1.
日光柔和地洒在一望无际的花海中，紫罗兰与金盏花交织成一片无边无际的画卷，宛如一幅凝固的永恒画作，而在这片花海的中央，站着一个男人。
他的长发如泛着彩虹色光晕的流泉，垂落至腰间，却不显凌乱，反倒如云般轻柔，仿佛与这片花海融为一体，鬓角微垂的几缕发丝，在微风中轻扬，仿佛捕捉着光线的流动，他的面容被柔和的光辉勾勒出完美的弧度，轮廓深邃却不失温和，紫水晶般的双眸泛着轻松与漫不经心，像是阅尽万物，却仍对世间保留一份悠闲的兴趣。
男人穿着一袭白色长袍，绣有浅紫色蔓藤纹路，随风轻摆，隐约间能看到肩上的羽饰在光中微微颤动，他的身姿挺拔，左手自然垂下，右手握着一根似枝藤般扭曲的长杖，杖顶系着几条乱糟糟的彩带，仔细看就能发现那似乎是将一柄剑绑在了象征魔法的权杖上。
他并未刻意展现力量，但那股难以言喻的从容，像是从他身体里自然流淌出来。
2.
“在那片深邃的海洋中，她诞生了。”男人缓缓开口，声音低沉而清澈，如同夜间吹过花海的微风，他的目光轻轻扫过花田，似在追忆，又似乎在述说一个古老的传说。
“提亚马特，生命的母亲，众神的恐惧，她诞生于混沌，是起点，也是终点。可惜，诸神惧怕她的存在，将她放逐到时间的尽头。”他说着，嘴角浮现一丝淡淡的笑意，带着几分怜悯，却又夹杂着一丝玩世不恭，“这样伟大的存在，竟然被自己的孩子遗弃——多么有趣的讽刺。”
男人微微抬头，目光越过花海，看向天空深处，他的声音不紧不慢，却如梦般渗入人心：“她无处不在，却无人愿意接受她的爱，那些曾以她之名繁衍的生命，最终将她视作威胁，将她的拥抱称为毁灭，而她——不过是一位想回到孩子身边的母亲。”
花海的风拂过他的长袍，几片花瓣旋舞着落在他脚边，他低下头，用长杖的末端轻轻拨开一片花瓣，目光中多了一分无奈：“但即便如此，人类却创造了奇迹。那群脆弱而渺小的存在，居然以自己的意志与生命为赌注，直面提亚马特的悲哀，并将她的绝望化作希望，你说，这不是非常浪漫的故事吗？”
他抬起头，那双紫色的眼眸静静地注视着远方，嘴角的笑意更深了一些，像是在自言自语，又像在对谁说：“这也是我一直钟爱人类的原因，无论多么不可能，他们总能找到前进的理由。”
花海在他的脚边荡漾，宛如温柔的海浪，男人回过头，目光静静地落在不知何时出现在花海中的橘发少女的身上，风轻轻扬起少女的发丝，宛如风吹过麦穗，是和男人不同的温柔。
男人的声音低柔，却带着难以抗拒的力量：“旅途还远没有结束，现在的你，是继续前行，还是在这片梦境中驻足？无论如何，下一幕的故事，我都会在这里等待。”
随着风声渐远，他的身影渐渐模糊，却留下那双紫色的眸光，连同周围永不凋零的花海，一同嵌入记忆的深处……
3.
在床上沉睡的黑发青年猛然惊醒，仿佛从深渊中被猛力拽出，他猛地坐起，汗水打湿了额发，呼吸急促得像是刚从溺水中逃生。夜色仍未散尽，窗外的月光穿过百叶窗，一道一道地洒在他**的肩背上，如同一把把冷静又尖锐的刀。
杰森·托德，今年刚满18岁，本该是享受无忧青春的年纪——开派对、谈恋爱、在校园里和朋友恶作剧、烦恼着考试和情书，可这些，对他来说不过是遥不可及的梦境罢了，甚至，他连“做梦”这回事都渐渐忘记了。
死亡之后的世界太过冷清，仇恨如影随形，连梦境都不再温柔，他常常会梦回到那个充斥着狞笑和爆炸的雨夜，耳边是笑声和火光，胸口是撕裂的痛，那是一场他始终走不出来的梦魇——如果那还能被称作梦的话。
但这一次倒有些不同，他做了一个奇怪的梦。
他站在一片他从未见过的地方，那是某种……不真实的景象，空气中弥漫着温柔的花香，天地之间仿佛只剩下风与光，无数颜色绚烂得近乎梦幻的花朵在脚下铺展开来，铺天盖地，蔓延成一片安静的海洋。花瓣随风轻轻摇曳，连光都变得柔和起来，他从未见过如此宁静、温柔、毫无杀意的地方，甚至觉得呼吸都不再带着痛。
梦里似乎有什么人在对他说话，声音温柔得像是从风里传来的低语，他听不清楚，但直觉告诉他，那些话很重要——重要到足以左右某个命运的分岔点，然而当他醒来时，那声音就像从指缝间滑落的水，怎么也抓不住，他坐在床沿，回忆了半天，却连一个字都想不起来。
4.
