那一年，岑月华27岁，那时候的她，张扬肆意，无拘无束，好像没有什么能阻断她的脚步。
直到遇见乔康林。
他像一场突如其来的暴雨，毫无预兆地闯入她炽烈的盛夏。起初是争执，是不服输的眼神交锋，可在一次次深夜长谈后，岑月华发现，自己竟开始期待他的沉默、他的皱眉，甚至他递来的一杯温水。
她从未想过，那种细水长流的温柔，竟比激情更蚀骨。
原来心动并非轰轰烈烈的撞击，而是某个清晨醒来，发现心里早已为一个人留好了位置，连呼吸都带着他的节奏。
两个人初识于图书馆的旧书区，指尖同时触碰到同一本泛黄诗集的刹那。尘埃在斜射的晨光里浮沉，像时间忽然静止的音符。
那一刻，仿佛连空气都凝固了。乔康林轻轻抽回手，书页边缘微微卷起，像是被时光摩挲过千百遍。他低声道：“你也喜欢这首？”声音不重，却落进岑月华心里，激起一圈又一圈涟漪。从此，那本诗集成了他们之间的暗语，藏在借阅卡里的字条、折角的诗句、铅笔轻描的批注，都是只有彼此懂得的温柔密语。日子像书页般悄然翻动，浓烈转为静深，喧嚣归于相视一笑的安宁。
后来，他们在同一座城市工作，却不再频繁相见。
起初岑月华是不在意的，不过是一场毫无征兆的遇见，后来她才明白，有些遇见注定要改写一生的轨迹。
像那些年错过的航班与未赴的约。
那样热情肆意的一个人，竟也会在深夜反复翻看手机，等一条迟迟未至的消息，连同身旁的好友都很是不解，她只是笑笑，不再辩解。曾经张扬的眉眼悄然沉淀出静水深流的温柔。原来爱一个人，是把喧嚣的世界调成静音，只为听清他脚步的回响。
直到某个冬夜，乔康林站在她公寓楼下，肩头落满薄雪，手里攥着那本早已破损的诗集。
他什么也没说，只是将书递还，扉页上多了一行墨迹未干的字：“我一直在你翻到的那一页等你。”岑月华望着他冻红的鼻尖，忽然明白，有些人走远又靠近，并非为了重逢，而是为了证明，那些看似错过的时光，其实都在为真正的相守铺路。
她接过诗集，指尖触到他冰凉的掌心，仿佛又回到那个晨光微漾的图书馆午后。
岁月未曾磨灭默契，反而让每一次对视都更深地嵌入灵魂的纹理。她轻声说：“这次，别再走丢了。”乔康林望着她，眼底映着楼道昏黄的灯影，微微点头。
雪还在下，落在书页上，融成一小片湿痕，像时光终于落定的句点。
他握住她的手，不再提及过往的断章，如同那本诗集无需补全所有批注。风穿过巷口，吹起旧书页沙沙作响，仿佛无数个未说出口的日夜在此刻低语。他们并肩走入雪幕，脚步踩碎寂静，却踏出同一节奏。远处城市灯火模糊成一片暖光，像他们曾错过的季节终于回暖。
没有轰轰烈烈的告白，只有彼此心跳在寒夜里清晰可闻。
就像那年图书馆窗外的梧桐，历经春秋枯荣，依旧在风起时沙沙作响。他们不再追问缘何重逢，只知此刻同行，便是对过往最好的回应。手中的诗集虽已残破，却比任何完整更显珍贵——如同被岁月打磨过的爱，不必完美，但求真实。
雪落无声，心却有声，一步一印，皆是余生的序章。
他掌心的温度缓缓融进她的血脉，仿佛这些年颠沛的时光都被这一握收束成安稳的此刻。
街灯将两人的影子拉得很长，交织在落雪的巷道上，像一句无需言明的承诺。
那时候，岑月华以为，她的心可以就此安静下来，再不必为风雪辗转。
可风雪从未预兆，一如那夜图书馆的窗未曾关紧，漏进一缕早春的寒意。她忽然记起诗集末页曾夹着一枚干枯的梧桐叶，如今已悄然碎落掌心，化作细尘，随风卷入雪中。
她终究是错了。
风雪不会因为重逢而止息，一如命运从不承诺圆满。
那片梧桐叶的碎屑融进雪地，像一句被时光吞噬的谶语。可她仍紧紧攥着那本诗集，仿佛握住的不只是残页与旧梦，而是所有未曾说尽的晨昏。
他递来的温水，终成了她无法饮下的苦药；他转身的背影很轻，却压碎了她所有的盛夏。
原来最深的雨，不是倾盆而下，而是连绵不绝地渗进骨血，让清醒成为折磨。
这是一种酷刑。
乔栩的出生是个意外。
三十来岁的年纪，两个年轻人的一场冲动、一场未曾设防的交汇。
乔栩像命运执意落下的棋子，非但没有填补她生命里无法言说的裂隙，反而将那道裂隙延伸成无法跨越的深渊。一道无声的闪电划过记忆的暗夜，照亮她多年来避而不谈的隐痛。乔栩的眼睛像极了他父亲，清澈却遥远，每每凝视，都像在提醒她那年春天未曾兑现的诺言。
她试图用尽温柔去填补命运的沟壑，却发现爱越深，裂痕越清晰。孩子无罪，可他的存在本身就是一场温柔的诘问。
岑月华不仅没把自己从深渊中拉回来，甚至对乔栩，也不再如当年那般温柔。她渐渐沉默，像雪压枝头，终将折断却不坠落。
