嗅觉，是意识的先导，穿透了记忆的铜墙铁壁。
一种清冷、微甜的香气，率先钻入蔡优也的鼻腔。那不是医院消毒水尖锐的漂白气味，而是昂贵的线香——沉静的檀木底调里，缠绕着一丝难以捉摸的、类似苦橙花或久置金属的冷冽。它试图营造一种宁神静心的假象，却无端地让她喉咙发紧，像被某种无形的东西温柔地扼住了呼吸。
她在一片沉重的、天鹅绒般的黑暗中挣扎，眼皮如同被湿透的丝绸黏合。听觉渐渐回归。没有医疗仪器的滴答声，唯有绝对的、压迫耳膜的寂静，以及……她自己心脏在空腔里擂鼓般的闷响。还有极远处，或许是窗外，风吹过茂密植物时，叶片持续不断的、沙沙的摩擦声。
像无数细碎的、永无止境的窃窃私语。
她耗尽全部力气，才终于掀开眼帘。
视觉缓慢地适应了昏暗。首先映入眼帘的是一面极高的天花板，并非纯白，而是某种灰调子的丝绸软包，质感细腻却冰冷，中央垂下一盏极简的、线条凌厉的金属吊灯，像一只沉默俯瞰的黑色蜘蛛。空气微凉，触觉告诉她，她身下的床垫异常柔软，羽绒被轻若无物地包裹着她，却也让她像陷在流沙里，难以借力。
这不是医院。
恐慌如同冰水，瞬间浸透四肢百骸。她猛地想坐起，一阵剧烈的眩晕和颅内的抽痛将她狠狠掼回枕间。她急促地喘息，转动僵硬的脖颈，徒劳地打量这个巨大而陌生的房间。
房间装饰是那种杂志里才有的、克制的奢华。巨大的落地窗帘严丝合缝，将外界光线彻底隔绝。家具很少，线条干净利落，颜色是深深浅浅的灰与黑，冷硬得像无人居住的样板间。唯有床头柜上，一只骨瓷杯冒着袅袅热气，旁边放着一本翻旧了的《拜伦诗选》，书页间夹着一枚干枯的、不知名的花瓣。
她的目光，最终凝固在对面墙上。
那是一幅巨大的肖像油画。
画中的女人穿着一条烟灰色的丝绒长裙，坐在一张高背椅上，背景是沉郁的暗红色。她很美，有一种易碎的精致感，黑发如瀑，唇色是画面上唯一的艳。但她的眼神……空洞地望着画框之外，带着一种难以言喻的哀伤与……疏离。
那是她。
蔡优也的心脏骤然停跳了一拍。她认识画中那张脸，却又感到无比的陌生。仿佛那是一个被精心封存起来的、属于过去的幽魂。
就在这时，“咔哒”一声轻响。
房间最深处的阴影里，一扇她未曾注意到的门被推开了。光线从门外流入，勾勒出一个男人修长挺拔的身影。
他逆着光，面目一时看不真切，只能感受到一种沉静而强大的存在感，瞬间填满了空旷得令人心慌的房间。
“你醒了。”
他的声音响起，低沉，平稳，像大提琴的弦音拂过天鹅绒，带着一种天然的、不容置疑的掌控力。他一步步走近，脚步声在地毯上 absorbed，几近于无。
蔡优也下意识地抓紧了身上的丝被，指甲陷进柔软的织物里。她像一只被闯入领地的幼兽，绷紧了全身的神经。
他在床边停下，终于完全暴露在昏暗的光线下。常顺。她的……丈夫。他穿着简单的黑色高领毛衣和灰色长裤，面容比她脑海中任何模糊的概念都要英俊，也更为冷峻。他的眼神深邃，此刻正专注地落在她脸上，里面翻涌着一种复杂的情绪——有关切，有审视，有一种……深沉的、几乎令人窒息的疲惫。
“感觉怎么样？头还痛得厉害吗？”他问道，语气自然得仿佛他们只是经历了一个寻常的夜晚。他的手微微动了一下，似乎想触碰她的太阳穴，但最终只是垂在身侧。
“这是哪里？”蔡优也的声音干涩发颤，避开了他的问题，“我为什么在这里？”
“家里。”他的回答简洁明了，仿佛这是宇宙间唯一的真理。他微微侧身，示意这个空间，“我们的家。”
蔡优也的目光再次扫过这个冰冷、奢华、寂静得令人窒息的空间，只觉得每一寸空气都充满了无形的压力。这里不像家，更像一个……无比精美的笼。
“画……”她艰难地开口，目光无法从墙上那个哀伤的“自己”身上移开，“那幅画……”
常顺的目光也随之投向那幅画，他深邃的眼底闪过一丝难以捕捉的情绪。他沉默了片刻，才缓缓开口，声音比刚才更低了一些，像是在叙述一个久远的故事。
“那是去年，你生日时画的。”他顿了顿，似乎在斟酌词句，“你当时……不太喜欢。你说它看起来太悲伤了。”
他的话音落下，房间再次陷入死寂。
唯有窗外那永恒般的、风吹叶动的沙沙声，持续不断地传来。
像叹息。
像低语。
像有无数看不见的东西，正潜伏在光明之外的阴影里，窃窃私语着一段被精心掩埋的、关于这个房间、这幅画、以及她和这个男人的……
往事的真相。
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