“海泽尔小姐。”
黑暗中传来一道陌生的男声，一点火光在沙发处明明灭灭。
“先生？”她只感觉来者不善。
“啪-”身后的人将灯打开，沙发上西装革履的男人清晰起来。
没有人再开口。整个房间沉浸在诡异的冰冷中。
沙发上的男人起身将半支烟随手熄灭在茶几上的烟灰缸里。不知道从哪里来的烟灰缸，徐穆没见过，看来他对这里很熟悉。
“去了哪里？”
“蒙马特。”他神情淡漠。
“做什么？”
“喝咖啡。”他就像在应付一个不招人待见的八卦邻居，松懒又漫不经心。
对面的男人不置可否，将视线转移到徐穆身上：“海泽尔小姐还记得我寄给你的合同吗？”
陌生的语言，徐穆的反应总是慢半拍，原来他是聘用她的另一个比特纳先生。
“我连这点自由也没有吗？”身后的男人走近一步。
“自由？”他嘲讽，两步走到他们面前：“你觉得呢？”
不紧不慢的声音，每一个词都落得分量十足。
“请你带着负罪感沉默地融入这个社会。”他补充。
“我知道了。”不再是漫不经心的声音，像是指尖划过细亚麻，轻微的沙哑，不易察觉的疲惫。
说完，他不再看他，转身上楼。
“早点休息。”他换上了绅士的微笑，眼神却像深秋的湖面，冰凉，深不见底。
“先生，我们真的……”组织好的语言在喉咙口盘旋许久。
他抬起左手制止，右手拉开门匆匆离去。她的解释是无关紧要的。
窗户全部打开，烟味在冷空气的侵袭中散尽。
徐穆是暖气片的忠实拥护者，只要能在暖气片旁边做的事，她不会去别的地方。
今天一大早，她去集市买到了新鲜的韭菜和橙子。喷香的韭菜盒子和精致的香橙吐司搁在暖气片上，等待主人享用。她猜他不会喜欢韭菜盒子这种中国食物，但她想让他见识见识。
“什么东西？”他像没睡醒一样有气无力。
“韭菜盒子。”
“盒子？”
他咬了一口，不期然的，第三次世界大战在他嘴里打响。
“以后不准出现这种看不出原料的东西，这玩意油得能补轮胎。”
他继续嚼，神奇，下一口居然是鸡蛋。
“中国人吃的东西真叫人害怕。”
徐穆起身，沉默地将韭菜盒子送回厨房。
端着咖啡放到窗台上，他已经吃完了一整块，正张着油腻的五指无所适从。
徐穆适时将手帕递给他。
他感觉遭受了一场恐怖袭击……但是，该死的，回味无穷。
咖啡也无法压下那种在嘴里投放了化学武器的味道，他今天一天都会沉浸在里面的。
“海泽尔，下次不准再做。”
“好的先生。”
“中餐禁止。”
她没回答，因为中国人不吃中餐会死的。
比特纳先生出现过一次后，他，徐穆暂且称之为小比特纳先生，乖巧了很多。
暖融融的太阳光线照亮了徐穆的小天地。她趴在窗台边往外看，难得放晴一会，马路上游逛的行人也多了，外头热热闹闹的。
“先生今天不出门吗？”她倒了杯温水放在他右手边。
“嗯。”他翻过一页书，懒得理她。
“真可惜。”
她拿出速写本在窗边涂鸦起来，脑子里的画面有很多，她想把它们都记录在纸上。
身后的男人突然有了动静。
“啪”一下，速写本被她慌忙合上。
迈向书架的脚步突兀地停下：“给我看。”
她将速写本抱在胸前，脊背弓起，像一只坐在板凳上的虾米，实则是做贼心虚。
“我现在就去打电话，告诉比特纳先生你违反合同规定，我需要换一个女佣。”他弯腰在她耳边威胁。
速写本被她举过头顶，双手奉上。
他翻到最新一页：还没完成的男人背影，上半身**着，腰部有一条长长的伤疤。
“哼！”他翘起二郎腿，饶有兴致地翻看起来。
“这是哪里？”他不记得巴黎有这样一个地方，一条河？河边是错落有致的房屋。
“秦淮河。”
“在中国？”
“南京。”
“你是南京人？”他记得南京似乎是一个不幸的城市。
“嗯。”
“你家人？”两个男人在下棋，一个蓄着山羊胡，另一个看着很年轻。
“我父亲和哥哥。”
“你家人在南京？”
“37年日本人来南京后，我就再也没见过我父亲……”她讲得磕磕巴巴。
那个时候她8岁？沉默一会，他还是开口：“你哥哥呢？”
乌澄澄的眼珠子看他一眼，隔着一层薄薄的水雾：“41年的时候，他的战机从重庆上空掉下来了。”
“啪”一下，他又将速写本递回去。
“怎么会学画？”或许可以转移话题。
“我父亲说我有天分。”
“……”
“未来想做什么？”他脱口而出关于未来的问题，一个他自己都不曾思考过的问题，现在却像老师一样在提问自己的学生。
“参加沙龙展……希望我的画可以卖很多钱，然后回中国去。”
“你很缺钱吗？”
徐穆坐回自己的小板凳，打开速写本继续未完成的画，不回答他了。
他倒也没有追问，自去书架上找了本书，窝回了沙发里。
房子里剩下画笔的沙沙声和时不时的翻页声，这一幕沉静而永恒。
“饿不饿，先生？”
“不饿。”那种油腻感还在胃里翻腾。
“我饿了。”她说。
“那出去吃。”
“又要出去？”
“嗯。”
看来他完全没将大比特纳先生的话听在耳朵里，也不考虑她是否能保住这份工作。只有他才能这样随心所欲。
