沈薇不知道自己是怎么把车开回公寓的。
记忆是破碎的。只记得车窗外的霓虹模糊成一片冰冷的光带，引擎的轰鸣声盖不住自己心脏空洞的回响。她的手一直抖，握不住方向盘，几次险些闯了红灯。
回到公寓套房，厚重的房门在身后关上，隔绝了外界的一切。她背靠着冰凉的门板，缓缓滑坐到地上。昂贵的地毯柔软，却无法给她丝毫慰藉。
急诊室那惨白的灯光，消毒水的气味，青皮头怨愤的眼神，还有夏燃最后那平静到近乎漠然的一瞥……像循环播放的默片，在她脑海里反复上演。
不是她。幸好不是她。
这个念头带来的庆幸短暂而虚伪，很快被更汹涌的愧疚和绝望淹没。阿乐的伤，工作室的困境，哪一件与她无关？她凭什么庆幸？
她抬起手，看着自己修剪整齐的指甲，这双手签署过无数带来利润和“进步”的文件，如今也间接地签署了伤害。腕表冰凉的金属表带贴着手腕皮肤，底下那道细小的旧疤隐隐发烫。
她猛地扯下表带，露出手腕内侧那道淡白色的、几乎看不清的陈旧痕迹。指尖颤抖地抚过它。这是她年少时一次无声抗争留下的印记，对抗母亲的绝对控制，对抗那个必须完美的命运。她以为她早已逃离，早已掌控了自己的人生。
可现在看来，她从未真正逃离。她只是换了一种方式，成为了母亲意志的执行者，用更精致、更高效的冰冷规则，去围剿那些她内心深处或许曾向往过的鲜活和不羁。
比如夏燃。
胃里一阵翻江倒海的恶心感涌上来。她冲进洗手间，对着光洁的洗手池干呕，却什么也吐不出来，只有生理性的泪水模糊了视线。
她看着镜子里那个狼狈不堪、双眼通红、精心打扮全数瓦解的女人，感到一阵深刻的陌生和厌恶。
这就是沈薇。一个活在套子里，连真心都不敢承认，只会用伤害来自我保护的懦夫。
手机在地上震动起来，屏幕亮起，显示着“母亲”。
沈薇像被烫到一样，猛地别开视线。那闪烁的名字像一道催命符，提醒着她那个她必须回去扮演的角色。
她没有接。
电话固执地响了一遍又一遍，最终归于沉寂。紧接着，助理的电话打了进来，然后是李明轩的……
她统统没有接。
世界在她关闭了通讯渠道后，陷入一种诡异的安静。但这种安静，更像是一种真空，让她无处遁形，只能面对自己一片狼藉的内心。
她摇摇晃晃地站起身，走到酒柜旁，甚至懒得用杯子，直接打开一瓶威士忌，对着瓶口灌了下去。烈酒灼烧着喉咙和胃袋，带来一种近乎自虐的刺痛感，却奇异地暂时麻痹了那股噬心的空虚。
她需要这种刺痛。需要这种失控。仿佛只有通过□□的不适，才能稍微抵消一点心里的罪孽感。
酒精作用下，理智的堤坝开始溃散。她走到书房角落，再次拆开那幅画。这一次，她不是轻轻抚摸，而是用手指死死攥着画框边缘，指甲几乎要嵌进木头里。
画面上那个在暴雨中独行的、属于她的背影，此刻看起来如此可笑，如此可悲。那份夏燃曾捕捉到的、混乱中的冷静和孤高，原来不过是色厉内荏的伪装。
“呵……”她发出一声低哑的嗤笑，不知道是在嘲笑画中的自己，还是嘲笑此刻对着画发疯的自己。
她抱着画，蜷缩在沙发上，一口接一口地灌着酒。意识开始模糊，视线变得朦胧。
她好像又回到了那个暴雨夜的工作室，听到了爵士乐，闻到了松节油和啤酒的味道。夏燃就靠在桌边，用那双黑曜石般的眼睛看着她，问：“你其实很累吧？”
累。
怎么会不累。
她好像还看到了夏燃给她看那幅被遮盖的抽象画，色彩狂乱压抑，诉说着不为人知的痛苦。她当时为什么没有问？为什么只是愚蠢地守着那该死的界限和骄傲？
如果问了，是不是就会不一样？
可惜，没有如果。
她亲手把一切都搞砸了。
酒精最终战胜了意识。沈薇倒在沙发上，陷入昏沉混乱的睡梦中。眉头紧紧蹙着，眼角还残留着未干的泪痕。那幅画被她紧紧抱在怀里，像抓住最后一根稻草，却又像是抱住一个灼热的、惩罚自己的烙铁。
窗外，城市的夜依旧喧嚣繁华。
套房内，只剩下破碎的呼吸声和浓重的酒气。
一个从来冷静自持、追求完美的女人，正用最狼狈不堪的方式，亲手摧毁自己一直以来精心维持的世界。
这不是结束。
这只是崩塌之后，更漫长黑夜的开始。
她知道，明天太阳升起时，她必须重新戴上那个名叫“沈薇”的面具，去处理她留下的烂摊子，去面对母亲，去继续那条“正确”却令人窒息的道路。
但至少在此刻，在这个无人看见的深夜里，她允许自己彻底崩溃一次。
为那个可能永远无法弥补的错误。
也为那个，她甚至没有资格说出口的……失去。
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