晨光透过百叶窗，在木地板上切出细?的光带。晴影追着那些跳跃的光斑，肉垫踩出窸窣的声响。我坐在地毯上，背靠着沙发，膝盖上摊着一本空白笔记本。?聿商提议，我们可以一起写点什么。
“写什么?”我问，指尖无意识地摩挲着纸?粗糙的边缘。
“写一个只属于我们的故事。”他坐在我身侧，手臂轻轻贴着我的，传来稳定的暖意。“不需要开头，也不需要结局。就写一些碎片，像捡拾海边发光的?壳。”
这个提议让我的心轻轻颤了一下。共同创作，意味着我们将用一种更具体的方式，编织
共享的记忆和想象，这比散步、交谈更深地介入彼此的精神世界。我害怕，也期待。
他拿来一支钢笔，墨绿色的笔杆，握在手里有微凉沉甸甸的质感。“你先来。”他把笔递给我，指尖相触时，像完成了一个小小的仪式。
我低下头，笔尖悬在纸?上方，犹豫着落下第一个字。写什么呢?写他第一次出现在咖啡馆窗边?写那个额头上羽毛般的吻?不，这些都太私人，太像确凿的证据，我怕写下来，就会打破某种平衡。最终，我写下一行模糊的诗句般的开头:“一个不存在的人，在雨后的清晨，捡到一只走失的猫。”
他接过本子，侧头看了看，低声笑了。那笑声像温润的水流，熨帖着我内心的褶皱。他没有评论我的句子，而是接着写道:“猫的眼睛是金绿色的，像盛着整个夏天的秘密。它跟着他，走过湿漉漉的街道，影子叠着影子。”
我们就这样，一人一句，交替着写。笔尖划过纸面的沙沙声，和晴影满足的呼噜声，成了房间里唯一的伴奏。他写下一个充满阳光的庭院，我就在庭院里种一棵不开花的树;我写下一场没有终点的旅行，他就在旅途的星空下点燃一小堆篝火。故事像藤蔓一样自由生?，没有逻辑，却有一种奇异的内在韵律。我们的思维通过文字交缠，呼吸的频率渐渐同步。
有时，我会停下笔，看着他专注书写的侧脸。光线勾勒出他鼻梁和下颌的线条，那么清晰，那么真实。他会察觉到我的目光，并不转头，只是嘴?弯起一个极浅的弧度，笔下不停。这一刻，我几乎要相信，我们真的在共同创造着什么永恒的东?。
“这里，”他指着一段我写的关于“永夜之城”的描述，“为什么那里的居?靠倾听彼此的心跳来辨认方向?”
我怔了怔，这个意象是自然流泻出来的，未曾深思。“因为......因为看不?的时候，心跳是最不会骗人的声音吧。”
他沉默了片刻，然后轻轻地说:“嗯，就像现在。我能听?你的。”
我的心脏猛地一跳，像被他的话语轻轻撞了一下。房间里的空气忽然变得黏稠起来。我低下头，假装继续写字，却一个笔画都写不出来了。他总能这样，用最平常的语气，说出让我兵荒?乱的话。
写作持续了整个下午。我们写下的故事，渐渐有了一种苦涩的甜味。里面有相聚，也有别离;有温暖的篝火，也有冰冷的雨夜;有笃定的陪伴，也有无望的寻找。仿佛我们潜意识里都明白，所有美好的构建，都暗含着消散的预言。
夕阳?沉时，我们写到了最后一?。故事停在一个岔路口，主人公没有选择方向，只是站在那里，看着两条路消失在暮色中。
“就停在这里吧。”?聿商放下笔，声音里有一丝不易察觉的疲惫。
“嗯。”我合上笔记本，封面上还残留着彼此的体温。
这个下午，我们像两个共生的灵魂，用一个故事搭建了只属于我们的巢穴。巢穴之外，
是现实世界的凛冽寒?;巢穴之内，是文字和想象点燃的、短暂却真实的温暖。
他离开后，我独自翻开那本笔记。两种笔迹交错在一起，他的挺拔有力，我的略显清瘦，紧密地依偎着，分不清彼此。晴影跳上我的膝盖，用脑袋蹭着笔记本的边缘。
我抱着猫，看着窗外彻底暗下来的天色。心里那份苦涩的甜蜜，像墨水滴入清水，缓缓扩散，浸透了每一个?落。我们共同写下的故事没有结局。而这未完成，或许就是我能拥有的，最接近永恒的东?。
梦远书城已将原网页转码以便移动设备浏览
本站仅提供资源搜索服务，不存放任何实质内容。如有侵权内容请联系搜狗，源资源删除后本站的链接将自动失效。
推荐阅读