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第9章 雨夜同伞

周四傍晚,天色像被打翻的墨汁,云层低垂到教学楼的避雷针尖。

最后一节自习刚下,雨点便砸了下来,毫无过渡。

教室里一阵骚动,没带伞的人冲向窗边,带伞的人开始慢悠悠地收书包。

沈砚从抽屉里抽出一把折叠黑伞——伞骨细长,伞布洗得有些发白,却干净。

池暮在后排伸了个懒腰,探头看他:“学霸,借伞?”

沈砚抬眼,窗外雨线密得看不见操场。

“你不回家?”

“回啊,但要去后门拿吉他。”池暮耸耸肩,“昨晚放排练室,忘带回来了。”

沈砚把伞柄扣好,声音淡淡:“一起。”

池暮愣了半秒,随即笑出一颗虎牙:“行。”

雨比想象中大。

两人并肩冲出教学楼,一伞之下,世界骤然缩小。

伞面被雨砸出密集的鼓点,池暮把吉他盒横抱在胸前,盒子贴着沈砚的手臂,冰凉。

雨水顺着风势斜飘,沈砚下意识把伞往池暮那边倾。

“别啊,你肩膀都湿了。”池暮抬手,按住伞柄往中间推。

指尖碰到沈砚的指节,像两根弦不经意相撞,发出无声的颤音。

风更急了,伞面被吹得翻起一个角。

池暮干脆把吉他盒换到左手,右手抓住伞骨,稳住伞面。

于是变成了他握伞,沈砚贴着他右侧。

两人身高差个额头,伞沿正好掠过沈砚的睫毛,雨珠滚落,像透明的流星。

后门的小路平时就少人,此刻更是空荡。

路灯被雨雾裹成毛茸茸的光团,脚下积水反光,像一面面碎镜子。

池暮忽然开口:“我小时候讨厌下雨。”

沈砚侧耳。

“父母离婚那天,也下雨。”池暮声音低,却带着笑,“我站在客厅,看他们把结婚证撕成两半,像慢动作。”

沈砚没接话,只是伞又往他那边倾了一点。

“后来外婆说,雨是洗尘的,洗掉旧事,才能长新的。”

池暮抬手,接了一捧雨水,掌心立刻满溢,“可我觉得,雨是放大镜,把难过放大。”

沈砚忽然伸手,覆在他手背,微微用力,雨水从两人指缝间溢出。

“那今晚把放大镜反过来。”沈砚说,“让它缩小。”

池暮看他,雨珠顺着沈砚的睫毛往下坠,像一串无声的音符。

排练室在旧实验楼负一层,门口地势低,积水已没过脚踝。

池暮把吉他盒高举过头顶,示意沈砚靠墙先走。

沈砚却先一步踏进水里,冰凉瞬间浸透运动鞋。

他回头,伸手:“给我。”

池暮没争,把吉他递过去,自己跟着跳下。

两人一前一后,蹚水进门。

排练室的门锁坏了,一推就开,里面黑漆漆。

池暮摸到墙上的开关,灯管闪了两下才亮——

空间不大,四面墙贴满消音海绵,一架旧钢琴歪在角落,键盘缺了三颗牙。

池暮把吉他放在椅子上,蹲下身检查琴箱:还好,没进水。

沈砚靠在门框,湿透的裤脚往下滴水,砸在水洼里,绽开小小的涟漪。

“琴没事?”

“没事。”池暮抬头笑,“这把琴命硬。”

沈砚“嗯”了一声,目光落在琴箱上贴的透明胶——补过的地方在灯光下像一道愈合的疤。

灯管嗡嗡作响。

池暮忽然伸手,在吉他上按了一个低音C,声音浑浊,却稳稳地回荡。

沈砚被那声音牵住,走过去,单手补了一个G。

两个音叠在一起,像心跳与呼吸同步。

池暮抬眼:“会弹吗?”

沈砚摇头:“只会理论。”

池暮笑,拉过椅子:“坐。”

沈砚坐下,池暮站在他身后,左手覆在琴弦上,右手覆在沈砚手背。

“跟着我的力。”

沈砚指尖微僵,却没抽回。

池暮带着他,缓慢地按下C-G-Am-F,最简单的弦进行。

沈砚的背脊笔直,能清晰感觉到池暮的呼吸落在颈侧,温热,带着薄荷味。

四小节循环,吉他声在雨夜里像一艘小小的船。

沈砚忽然开口:“我从来没碰过吉他。”

池暮声音低:“那今晚就当第一次。”

雨声渐小。

沈砚抬头,透过半开的窗,看见路灯下的雨丝变得稀疏,像演出结束的谢幕。

池暮松开手,把吉他抱回怀里,指尖勾了几下,旋律无缝衔接过去——

正是那晚没写完的副歌。

沈砚静静听,雨珠在窗沿排成细线,像天然的节拍器。

副歌最后一个音落下,池暮抬头:“刚才和弦进行,能记住吗?”

沈砚点头。

池暮笑:“那就欠我一首合奏。”

沈砚“嗯”了一声,声音轻却笃定:“艺术节那天还。”

回宿舍的路,雨停了。

两人共撑一把伞,伞面水珠滚落,像无数颗坠落的星。

路过操场时,积水映出路灯的倒影像一朵橙色的花。

池暮忽然停步,弯腰捡起一片**的银杏叶,叶柄滴着水。

“给你。”

沈砚接过,叶子边缘完整,像一把小小的金色扇子。

“为什么给我?”

池暮耸肩:“雨夜纪念品。”

沈砚把叶子夹进单词书,动作很轻。

到宿舍铁门前,两人分道。

池暮把伞递过去:“你明天早上有早读,别感冒。”

沈砚没接:“你住得远,拿着。”

池暮挑眉:“那你怎么回去?”

沈砚抬手,指了指头顶:“雨停了。”

池暮愣了半秒,笑出声:“行,学霸逻辑。”

他转身,吉他盒在背后晃啊晃,像一面小小的旗。

沈砚回到宿舍,灯已熄。

他轻手轻脚地换下湿衣服,用毛巾擦头发。

桌上,那片银杏叶静静躺着,水珠在台灯下闪光。

沈砚坐下,把叶子翻到背面,用铅笔写下一行极小的字:

【10.21?雨夜?C-G-Am-F】

写完,他把叶子夹进错题本,像夹住一段刚完成的乐句。

窗外,最后一滴雨从屋檐坠落,砸在空调外机上——

“哒。”

像曲终的落锤,也像下一段前奏的鼓点。

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