苏念的咖啡馆开在城南一条安静的旧街上。
推开沉重的木门，风铃轻响，首先闻到的永远是咖啡豆焦苦的香气，混杂着旧书纸页特有的干燥味道。
在客流稀疏之际，斜射的阳光轻拂过玻璃窗，轻柔地在她发丝上绘出一抹温婉的光影，她便在这光影里静静地坐下来，开始书作。
我那时常去，偏爱角落靠墙的座位，点上一杯香浓的咖啡，就如同她不经意间投来的目光中，那份隐藏的温柔光芒。
她写作时极专注，侧影沉静，只有握着钢笔的手指在纸页上匀速移动，发出沙沙的轻响，像春蚕在啃食桑叶。
世界在那时那刻是静止的，风铃不响，咖啡机的蒸汽声歇止，连阳光里的尘埃都落定。只有她在流动，思绪从笔尖倾泻，汇成我看不见的河流。
有时她写累了，会抬起头，目光有些许涣散，仿佛灵魂还跋涉在方才的文字山水里，久久未能归来。
她习惯性地用指尖揉一揉眉心，然后她会起身，给自己续一杯清水，或者走过来问我咖啡是否合口。
后来外婆去世我们交谈不多，但我想起她之前谈及文字时，眼里有种别样的神采，说想写出像北方雪原一样冷静又覆盖一切的故事，又说有时迷恋南方梅雨般缠绵氤氲的笔调。
她那只简单的笔记本，封皮是墨绿色的，边缘已有磨损。她总是小心地把它合上，放在柜台下方一个固定的角落，仿佛那不是一个本子，而是一只栖息着的、安静的生命。
我从未想过要窥看，只觉得那是她一片自留地，是她从日常中辟出的、独属于自己的一方精神天地。
如今，我指间抚过这墨绿色的封皮，摩挲着那些细微的磨损痕迹，才恍然惊觉，我当时所见的一幕幕，她凝神时的沉默，她指尖的墨印。
她偶尔出神望向窗外时那辽远的目光，以及咖啡馆里那片刻永恒的宁静，所有这一切，都已悄然被她自己，收录进了这字里行间。
我坐在她曾坐过的位置，尝试用她常用的那款墨水，笔尖划过纸页，仿佛能透过时空，触碰到她落笔时的温度。
那些她曾书写下的时光，此刻正以一种无比沉重又轻盈的方式，重新在我笔下流淌开来。
我终于明白，那间咖啡馆里每一缕咖啡的香气，每一缕阳光的轨迹，每一次风铃的轻响，都是她故事的注脚，如今，也成了我追忆她的唯一凭藉。
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