某种能量正在缓慢耗尽。
所以他来了。
来雅典了。
像个窃取光热的贼，潜入这片为卡卡沸腾的海洋。
镜头拉近，聚焦于22号。
卡卡在热身。
简单的折返跑，拉伸动作流畅得像一首行云流水的诗。
克里斯的目光贪婪地吸附在他身上，隔着遥远的距离，试图捕捉每一个细节——奔跑时肩背肌肉的起伏，灯光下微微汗湿的鬓角，还有那双总是沉静，此刻却燃烧着决赛火焰的眼睛。
仅仅是看着，胸腔里那片荒芜的冻土似乎就得到了一丝虚假的暖意。
这认知让克里斯喉咙发紧。
利物浦的猛攻骤然启动，每一次红军威胁米兰禁区，克里斯扣着塑料座椅边缘的指节就收紧一分。
利物浦的进攻像永不停歇的潮水。
中场绞杀，球权在混乱中易主，卡卡启动，试图带球摆脱，他的发丝在雅典的夜风中扬起一个短暂的弧度，却即刻垂了下来——阿隆索像一堵移动的城墙，横亘在他面前。
碰撞发生得极其突然，却又在足球比赛的合理范畴内。克里斯看见卡卡的身体在空中失去了平衡，他的手臂下意识地张开，试图寻找支撑，却只抓住了空气。
时间在克里斯的感知里被无限拉长。
他看见卡卡的红黑间条衫在体育场的强光下划过一道刺眼的轨迹，像一颗失速的流星。草皮被鞋钉犁开，细碎的草屑随着他倒地的动作被激起，在一帧一帧的慢镜头里，悬浮在空气中，围绕着那个倒下的身影，如同举行一场无声的祭奠。
克里斯自己的脖颈后方，脆弱的颈椎毫无预兆地传来一阵尖锐的刺痛，这痛感如此真实，仿佛阿隆索的那次冲撞，隔着上百米的距离和数万人的喧嚣，直接作用在了他自己的骨骼上。
尖锐的疼痛让他几乎闷哼出声。
克里斯死死咬住下唇，铁锈味在口腔里弥漫。
“抱歉忘了告诉你，既然你选择承受代价，那卡卡颈椎受到的一切伤害，都会作用在你的身上哦～”恶魔的声音穿透球场的嘈杂，直直灌进克里斯耳朵里。
克里斯抹了把额角迅速渗出的冷汗，抬眼看向空气里，恶魔并未幻化出身影，却像无形的桎梏，永远死死地把克里斯圈在笼中。
他已经无奈地发现自己对代价习以为常，就算恶魔嘴里说出再石破天惊的话，他也不会有多惊讶。
观众席猛然爆发出一阵惊呼，把克里斯重新拽进球场紧张的氛围里。
皮尔洛的任意球诡异地击中因扎吉折射入网。
克里斯被周围爆发的声浪推搡着，站起来，举着手臂，却发不出声音。
看，22号，他在那里，他正走向荣耀。
中场休息的哨声响起，克里斯看着1：0的比分，稍稍松了口气。
闭上眼，脑海里全是卡卡——突破时微微蹙起的眉头，传球时有力的小腿线条，还有那被球衣包裹着、随着呼吸微微起伏的腰腹线条——这些画面就像他赖以存续的药品。
下半场，杰拉德获得单刀。
然后，是那个注定载入史册的瞬间。
卡卡在中场接球，轻盈地转身，摆脱。他的动作带着一种举重若轻的优雅，像猎豹潜行，一记直塞，如同精确的手术刀，瞬间剖开了利物浦的防线。因扎吉启动，单刀，冷静推射。
球进了。
2：0。
克里斯周围的红色海洋再次沸腾。
克里斯被陌生球迷紧紧抱住，在震耳欲聋的欢呼中，他的目光穿越所有障碍，死死锁在卡卡身上。
他看着卡卡指向天空，脸上绽放出毫无阴霾的笑容，奔跑，庆祝。
圣洁，又充满生命力。
克里斯想冲下去，站到他身边，而不是像现在这样，躲在阴影里，做一个见不得光的偷窥者。
利物浦扳回一城，但已无力回天。终场哨响，红黑色淹没了绿色的草皮。
马尔蒂尼高举奖杯，彩带漫天飞舞，歌声震耳欲聋。
克里斯站在狂欢的边缘，像一个局外人。他看着卡卡走上领奖台，虔诚地、温柔地亲吻了那座银光闪闪的大耳朵杯。
球员们开始带着家人入场庆祝，草皮变成了欢乐的私人派对。
克里斯知道，该散场了，他最后看了一眼被队友和鲜花簇拥的卡卡，将那光芒万丈的画面用力刻在记忆里。
他转身，压低帽檐，逆着人流，融入黑暗。
回到酒店房间，死寂扑面而来，窗外遥远的欢呼如同另一个世界的回响。
他走到浴室镜前，摘下伪装。镜中的男人脸色苍白，眼底带着无法掩饰的疲惫和一种更深的东西——一种饥渴。
就在这时，放在洗手台上的手机屏幕亮了。
震动穿过冰冷的台面，传递到他的指尖。
发信人的名字让他的呼吸骤然停止。
卡卡。
信息的内容很简单，只有一句话——
“我看见你了，克里斯。”
雅典的夜晚，如此漫长，
作者有话说
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第36章 第 36 章
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