救护车刚过古玩街街口，林晚就挣扎着要下车。护士劝她再去医院处理下伤口，她只摇摇头，眼神空茫却带着股执拗的劲，攥着病号服的衣角，一步步往余古斋的方向挪。
砖窑外那些孩子的身影，像根刺扎在她眼里。别人的团圆衬得她的失魂落魄格外刺眼——老周生死未卜，小柏下落不明，她这副模样，连哭都显得多余。
余古斋的木门虚掩着，门楣上挂着的风铃被风一吹，发出细碎的响。林晚站在门口，犹豫了片刻，终是抬手叩了叩门。
“请进。”
里面传来余故疏平静的声音，和梦里那道石青色身影的语调重叠在一起，让她紧绷的神经骤然一松，眼泪毫无预兆地涌了上来。
她推开门，看见余故疏正坐在窗边的摇椅上，手里拿着块软布，细细擦拭着一尊青铜小鼎。阳光透过雕花窗棂落在他身上，把他周身那层疏离的气质衬得愈发明显，可不知为何，这身影此刻竟成了她唯一能抓住的浮木。
“先生……”林晚的声音嘶哑得厉害，刚开口就被哽咽打断。她站在原地，不敢再往前走，身上的瘀伤和未干的泪痕，都在诉说着这场劫难的惨烈。
余故疏放下手里的布和鼎，抬眸看向她。他没问砖窑的事，也没提那些被救出的孩子，只是静静等着她往下说。
“他们……他们没找到老周，也没找到小柏。”林晚用力咬着下唇，才没让自己瘫倒在地，“警察说人贩子把小柏转移了，老周……他们连老周的影子都没见着。”
她的声音越来越低，最后几乎是气音：“这位先生，我知道这很麻烦你，我知道我不该再来打扰……”
“坐下说吧，我姓余，是这家店的老板。”余故疏起身，给她倒了杯温水，递过去时，指尖不经意触到她的手，冰凉得像块浸在水里的石头。
林晚接过水杯，指尖抖得厉害，水洒出来溅在衣襟上，她也浑然不觉。“梦里的先生……还和您交代了其他的事情了吗。”她猛地抬头，眼里蓄满了泪，却带着种破釜沉舟的决绝，“求您，再帮我一次，哪怕只是让我知道他们还活着，哪怕只是……”
后面的话她说不下去了。她不知道自己还能求什么，是求丈夫平安，还是求孩子归来？在这巨大的绝望面前，任何具体的愿望都显得奢侈。
余故疏看着她眼底的红血丝，那里面有恐惧，有崩溃，更有一丝不肯死心的火苗。他想起几年前的那杯热茶，想起那些深夜里悄悄放在门口的蔬菜，忽然明白，有些牵绊一旦沾上，便很难置身事外。
余故疏的目光落在林晚微颤的手背上，那里还沾着点砖窑的尘土，与未干的泪痕混在一起。他沉默片刻，才缓缓开口：“梦里的嘱咐，你还记得多少？”
林晚一怔，混沌的思绪被这句话扯回些清明。她想了想，声音带着不确定：“让我留意人贩子的动向，说余古斋的老板会帮忙……”
“不止这些。”余故疏打断她，指尖轻叩桌面，发出笃笃的声响，“那只青花碗，还记得吗？”
林晚猛地抬头，眼里闪过一丝茫然，随即像是想起了什么，下意识地摸向口袋——那里空空如也，那只碗早在被关押时就被人贩子搜走，随手扔在了哪个角落。
“碗……”她声音发紧。
“余故疏的声音平静无波，“那碗能聚灵，亦可存影。你之前用它盛过一次水，才找到小柏的对吗。”
林晚的呼吸骤然停滞。
“它还能再用两次。”余故疏继续道，“盛上清晨的井水，凝神去看，或许能瞧见你想知道的事。只是……”
他话锋一转，目光变得深邃：“那碗里映出的，多半是碎片化的影象，或是模糊的声响。若想让警察采信这些线索，你必须说清它的来历，说清这一切听起来荒唐至极的事。”
林晚的脸色瞬间变得惨白。说出去？说她能在梦里见到一个穿清朝服饰的人？说一只碗能照出失踪的孩子？别说警察不会信，恐怕只会把她当成受刺激过度的疯子。
“我……”她张了张嘴，喉咙像是被什么堵住，“他们不会信的……”
“所以，你要想清楚。”余故疏看着她，眼神里没有催促，只有一种近乎冷静的了然，“要么守着秘密，用最后两次机会自己探寻线索，前路茫茫，全凭运气；要么把一切和盘托出，让王警官他们顺着碗里的影象去查，可代价是，你与梦境的关联，都会暴露在日光之下。”
林晚攥紧了衣角，指节因用力而泛白。她想起王警官在砖窑外的眼神，那种虽有疑虑却仍愿意相信的恳切；想起老周说的“等找到小柏，咱们就回老家”；想起小柏软软的小手攥着她的手指，奶声奶气地说“妈妈”。
“我愿意说。”她猛地抬头，眼里的怯懦被一种豁出去的勇气取代，泪水顺着脸颊滑落，却没再哽咽，“只要能找到他们，别说别人当我是疯子，就算……就算真的疯了，我也认了。”
余故疏看着她眼底重新燃起的光，那光里有破釜沉舟的决绝，也有母亲独有的坚韧。他缓缓颔首，从博古架上取下一个小小的锦盒，打开时，里面躺着的正是那只碗——不知何时被他取回，碗身的裂痕被细心地用金漆补过，像一道蜿蜒的星河。
“拿着。”他把碗递过去。
林晚颤抖着接过碗，冰凉的触感从指尖传来，却奇异地让她安定了些。碗底的金漆映着她的影子，模糊里透着点孤注一掷的坚定。
“谢谢……余先生。”她站起身，小心翼翼地把碗揣进怀里，像是捧着全世界最后的希望。
走到门口时，她忽然停下脚步，没有回头，声音却异常清晰：“就算他们不信，我也要说。至少我试过了，不后悔。”
木门被轻轻带上，风铃又发出细碎的响声。余故疏站在原地，望着窗外渐斜的日光，指尖残留着碗身的凉意。
风从窗棂钻进来，吹动了案上的宣纸，一角微微扬起，像只欲飞的蝶。余故疏抬手按住纸角，目光落在宣纸上未干的墨迹上，那是他方才无意识写下的两个字：
“码头。”
他指尖在“码头”二字上轻轻一点，眸色沉了沉。或许，那碗里的影象，会比他预想的更关键。
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