第三章：低音
桥下的狗第三次跟来时，顾弦没赶。
它瘦得能看见肋骨，毛打结，眼睛却亮得像灯泡。远远蹲着，看我们把纸板摊平，尾巴一点点在地上划出半圆。
“它已经认你了。”我小声说。
顾弦瞥了我一眼，没说话，只是把昨天剩的馒头撕下一点，丢在离狗两米远的地方。狗嗅了嗅，叼起跑到更远处吃。吃完，又回头看。
“别喂太多。”她还是那句话，“跟上我们是件危险事。”
可从那天起，它真的跟上了。
我们起身去回收站，它跟着，落在二三十米后，不靠太近。
我们去零工市场，它蹲在巷口，眼睛一眨不眨。
我们回桥下，它也回来，在离我们几步远的角落蜷缩。
顾弦嘴上说不要，可在晚上，她把一只旧瓶子里的水倒了一半在地上，狗就跑过来喝。
名字叫出来的时候，我心里一动。像是这一段流浪生活第一次有了不只是“我们”的见证者。
那段时间，天气越来越冷。零工市场不再天天有人喊人，工地封顶之后，劳力的需求锐减。顾弦回来的次数越来越少，手里握的钱也越来越少。
“冬天难捱。”她说，“要么熬，要么往更南边走。”
“你呢？”我问。
她抬起眼，望着远处的高架桥口：“我没打算走。”
我不知道她为什么总是要留下。可能是因为她习惯了，或者，这座城市里有她舍不得的东西。她没说，我也没追问。
我们开始靠菜市口和回收站维持生活。苹果、白菜、断根的葱，成了我们一日三餐的主角。有时候还能捡到一块发硬的豆腐，我们把它放在铁罐上烤，味道奇怪，却能骗过饥饿。
低音蹲在旁边，看我们吃，偶尔能分到一点。它吃得很快，好像下一口就会被抢走。
顾弦有时候会弹吉他。
那把破旧的木吉他早就不成调，弦松紧不一，音色发涩。可她偏偏能在那几根弦上找到旋律。
我第一次听见她唱《再见二丁目》，声音低低的，像雨夜落在铁皮上的滴答声。
我没忍住，问她：“你唱这些歌的时候，在想什么？”
她停顿了一下，手指按在弦上，声音轻：“想以前。”
我等着她说下去。可她没说，只把吉他抱得更紧。
我猜“以前”一定是她没告诉我的那部分人生。
可能是她离开的家，可能是某个人。
流浪的人都有自己的空白，不愿让别人看。她唱歌时，眼睛像望向比城市更远的地方。
有一晚，我们被巡逻的人赶了出来。
他们用手电筒照着我们，说：“这里不许睡，快走。”
我们拎着塑料袋和吉他，跟着人群挪到别的桥下。低音也跟来，在雨里抖着身子。
新桥下更冷，风顺着桥洞吹，像刀子刮过脸。
第二天清晨，我们去工地门口等活。太阳还没升，风吹得人直哆嗦。低音也蹲在不远处。
低音越来越黏我们。
它会在我们走远时小跑两步，又停下，保持不近不远的距离。晚上它睡在纸板的边缘，呼吸轻轻的。
顾弦说：“它聪明，知道不能靠太近。”
我笑：“跟你一样。”
她怔了一下，随即扯开话题。
那年冬天最冷的一天，下了雪。
雪花打在桥墩上，积了一层白。我们把纸板围成一个半封闭的角落，缩在里面。低音也蜷着，鼻子埋在尾巴里。
顾弦抱着吉他，手指冻得发紫。
我忍不住，把她的手塞进我的袖子里。她一惊，手指冰冷，像冰块。
她低声骂，想抽回去。
我死死拽着，声音发抖：“别逞强。”
我们就这样沉默着，听雪一点点积厚。空气很冷，可心口有一处热起来。低音守在我们身边。顾弦的手比雪还冷。可是我想，她不是冰，她是我的火。
等雪停时，城市已经换了一张脸。路边的树白得刺眼，人行道滑得像玻璃。
我们站在天桥上，风呼呼刮过。顾弦盯着远处，说：“得找新的地方。”
“去哪？”我问。
她没回答，只背起吉他。低音在前头走，像在替我们带路。
我忽然觉得，我们不是真的“无家可归”。我们的家，就是我们走过的地方。而此刻，家在顾弦的背影里，也在低音的脚印里。
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