但杰森也就纠结了一瞬，因为他有更重要的事情。
他低下头，目光落在自己的双手上，那是拉撒路之池带他回来的手，骨骼分明，指节利落，能轻松扣下扳机、翻越屋檐、把一个人的呼吸终结在瞬间，但掌心，却藏着太多难以愈合的痕迹，有些是真正的伤口，有些只是记忆太深，仿佛刻在皮肤下，从未离去。
他记得自己曾在哥谭雨夜的街头赤脚狂奔，血混着泥水，心跳如战鼓，只为去见那个不再回头的人，他记得自己也曾在中东炽热的训练场上，被迫日复一日地重复杀戮——用匕首捅穿敌人的咽喉时，手并不会颤抖，眼睛也学会了无动于衷。
他活着，是的，但他不再是那个天真烂漫的二代罗宾了，那个会因为蝙蝠侠一个稀疏的表扬就偷偷高兴半天的孩子，早就死在了炸弹声响起的那一刻，死在了那个没人赶得及来救他的雨夜，拉撒路之池带回来的，是一个陌生又熟悉的壳，一具有着回忆、愤怒、冷静和无数裂痕的身体。
梦境是温柔的，而现实——现实是冷的。
他再次看了看手掌，拇指慢慢滑过掌心那些几乎被磨平的旧疤，从坟墓爬出、从地狱归来，一步一步走到现在，他带着复仇的执念归来。
杰森沉默片刻，嘴角微不可察地勾了勾，自嘲地笑了一声：“我可没时间跟幻觉聊天。”
说罢，他伸手拿起床头那顶红色的头盔，冷冷地凝视着自己在镜面中的倒影。
梦，是奢侈的，而他早已不是那个还能安心做梦的年纪。
“蝙蝠侠，”他喃喃低语，语气冰冷得近乎寂静，“我们，是该好好聊聊了。”
他缓缓起身，肩膀的肌肉在月光下起伏，宛如被铁铸成的兵器，他知道，这场对话不会温柔，不会原谅，不会有答案，但他必须去问，哪怕只是问出一句“你为什么不杀小丑”。
夜已深，哥谭正好眠，而他，要让这个城市重新睁开眼睛。
5.
事情一开始并不复杂，至少杰森·托德是这么认为的。
他在追踪一条走私毒品的路线——一批不明成分的新型药物在贫民区迅速蔓延，已经造成三起癫狂暴力致死案，吸毒者会在短时间内出现幻觉、极端攻击性，甚至会在笑着的同时自残，死状极惨，像是某种精神系毒素和生物试剂的混合体，哥谭见多识广的急救医生都被吓得不敢乱碰尸体。
杰森不是什么英雄，他从不自称义警。他是红头罩，在哥谭某些角落里，黑白之间勉强维持着一点秩序的存在，他不禁止毒品流通，毕竟哥谭永远不会彻底干净，但在他的地盘上，规则要有人守。
三成抽成、不得碰女人和孩子——这是他立下的规矩，谁要是装糊涂，他就帮你清醒清醒。
为了这个规矩，他曾在一周内杀鸡儆猴，把哥谭大大小小的黑.帮二把手全都干掉了，从天黑锯到天亮，锯了整整一个晚上的脑袋。
消息传出去之后，哥谭的黑市安分了几周，乖得像被收拾完的小狗，但哥谭永远不缺新来的蠢货，总有人想钻空子，尤其是这批“白色粉末”，来得突然，价格离谱，却总有人抢着吞。
6.
杰森循着线索一路追查，从地下酒吧、废弃仓库再到一座早该拆除的教堂残骸。典型的哥谭风格：没人管的角落，最适合藏些见不得光的勾当，杰森早就习惯了。
教堂地下室的门是锁着的，但这从来难不倒他，踹门、下楼，一把枪指着前方——动作娴熟到像是在打卡签到。他甚至没特地放轻脚步，在他看来，这种破地方里藏着的，要么是几个毒贩，要么是几个无胆的瘾君子，无论哪种，都不足以让他谨慎到猫步潜行。
他预期看到的，是熟悉的一幕：地上散着几袋毒品残渣，墙角躺着瘫软成一滩烂泥的瘾鬼，几个打赤膊的毒贩正在磕药、分货、吵架、打牌，桌上摆着快空的伏特加和没擦干净的血迹。
但迎接他的，却是完全不同的画面。
整间地下室灯光昏暗，像是故意调低了亮度，唯一的光源是角落里插着的几根黑蜡烛，火苗摇曳不定，照得墙上那些涂鸦一样的血痕隐隐发亮。
一群人围成圈蹲在中央，披着发霉的黑布斗篷，脸上戴着用动物骨头打磨出的面具，狰狞、空洞、表情僵硬得仿佛在嘲笑入侵者，他们口中低声吟唱着某种古怪的咒语，语调不稳，像是在模仿语言而不是说话，每个音节都带着粘腻的回响，让人头皮发麻。
空气里混杂着血、潮湿、焚香和霉烂的气味，像坟墓里蒸出的雾气。
杰森站在门口，眉头一挑，心里闪过一个念头。
——Son of a bitch，这不是毒贩，这是文艺复兴版的中二病年会？
他有点想笑，更多的是不耐烦。
看来是找错地方了。
他心里这么想着，拇指轻轻拨了下枪的保险，毕竟哥谭的家伙就算是搞事情，也不会选择邪教这种下三滥的方法，太慢、太蠢、不实用。
毕竟哥谭的坏人讲究效率：枪、毒、钱，砰的一声世界清净，搞什么献祭、吟唱、血纹阵图？谁有这闲功夫？
不是正式开新文，只是发章试试水，我还要歇歇呢，如果喜欢呢，就开这个，如果不喜欢呢，我还可以开别的（扭来扭去
顺便，本章出现的人物小可爱们认出来了吗（探头探脑
作者有话说
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第1章 第一章
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