他走了，像一阵掠过庭院的冷风，留下满地月光和一丝血腥气，便消失得无影无踪。
日子仿佛又被拉回了原来的轨道，却又彻底不同了。
咖啡馆门口的枪声、月光下的告白、他指尖滚烫的触感和离去时决绝的背影……这些碎片日夜在我脑中盘旋，将过往那份精致的无聊击得粉碎。
我开始真正留意报纸上那些关于北边战事的消息。字里行间不再是枯燥的铅字，而是染上了烽火与焦土的气息。
“我军与敌激战于滁州外围…” “伤亡…” “防线收缩…” 每一句报道、每一个地名都让我心惊肉跳。
我会对着地图，笨拙地寻找那些陌生的、可能埋葬着他的坐标。
父亲似乎察觉了我的异样，几次欲言又止，最终只是叹息着摇头。
深秋了。
庭院里的梧桐叶片片凋落，露出光秃秃的枝桠，指向灰白色的天空。
萧索得让人心慌。
林婉依旧来找我，兴致勃勃地筹划着新的舞会、新的衣饰。
我大多推拒了。
那些香槟的泡沫和爵士乐的旋律，再也无法让我沉浸，它们变得虚假而吵闹，像一个隔在世界之外的、可有可无的布景。
我的世界中心，似乎已经悄然偏移，系在了北方那片硝烟弥漫的土地上。
我甚至开始学着收听短波电台里嘈杂的战况播报。信号断断续续，夹杂着滋滋的电流声，播报员的声音冷静得近乎残酷。
每一次听到“激烈交火”、“伤亡惨重”这样的字眼，我的手指都会骤然冰凉。
他会在那里吗？他安全吗？那夜的伤，可曾好好愈合？
这些问题像藤蔓，日夜缠绕着心脏，越收越紧。
一个月后的黄昏。
邮差送来一封信，没有寄信人地址。
牛皮纸信封，字迹凌厉瘦硬，力透纸背，像它的主人。
我的心跳骤然停止了一拍，手指颤抖着，几乎撕坏了信封。
里面没有信纸，只有一枚小小的、冰凉的物件，滑落在我掌心。
是一枚弹壳。
黄铜质地，已经被摩挲得温润，底部刻着一个极小却清晰的“桑”字。
除此之外，再无只言片语。
我的眼眶猛地一热，紧紧攥住那枚还带着北方风沙气息的弹壳。坚硬的边缘硌着掌心，带来细微的刺痛。
这算什么？报平安？告诉我他还活着？还是…一种无声的回应？回应我那夜月光下，笨拙而炽热的告白？
我将弹壳贴在胸口。
那冰冷的金属，似乎也沾染了他身上的温度，一点点变得滚烫。
烽火连三月，家书抵万金。
他给我的，不是家书。是一枚从枪林弹雨中捡回来的、沉默的誓言。
自那之后，每隔一段不固定的时间，我都会收到这样一枚弹壳。有时间隔半月，有时长达月余。每一枚都冰冷，沉默，刻着那个相同的字，像他一次次从生死边缘递回来的、无言的讯息。
我将它们收在一个丝绒盒子里，夜深人静时，会一枚枚拿出来，放在灯下仔细地看，想象它们离开他枪膛时的炽热，想象他拾起它们时指尖的温度，想象他刻下那个字时专注的神情。
这些冰冷的金属片，成了我与他之间唯一的、脆弱的连接，支撑着我，在每一个提心吊胆的日夜里，艰难地守望。
战事愈发吃紧，坏消息越来越多，城里的气氛也日渐压抑。
流言四起，人心惶惶。
父亲开始悄悄转移部分资产，母亲则忙着打点行装，以备不时之需。
繁华的上海滩，仿佛一艘逐渐下沉的巨轮，表面的歌舞升平再也掩盖不住底仓进水的绝望。
我守着我的丝绒盒子，守着那一点点从烽火中传递回来的、冰冷的希望。
又是一个寒冷的夜。
窗外北风呼啸，听起来像是战场上的呜咽。
我第无数次摩挲着那些弹壳，冰凉的触感早已熟悉。
电台里还在播报着令人沮丧的战况：“…我军虽英勇抵抗，然寡不敌众…撤退…”
心一点点沉下去。
就在这时。
楼下传来一阵不同寻常的骚动，似乎有汽车引擎声停在门口。
还有模糊的人声。
我心头莫名一紧，猛地站起身，走到窗边，撩开厚重窗帘的一角向下望去。
一辆风尘仆仆的军用吉普停在铁门外。
车旁站着一个人。
身形高大挺拔，穿着沾满泥泞和风霜的军大衣，指间夹着一支烟，猩红的光点在寒风中明灭。
他抬头，目光精准地投向我的窗口。
隔着冰冷的玻璃和呼啸的夜风。
隔着漫长的离别与硝烟。
直直地撞入我的眼中。
秦桑。
他回来了。
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