雨是从凌晨三点开始下的。
不是那种绵密的春雨，而是带着棱角的暴雨，砸在窗玻璃上像无数根钢针，刺破了城市的睡眠。林默被手机铃声惊醒时，屏幕上跳动的“陌生号码”正被雨点击打得模糊不清。
“请问是林默先生吗？”电话那头的声音很沉，带着雨水的湿冷，“我是市公安局刑侦支队的，姓张。您的朋友周伟，在今晚凌晨两点左右，于家中去世了。”
林默握着手机的手指猛地收紧，屏幕硌得掌心生疼。周伟？那个永远顶着一头卷毛、笑起来眼睛眯成缝的周伟？他们三天前还在微信上聊过天，周伟发了张新家书房的照片，说终于把十年前迷雾社的老书架搬过去了。
“怎么死的？”林默的声音干涩得像砂纸摩擦，他坐起身，黑暗中能听到自己的心跳盖过了雨声。
“初步判断是意外触电。”张警官的声音顿了顿，“但现场有些……特殊情况。您方便来一趟吗？地址是星河湾小区B栋701。”
挂了电话，林默盯着天花板上晃动的树影（雨太大，连路灯都被揉成了光斑），十年前的画面毫无征兆地涌了上来——
也是一个雨天，大学后山的树林里，周伟举着伞，卷毛被雨水打湿，贴在额头上。他手里拿着一枚铜制的徽章，徽章上刻着“迷雾”两个篆字，边缘被磨得发亮。“林默，你看这徽章，据说能打开社团的‘秘密基地’。”他笑得神秘，“等这次‘北山探险’回来，咱们就去试试。”
北山探险。
这个词像一把生锈的钥匙，猛地撬开了林默刻意尘封的记忆。那是他大学生涯里最模糊也最沉重的一段，关于那个叫“迷雾社”的神秘社团，关于一群人的狂欢与争吵，以及最后，以赵峰的“意外失踪”仓促落幕的结局。
十年了，他以为那些人和事早就被时间冲刷得只剩轮廓，可周伟的死，像一块巨石投入死水，瞬间激起了层层叠叠的涟漪。
驱车赶到星河湾时，警戒线已经拉起，蓝红色的警灯在雨幕中交替闪烁，将围观者的脸映照得忽明忽暗。林默报了身份，被一个年轻警员领到电梯口。
“张队在里面等您。”警员的声音带着同情，“周先生是……挺可惜的，才三十五。”
701的门虚掩着，一股混合着雨水、灰尘和淡淡焦糊味的气息扑面而来。林默推开门，首先看到的是客厅中央的白色 tarp（尸布），轮廓是一个蜷缩的人形。旁边站着一个穿黑色夹克的中年男人，背对着门，正在看墙上的照片——那是一张迷雾社的老合影，八个年轻人挤在社团活动室的沙发上，周伟坐在中间，手里举着那枚铜制徽章。
“林默先生？”男人转过身，脸上有一道浅疤从眉骨延伸到颧骨，眼神锐利得像鹰，“我是张磊。”
林默点头，目光却无法从那张合影上移开。照片里的自己站在最左边，笑得拘谨，而赵峰站在最右边，搂着周伟的肩膀，嘴角上扬的弧度带着一丝桀骜。这个总是说“真相永远藏在最危险的地方”的男生，最终消失在了北山的雨夜里，连尸首都没找到。
“您认识照片上的人？”张磊顺着他的目光看去。
“都是……大学社团的同学。”林默的喉结动了动，“十年前，我们都是‘迷雾社’的。”
张磊的眼神沉了沉，侧身让开一步，指向书房的方向：“您最好自己去看看。”
书房不大，靠窗的位置放着一张书桌，桌上的台灯还亮着，光晕里漂浮着细密的雨丝（窗户没关严）。周伟就倒在书桌旁，已经被盖上了布，但能看到他的手伸向前方，似乎想抓住什么。
而在他手边的地板上，放着一枚铜制徽章。
和照片里周伟举着的那枚一模一样，边缘磨损，“迷雾”二字的凹槽里积着薄薄的灰尘。唯一不同的是，这枚徽章的背面，用刻刀歪歪扭扭地刻着一个“北”字。
北。
北山。
林默的呼吸骤然停滞。他蹲下身，手指几乎要碰到徽章，却被张磊按住了手腕。
“林先生，这是重要证物。”张磊的声音很低，“您觉得，这个‘北’字，是什么意思？”
林默抬起头，撞进张磊带着探究的目光里。他忽然意识到，周伟的死绝不是意外。这枚徽章，这个“北”字，是凶手留下的标记。
就像一个无声的宣告：游戏开始了。
雨还在下，敲打着书房的窗户，发出单调的声响。林默看着那枚徽章，仿佛听到了十年前北山的雨声——冰冷，密集，带着某种不祥的预兆，在耳边一遍遍地回响。
他知道，从踏入这个房间开始，他就再也回不去了。他必须重新走进那片迷雾，哪怕里面藏着他最害怕的真相
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