九月的风卷着桂花碎雨扑在公告栏玻璃上，凌砚的指节抵着冰凉的玻璃，在“苏砚辞”三个字上用力碾了碾。728分，年级第一的位置像枚烫金印章，已经连续六次盖在这个名字上头。而他凌砚的名字永远钉在第三行，695分的数字边缘被他看得发毛，仿佛随时会洇开墨渍。
“砚哥，又是第三！够稳的啊。”后桌的赵鹏拍他后背，掌心的汗蹭在他校服上，“苏砚辞这次数学又是满分，最后那道物理附加题，听说全市就他一个做出来了。”
凌砚推了推鼻梁上滑下来的黑框眼镜，镜片后的浅褐色瞳孔缩了缩。他瞥见不远处的公告栏角落，苏砚辞正背着双肩包走过，蓝白校服的领口系得严丝合缝，连风都掀不动半分褶皱。那男生走路时脊背挺得笔直，阳光落在他浅灰色的发梢上，像撒了把碎银。
“去趟洗手间。”凌砚突然转身，赵鹏还在嘟囔“你刚不是去过吗”，他已经攥着拳头冲进了走廊尽头的卫生间。
冷水砸在脸上时，镜子里的人眼尾泛着红。凌砚扯了扯微卷的棕发，发丝上的水珠滴在洗手台，溅起细小的水花。“第七次了。”他对着镜中的自己咬牙，浅褐色的眼睛里翻涌着不甘，“这次必须超过他。”
机会撞上来时带着粉笔灰的味道。下午的奥数选拔课，凌砚推开阶梯教室的门，一眼就看见苏砚辞坐在第一排正中央。那位置像为他量身定做的——光线刚好落在摊开的习题册上，笔尖划过纸张的沙沙声清晰可闻。凌砚顿了半秒，皮鞋踩过地砖的声响在安静的教室里格外突兀，他径直走到苏砚辞旁边的空位，椅子腿刮过地面时发出刺耳的摩擦音。
“有人吗？”他问，声音比预想中哑，像被砂纸磨过。
苏砚辞抬起头，睫毛在眼下投出浅灰的阴影。他的眼睛是极淡的烟灰色，瞳仁边缘泛着点蓝，看向人时总带着种漫不经心的疏离，偏偏眼角微微下垂，又洇出点说不清的温柔。“没有。”他的声音很轻，像羽毛扫过桌面，说完便低下头，握笔的手指修长，骨节分明，连握笔的角度都标准得像教学视频里的示范。
整节课凌砚都在走神。老师提问时，苏砚辞永远是第一个举手，袖口随着抬臂的动作滑落，露出皓白的手腕，上面有颗小小的红痣。凌砚盯着那颗痣数到第三十七秒时，突然发现苏砚辞连个余光都没分给过他——仿佛他身边坐的不是个活生生的人，而是块会呼吸的橡皮擦。
下课铃刚响，凌砚故意把钢笔“啪”地拍在桌上。等教室里的人走得差不多，他才用指节敲了敲苏砚辞的习题册：“最后那道几何题，用空间向量解是不是更麻烦？”
苏砚辞抬眼时眼里带着点诧异，像是没想到这颗“橡皮擦”会说话。“用解析几何更简洁。”他翻过一页，露出草稿纸上整齐的辅助线，“不过需要点拓扑学的思路。”
凌砚忽然伸出手，掌心的薄汗洇在袖口：“凌砚，七班的。”
苏砚辞的目光在他手上顿了顿，指尖轻触过来时带着点凉意，像刚握过冰汽水。“苏砚辞，一班。”他的指尖很快收回去，声音里藏着点笑意，“我知道你，每次都差我三十多分。”
这句话像针一样扎进凌砚的太阳穴。他扯出个笑，镜片后的眼睛却亮得惊人：“那是我没认真。”
苏砚辞收拾书包时突然晃了一下，手肘撞在桌角发出闷响。凌砚眼疾手快地扶住他胳膊，摸到对方校服下的手臂滚烫，像揣了个小火炉。“低血糖？”他皱起眉，看着苏砚辞苍白的脸。
“老毛病了。”苏砚辞从口袋里摸出颗水果糖，剥糖纸的手指在发抖，透明的糖纸被捏出褶皱。他把糖塞进嘴里时，喉结轻轻滚动，凌砚盯着那截白皙的脖颈，突然觉得嗓子发紧。
“以后带点巧克力。”凌砚说，语气比自己预想的要软。
苏砚辞含着糖，说话有点含糊：“忘了。”
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