公交车碾过殡仪馆前的减速带，像碾过他胸腔里那颗早已麻木的心脏。
誓言在下车的同时，用指甲在手臂上划下第三道血痕。
这不是为了确认自己还活着。
这次，是为了庆祝一个暴君的死亡。
指尖下的皮肤先是传来一道尖锐的凉意，随即是灼热的痛感，细细的血珠缓慢地渗出来，汇聚成一道清晰的红线。
这痛楚奇异般地让他更加清醒，仿佛一道闪电劈开了他混沌已久的脑海。
他甚至能清晰地回忆起，上一次产生类似的“庆祝”冲动，还是多年前偷偷倒掉男人半瓶白酒，看着对方因找不到酒而暴跳如雷时，那种混合着恐惧和巨大快意的心情。
誓言低头看着那抹鲜红，心里冷静地评估：很好，足够清醒了。足以去面对那摊最终化成灰的罪恶。
他下车，仰头。灰白建筑上方，“殡仪馆”三个字烙进瞳孔。
风掀起他红白格衬衫下摆，露出腰间半瓶矿泉水。水面死寂，倒映不出他眼底那片荒原。
少年第二次为至亲而来。但这次，他是来领仇人的骨灰。
誓言推开殡仪馆的玻璃门，消毒水混着旧空调的凉气扑面而来——像极了他蜷缩在医院走廊长椅上等母亲手术结果时，闻到的味道。
灰蓝色走廊两侧的金属柜门泛着冷光，他停在编号B-17的冷藏柜前。
B-17。这个编号让他想起男人常喝的某种廉价啤酒的牌子。一种荒谬的联想。他甚至想象了一下，拉开这金属柜门，会不会也听到“呲”的一声开罐声响。
他的手悬在冰冷的拉手上空，有几秒钟的停滞。
一个声音在脑子里尖叫着让他转身离开，让这具肮脏的躯体永远冻在这冰窟里，成为无人认领的废弃物，这才是他应得的结局。
但另一个更冷静的声音压制了一切——他必须来。
他需要这个仪式，需要亲眼确认这具曾经带来无尽痛苦的肉身如何化为虚无，需要亲手接过这份重量，然后，才能真正地把它从自己的人生里抛出去。
这不是为了尽孝，是为了弑神。弑掉压在他心头十七年的、名为“父亲”的邪神。
指尖无意识摩挲着手臂上未结痂的第三道血痕，那粗糙的触感，和母亲临终前轻抚他脸颊的掌心，是记忆里关于疼痛的两个极端。
地面水磨石倒映的顶灯碎成惨白的光斑。
冷藏柜滑轨发出刺耳的金属摩擦声，像极了冬天男人掀翻饭桌的动静。
尸体被抽出的瞬间，誓言闻到了河底的腥气——不是腐臭，是酒精混合着廉价古龙水的味道。
他忽然想起十四岁那晚，男人也是这样**地撞进家门，只不过那次吐的是血，这次吐的是水。
工作人员掀开白布时，誓言下意识又摸了摸左臂的疤痕。冰柜的冷雾漫上来，在睫毛上凝成霜。他忽然很想笑，原来冻僵的尸体和醉鬼的睡相，竟没什么两样。
"要确认下随身物品吗？"工作人员递来塑料袋。
里面是泡烂的皮夹，一张被水浸糊的照片边缘却奇迹般完好——照片上，十三岁的他穿着生日T恤，被男人搂着肩膀强颜欢笑。
那是他唯一没喝醉的生日，也是母亲最后一次有力气为他烤糊一个蛋糕。
胃里一阵翻搅。那甜腻的、带着焦糊味的奶油气息，仿佛穿透了时间，混合着殡仪馆的冷气再次涌入他的鼻腔。
他记得那天男人难得的心情好，胡茬上沾着奶油大笑，以至于他恍惚觉得，也许这个家还有变好的可能。
那错觉像玻璃一样脆弱，第二天就被男人酒醒后的拳头砸得粉碎。母亲拖着病体拦在他们中间，哭声和哀求声被淹没在咒骂里。那张照片，成了钉在耻辱柱上的虚假证明。
一股突如其来的、极其暴戾的冲动攥住了他——他想把这张照片撕碎，扔进垃圾桶，和这个男人其他遗物一样烂掉！
但他的手指只是僵硬地停顿在空中，然后缓缓落下。
他最终什么也没做。不是因为宽容，而是因为极致的疲惫。恨一个人也需要力气，而他早已筋疲力尽。对这照片，对这男人，对他所代表的一切，他只剩下一种全然的、彻底的虚无。
“道完别后去那边缴费。”
火化费三百八。誓言摸出皱巴巴的钞票，指缝里还沾着传单的油墨。
他从口袋里掏出一叠钞票，大多是零碎的散钱，需要仔细数清。