她开始在深夜整理旧信，纸页泛黄，字迹模糊，像她当年未曾寄出的那些告白，一字一句都凝成霜。她终于明白，有些告别从未真正发生，只是被岁月封存在未拆的信封里，静待某阵风掀开旧痛。
两个人离婚那一天，天气很晴朗，阳光刺眼得近乎残忍。
她抱着乔栩站在民政局门口，阳光灼得她睁不开眼，仿佛整个世界都在焚烧。前夫转身离去的影子被拉得很长，像一道划在大地上的伤疤。孩子在她怀里哭得撕心裂肺，她却一滴泪也流不出。
那阳光灼烧着她的皮肤，也灼烧着她心中最后一丝温热的幻想。
有些伤口从不会愈合，只是结痂后向内溃烂。
爱一个人，是把心剜出来捧给风雪，明知会结冰，仍盼着能融一寸光阴。岑月华把自己的满腔爱意交付于一个早已启程的背影，如同冬夜捧出最后的炭火，明知终将熄灭，却仍祈求它能温暖片刻。
她不是不爱，而是不敢再爱得完整；不是不痛，而是痛到麻木竟成了常态。那本诗集始终未合上，仿佛只要不阖眼，旧时光便不会走远。
乔康林从不爱她，或者说，他爱的从来只是自己投在她身上的影子，一个温顺、沉默、永不索求的倒影。
岑月华终于看清，那场婚姻不过是她独自撑起的祭坛，供奉着爱情的残骸与自我欺骗的神龛。
她不是被抛弃，而是从未真正被看见。
乔康林走得很干脆，没有回头，仿佛他们之间从未有过羁绊。
那时乔栩才不到两个月。
他甚至没问孩子一眼，像抹去一粒尘埃般抹去了她们母子的存在。岑月华抱着乔栩站在原地，阳光依旧刺目，照得她眼眶发烫却干涩无比。她低头看着怀中哭累睡去的脸，那眉眼竟与乔康林重叠，心猛地一沉，仿佛又被撕开一道口子。
她轻轻吻了吻乔栩的额头，气息微颤，像一片雪落在荒原。
阳光依旧灼烈，可她已感觉不到温度。怀里的孩子睡得不安稳，眉头轻蹙，仿佛也感知到命运过早的寒意。
等乔栩再长大一些，岑月华就变了。
开始没日没夜地酗酒、赌博，输光了积蓄，欠下累累债务，醉倒在巷口的雨夜里。她曾对着镜子撕扯自己的头发，质问那张苍白憔悴的脸为何还活着。赌局散场时她总在烟盒背面写诗，字迹歪斜如爬行的蚁，写完又揉成团塞进衣兜。
那些诗从未寄出，也无人可寄。
最终是由乔栩撑起了这个破碎的家。
母子俩就在那个小县城生活着，某天岑月华忽然听到关于他的消息，从隔壁茶馆的闲谈里漏出一角——乔康林再婚了，新娘很漂亮，他们的婚礼办得张扬，像一场迟来的加冕。
她蹲在茶馆外的青石阶上，指甲深深掐进掌心，却笑出了声。
雨水顺着屋檐滴落，打湿了她的肩头，也打湿了兜里那叠皱巴巴的诗稿。乔栩站在门口，小小的手攥着门框，望着母亲颤抖的背影，眼里映着天光与湿意。
他不懂那笑声里的荒凉，只记得雨水顺着她发梢滴落的模样，像极了诗集里夹着的枯叶，无声地碎在风里。多年后，乔栩在整理旧物时发现了那叠诗稿，纸页已泛黄脆裂，字迹被雨水晕开，像未干的泪痕。
他蹲在地上，一页页拼凑那些被时间蚀去的句子，指尖拂过“我爱你”被划破的痕迹，像触摸一道陈年伤口。
雨水曾浸透纸角，如今干涸成一片锈黄，如同他们从未被承认的过往。
乔栩的确恨过自己的母亲，恨她懦弱、恨她沉沦、恨她任由生命锈蚀却不挣脱。可当他读到末页那句“愿你生如野火，烧尽我未能走的路”，忽然明白她的爱从未消失，只是沉入无底的暗渊。
说放下，乔栩做不到，岑月华带给他的伤害无法磨灭，但他无法否认，他也曾从她残存的温柔里汲取过一丝光亮。
乔康林找上门来的那一年，乔栩就知道是为了什么——
他的现任妻子因身体原因无法生育，而乔栩是乔康林唯一的血脉延续。
乔康林站在门外，西装笔挺，眼神里带着愧疚与期盼。但乔栩很坚定的拒绝了他，声音平静却不容动摇。
“我不会成为你弥补遗憾的工具。”他关上门，背靠冰冷的门板滑坐在地，窗外暮色如铁。
再后来，岑月华病重入院，乔栩在她昏睡的床前守了一夜。
只在医院呆了一晚上，岑月华就睁不开眼了，她的呼吸微弱得像风中残烛，青筋如枯藤盘绕。乔栩只记得她说的最后一句话：“这么多年，早该死了。”声音轻得几乎被呼吸机吞没。
乔栩握着她冰冷的手，指节泛白，喉头哽咽如堵石。
窗外雨又落下来，顺着玻璃蜿蜒而下，像多年前那个黄昏的泪痕，无声地爬过岁月的沟壑。他望着玻璃上倒映的自己，竟与母亲年轻时的眉眼重叠，那一刻，恨意终于松动，如冰层裂开一道深谷。
雨声淅沥，仿佛她低语的忏悔，而他只能以沉默回应。
他起身离开病房时，雨正下得浓密，走廊尽头的灯在水汽中晕成一团昏黄。
隔日，乔栩坠楼自杀的新闻随之而来。
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