母亲走后第七天，江赎在旧屋的抽屉最里面，找到一个绒布盒子。
盒子表面落满灰，像被遗忘的月光。
打开，是一副白色耳机——
线材泛黄，插头有细小的锈迹，
耳塞上印着早已褪色的“SONY”字样。
耳机下面压着一张便签，
母亲的字迹依旧清晰：
“小赎，雨声太大的时候，就戴上它。
里面有妈妈留给你的全部安静。”
江赎把耳机插进手机，
按下播放键，
却跳出“无文件”的提示。
他愣了半秒，
才想起母亲生前用的是旧 MP3。
翻箱倒柜，
终于在一只饼干盒里找到那台银色机器。
电池早已漏液，
屏幕却奇迹般亮起。
目录里只有一个文件夹：
“For 小赎”。
点开，里面只有一段 47 秒的录音。
按下播放，
耳机里传来极轻的“沙沙”，
像雨落在旧屋铁皮屋顶的声音。
紧接着，是母亲的声音，
低而温柔：
“小赎，今天南京下雨了吗？
妈妈这边也在下雨。
你记得把伞放在书包侧兜，
别学我老忘。
如果哪天你觉得自己撑不住了，
就听雨，
雨总会停的。”
录音到此戛然而止，
却像一条长长的河，
在江赎的耳膜里反复回荡。
他坐在地板上，
窗外真的在下着雨，
雨点敲在玻璃上，
和耳机里的雨声重叠，
像一场跨越时空的合奏。
江赎把录音设成循环播放，
每晚睡前戴上耳机。
雨声成了他的摇篮曲，
也成了他的止痛片。
有一次，他在医院陪护父亲，
凌晨三点，
父亲的呼吸机发出刺耳的警报。
他慌乱无措，
却在按下耳机播放键的瞬间，
听见母亲的声音穿过雨幕：
“别怕，妈妈在这里。”
那一刻，
他发现自己的心跳
和耳机里的雨声
同步了节奏，
像两颗心脏隔着时空一起跳动。
耳机线太旧，
某天夜里突然断裂。
江赎拿着断线，
像拿着一条被剪断的脐带。
他跑遍学校附近的维修店，
得到的回答都是：
“型号太老，配不上插头。”
最后，他在网上买了一卷热缩管，
自己动手把断线重新接好。
接头处鼓起一个小小的疙瘩，
像一道无法抹平的疤。
他把耳机重新戴上，
雨声依旧，
只是多了一丝电流的杂音，
像岁月留下的叹息。
高二下学期，
江赎参加校园广播站试音。
他把母亲的雨声录音剪成背景，
配上自己写的独白：
“雨是天空写给大地的信，
妈妈是信里最温柔的字。”
广播播出的那天，
全校都在下雨。
同学们说，
那天傍晚的校园，
像被一层柔软的雾包裹。
江赎戴着那副旧耳机，
站在广播站门口，
耳机里除了雨声，
还有无数陌生人的心跳。
高考结束那天，
江赎把耳机放进一只新的绒布盒，
盒子里多了一张新的便签：
“妈妈，雨停了，
我把你的安静
送给了更多人。
谢谢你，
也谢谢那场雨。”
他把盒子封好，
放在母亲的照片旁边，
像把一段无法言说的感谢
交还给时间。
后来，每当附中广播响起雨声背景，
总有人想起那个戴着旧耳机的少年。
他们不知道耳机里藏着一段47秒的录音，
只知道雨声落下的那一刻，
校园突然变得很安静，
像有人轻轻关掉了世界的喧嚣。
多年后，江赎在一座陌生城市的便利店避雨。
收银台旁的旧音响里，
突然响起熟悉的雨声。
他愣住，
仿佛又听见母亲的声音穿过时空：
“雨总会停的。”
他低头，
看见自己手腕上戴着一副新的白色耳机，
耳机里循环播放的，
依旧是那段47秒的录音。
他笑了，
像完成了一场漫长的归途。
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