指尖触碰到冰冷的硬币时，他想起无数个夜晚，他也曾这样在黑暗中摸索，捡拾被男人扔在地上的、施舍般的生活费。那些硬币总是带着烟灰和酒液的黏腻感。
收款员点验钞票的“沙沙”声，打印机吐出单据的“嘎吱”声，在过分安静的缴费厅里被无限放大，像某种仪式进行的伴奏。
他将三百八十块钱一张张推过冰凉的玻璃窗口，仿佛推走的不是钱，而是十七年来压在他身上的、一帧帧具体的苦难。
当最后一张纸币离手，他感到一种近乎虚脱的轻松，仿佛终于清偿了一笔巨额的孽债。
“要加钱吗？”工作人员指了指焚烧炉的观察窗。誓言摇头，却在玻璃反光里看见十六岁的自己，正扒在ICU的探视窗。
“不用。”他的声音干涩，拒绝得很快。
他不需要观看这场火的刑罚。那画面早已在他脑中预演过无数次——不是在这里，而是在无数个被殴打后的夜晚，在母亲压抑的哭声里，他用想象为自己执行的私刑。
他甚至能清晰地勾勒出火焰如何舔舐那双曾无数次挥向他的手臂，如何吞噬那张喷吐过恶毒咒骂的嘴。
这想象曾是他活下去的养分。但此刻，当这一切真的化为现实，他发现自己心中并无快意，只剩一片被彻底烧灼过的荒芜。
工作人员无所谓地点点头。“好了，去那边椅子上等着，前面还有四个。”
转身离开时，誓言的目光还是无可避免地扫过了观察窗那暗沉的玻璃。
里面什么也看不见，只有他自己模糊而苍白的倒影，像一个冷眼的旁观者，静待一场喧嚣的终结。
殡仪馆的长椅冰凉，像一块冻透了的铁。
他坐在那里，看窗外的天色一点一点地泛白，仿佛有人用钝刀慢慢地刮着黑夜，露出底下惨淡的灰白。
走廊里并非只有他一人。
远处角落里坐着一对相互依偎的老夫妻，老妇人低声啜泣，老先生则一遍遍徒劳地轻拍她的背。
另一侧，一个穿着考究的中年男人正不耐烦地频繁看着手表，对着电话压低声音说：“……我知道，签合同要紧，但我这边手续没办完走不开……死的又不是什么重要人物……”
誓言冷眼看着，觉得这殡仪馆像一个人间缩影。
有人在此心碎，有人在此表演，有人在此解脱。
而他自己，像个冰冷的旁观者，灵魂仿佛抽离出来，悬浮在半空，审视着下面这个抱着空木盒的、名叫誓言的少年。
他忽然想到母亲。
她火化那天，也曾有一个像他一样的少年，坐在另一张长椅上，为她的离去而心碎。
这个念头像一根针，轻轻刺了他一下，那麻木的盔甲出现了一丝细微的裂缝，涌出一点真实的酸楚。
但很快，裂缝又弥合了。
远处的山影渐渐浮现，轮廓模糊，像是被泪水泡发了的墨迹。
殡仪馆的广播突然响起，机械的女声念出一个号码。他站起身，腿有些麻，像是血液终于开始流动，提醒他还活着。
一种奇异的感官剥离感控制了他。
他能异常清晰地听到远处某个水龙头持续滴漏的声音，像秒针在计算一个时代的终结。
他能闻到空气中不同香型的消毒水如何试图覆盖、却又最终混合成一种独特的“死亡气味”。
他能感觉到身上那件红白格子衬衫的每一根纤维摩擦着皮肤，那触感让他想起母亲在灯下为他缝补这件衣服时，指尖温柔的抚过。
各种感觉被无限放大，唯独感受不到悲伤。他的心像被掏空后又被塞满了隔音棉，所有的情绪都被吸收、消音，只剩下巨大的、嗡嗡作响的空洞。
他抱着那个越来越沉的木盒，仿佛抱着自己过去十七年的人生，沉重，且毫无意义。
殡仪馆的人用公事公办的语气说："节哀。"他扯了扯嘴角，心想，该节哀的或许不是我。
盒子里是他的骨灰，盒外是他无处安放的恨。
风一吹，有些细碎的粉末从边缘飘出来，消失在阳光里。
他死死攥着盒子，却发现连恨都变得轻飘飘的，抓不住了。
直到这一刻他才懂——死人从不需要赢，他们只负责把活人钉在过去的刑架上。
未完待续
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