舞团的排练室里，总能听到两种声音交织——孩子们蹦跳的脚步声，和角落里断断续续的钢琴声。
祁砚的琴技进步得很快，指尖落在琴键上时，已经少了最初的生涩。秦颂靠在把杆上，看着他专注的侧脸，阳光透过高窗落在琴键上，映出他手腕上那道浅疤，像时光刻下的温柔印记。
“这首太快了，”她走过去，指尖点在乐谱上，“孩子们跟不上，慢半拍试试。”
祁砚侧过头，鼻尖差点碰到她的脸颊。他最近总爱这样，说话时离得很近，仿佛要把过去错过的距离都补回来。“听你的，”他笑着让步，手指在琴键上重新落下，旋律果然放缓了些，像流淌的溪水。
有个扎羊角辫的小女孩跑过来，拽着秦颂的裙摆：“秦老师，祁老师说，你是他的天鹅公主。”
秦颂的脸颊热了，祁砚在钢琴前轻咳一声，耳根悄悄泛红。孩子们哄笑起来，陈阳走进来正好撞见这一幕，笑着摇摇头：“行了，别欺负老师了，该练队形了。”
他如今是舞团的兼职医生，每周来两次，林薇则负责孩子们的文化课，两人常常一起过来，傍晚再一起回去，背影在夕阳里拉得很长，像一幅安静的画。
苏晚和沈砚之来得更勤。苏晚总说要给孩子们设计演出服，却常常和秦颂窝在休息室里聊一下午，沈砚之就坐在旁边看书，偶尔抬头，目光总能精准地落在苏晚身上。
“你看他们俩，”苏晚戳了戳秦颂的胳膊，“沈砚之现在连看画展都带着儿童绘本，说是给孩子们选素材。”
秦颂顺着她的目光看去，沈砚之正低头给一个小男孩讲绘本里的故事，指尖划过书页的动作很轻，和他平时冷硬的样子判若两人。“人总是会变的，”她轻声说，“变好的那种。”
苏晚转头看她，眼里闪着狡黠的光：“比如某人的老公，从只会签合同，变成了会修舞鞋、弹钢琴的‘全能奶爸’？”
秦颂笑着推她一把，心里却暖暖的。她想起祁砚第一次给孩子们剪刘海，把好好的发型剪成了狗啃状，最后还是周明宇赶来救场；想起他半夜起来给发烧的小女孩喂药，第二天顶着黑眼圈去练琴；想起他把公司股份换成的钱，全投进了舞团的翻新，自己却穿着洗得发白的衬衫。
这些细碎的、带着烟火气的瞬间，比任何华丽的承诺都更让人心安。
深秋的一个周末，舞团组织去郊外写生。孩子们趴在草地上画落叶，秦颂和祁砚坐在一棵老槐树下，他弹着吉他——这是他新学的乐器，说比钢琴方便携带，旋律是那首熟悉的《天鹅湖》，却被改编成了轻快的民谣。
“明年春天，我们在这棵树下办场婚礼吧。”秦颂忽然说。
祁砚的手指顿了顿，琴弦发出一声轻响。“婚礼？”他转头看她，眼里闪着惊讶的光，“我们不是已经……”
“我知道，”秦颂笑着打断他，“但我想再穿一次婚纱，这次要简单点，就穿你第一次给我买的那件米白色连衣裙，站在孩子们中间，听你弹吉他。”
祁砚放下吉他，伸手将她揽入怀中，下巴抵在她的发顶，声音带着压抑不住的颤抖：“好，都听你的。”
晚风吹过，槐树叶沙沙作响，像在应和他们的对话。秦颂靠在他怀里，听着他沉稳的心跳，忽然觉得，最好的爱情不是永远热烈，而是在平淡的日子里，慢慢长成彼此的模样——他学会了她的柔软，她懂得了他的担当，琴键上的年轮一圈圈生长，每一圈都刻着彼此的名字。
孩子们跑过来，把画满落叶的纸递过来。其中一张上，画着两个牵手的人，旁边歪歪扭扭地写着“秦老师和祁老师”，天空上画着一轮巨大的太阳，像他们此刻的心情，明亮又温暖。
祁砚拿起那幅画，小心地折好放进钱包。“等老了，就把这些画都裱起来，”他看着秦颂，眼里的笑意温柔得像月光，“挂在我们的墙上，告诉别人，我们这辈子，过得很热闹。”
秦颂笑着点头，伸手抚平他被风吹乱的头发。远处的夕阳染红了天空，孩子们的笑声像银铃一样散落，吉他的旋律在晚风中轻轻流淌。
她知道，未来的日子还很长，会有更多的落叶，更多的琴声，更多吵吵闹闹的清晨和安安静静的黄昏。而只要身边有他，有这些可爱的孩子，有一群始终站在他们身边的朋友，每一天，都会是值得珍惜的、崭新的年轮。
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