“放心，我们吃完就回来，他白天不会过来。”
好吧，她有种逃学的刺激感。
她跟着他沿着奥古斯汀码头漫无目的地走，塞纳河边的长凳上坐着三三两两的人群。太阳光线照在他们身后暗黄色的石头和粉色砖头砌成的房子上，塞纳河水波粼粼，像钻石洒在水面上，他们走在一个童话故事里。
“我做的不好吃吗？”
“嗯？”
“那为什么要出来吃？”
“你不是想出来吗？这么好的阳光，待在屋子里，可惜？”
是这样吗？徐穆张了张嘴，说不出一个词，她刚才还在心里责怪他来着，有一点内疚。
“再说，这么好的阳光待在屋子里吃难吃的东西像在……浪费生命？”他扭头朝她笑了笑，迎着阳光，眯起的眼睛像狐狸一样狡猾。
“……”徐穆愤愤，她为什么要对他感到内疚呢？浪费感情。
“想吃什么呢？”他闲闲地问。
“都可以。”她什么都能吃。
“你挑。”
爱立雕像的法国人连青蛙也不放过。徐穆在一家立着青蛙雕塑的店门口停步，可爱的青蛙，仿佛要从地上跳上她的肩头。
“进去。”他也停步。
“吃什么？”
“你不进去怎么知道？”
服务生热情地引导他们入座。徐穆认为自己挑对了，这家餐厅已经坐满了客人，一定很不错。
即便白天餐厅里没有卡巴莱表演，也挡不住客人们的热情似火。年轻的小伙冲上舞台，将舞台边一位正在用餐的女士的帽子随手拿起，她的帽子上有一根橙色的羽毛。帽子像球一样被抛向天空，羽毛就像一只小鸟在舞台上飞起。小鸟俯冲时，他立刻弯腰用背接住，帽子在背上滚了一圈往下落，被他用脚后跟轻轻一磕，帽子又灵巧地落到了他的脑袋上。大脑袋顶着明显小一圈的帽子，像小丑一样夸张地笑。
热情又有趣的法国人。
餐厅里爆发一阵叫好声，徐穆跟着“啪啪”鼓掌，捧场极了。
低头看菜单的男人抬眼瞧瞧她，像在看一个傻子，全是傻子。
六只剥皮去头的烤蛙在盘子里围成了一个圈被端上桌，张开的前腿和后腿像正在进行跳水的运动员。
徐穆差点从椅子上跳起来。
“你点的什么？”
“中国人不吃蛙吗？”
服务生又端上一盘青蛙腿，健壮有力的青蛙后腿，被裹上面粉油炸了，上面洒着满满的欧芹碎。这比整只的青蛙观感好一些，但她也难以下口。
“我不吃这个。”她艰难吐字。
“试一下，不试怎么知道好不好吃。”
他自如地用叉子叉起一只蛙腿，用刀细致地将肉剥离取出骨头，像在动手术。
徐穆的表情就像在看人食人肉，害怕慌张，想跑。
“怎么样？”
他挑眉不语，又叉起一只腿。
“中国人能吃鸡脚，却吃不了蛙腿吗？”
“不一样。”鸡脚是常见的食物，蛙，她只见过活的。
她之前在苏州，倒是也见过小孩子在农田里抓了蛙去市集兜售换糖吃，那些蛙的命运和此时摆在餐桌上的一样，只是她从没吃过。
“进了肚子都是食物，没有什么不一样，都到巴黎了，你不试试？”
中国人真的很容易被“来都来了”这一句话说服。
徐穆咽了咽口水，学着他的样子拿起了叉子。
滑嫩的口感，介于鱼肉和鸡肉之间。法国人的做法也很有趣，完全没有腥味，吃在嘴里有一股淡淡的黄油味。
好吧，确实很不错，如果不尝试，她一定会后悔。
而且吃这种东西用刀叉实在是太不方便了，应该用筷子，直接送进嘴里，她的舌头和牙齿可以准确地剔出骨头。
“噗”一下，骨头被她吐到盘子里。
不太雅观。她看一眼对面的人，正在专心手术中……
“中国人果然什么都能吃。”
徐穆最讨厌他讲中国人怎么怎么……他打心眼里就瞧不上她。
“知道这么多蛙是从哪里来的吗？”
“池塘里……田里？”
“嗯。巴黎妇女从巴黎各个地方抓来，然后在街市叫卖。收蛙人必须起一个大早去，一般只要后腿。妇女会当场从她的水桶里抓起一只，手起刀落，蛙从骨盆处被切断，后腿落进收蛙人的盆里，还在抽动的上半身被扔进另一只水桶。”
拿着叉子的手抖了抖：“先生不要再讲。”
“怎么？你没见过杀鸡吗？切断脖子直接放血，干净利落的死亡。蛙也一样，令人羡慕的死亡方式。”
好了，徐穆胃口全无。
餐厅门口有一位举着招牌的服务生，她热情地和每一位顾客告别，红唇贴上男士的脸颊，一瞬即离，接着她将手中的东西悄悄塞给他们，眼神如丝般缱绻，好像在和他们说：下回可一定要再来。
“给她亲一下就可以拿到那个了。”徐穆指着孩子手里的铁制小青蛙，栩栩如生。
“什么？”他忙着将大衣往身上套，并没有注意到外头。
“你看。”徐穆又朝外指了指。
现在正是散场的时候，客人排着队和服务生贴面告别。
“你自己去。”他没好气。
“可是她只给男士。”
“……”
大国庆的竟然发高烧了，我的出行计划全泡汤了[化了]
作者有话说
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第3章 蛙
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