1
晚自习下课铃 21:50 敲碎走廊。
我抱着一摞今天发的卷子，最上面那张 149.5 的分数被红笔圈了又圈。
远远就看见慕柒柒站在校门外那棵银杏下——黑色大衣，耳机绕颈，呼出的雾气像一条被冷风吹散的缎带。
她抬头：“一起出校门？”她单手揣兜，另一只手递给我一只暖宝宝，语气淡得听不出情绪，“我家司机请假，今晚走路。”
我愣了半秒，点头。
原来“一起”可以这么轻，又这么重。
我伸手接过，暖宝宝在她掌心里捂得发烫，像偷偷递来的炭火。
我们并肩迈出校门，谁也没再说话，鞋底节奏却意外合上——左，右，左，右，像两条被重新校准的节拍器。
2
铁门推开，夜风像换场的幕布。
路灯是橘黄色的，隔十米一盏，把我们的影子投在柏油路上——先重叠，再分开，再重叠，像潮汐。
我走在左侧，她右侧半步，中间距离刚好容纳一只未知的小兽，它叫“第一次”，心跳声吵得要命。
3
校道尽头的香樟把光切成碎片。
我的影子被拉得极长，像一条黑色缎带；她的也不短，却比我窄半指。
两条影子并行，不交叉，像地图上两条不肯交汇的河，却共享同一片灯光的源头。
4
她先开口，声音被风熨平：“今天谢谢你借我耳机。”
我“嗯”了一声，尾音短促，怕多说一个字，心跳就会从喉咙里跳出来。
“锅盖交响曲……”她笑，“我昨晚真的闻到了芋圆。”
我侧头，看见她鼻尖被路灯镀上一层毛边，像小时候偷吃的棉花糖，软得让我想把呼吸都放轻。
5
拐进僻静小巷，灯距忽然变大。
黑暗区间足有十五步，我们的影子先变薄，再被吞没，又在下一盏灯下复活——像一次次微小的死亡与诞生。
黑暗里，她靠近了半步，肩膀几乎擦到我的衣袖，体温隔着衣料传递，比任何公式都精准。
6
我偷偷伸手，去够她的影子——指尖先碰到她的“手”，穿过黑暗，没有实感，却在触到的那一瞬，听见自己血液发出“叮”的声响，像有人把硬币投进空罐。
7
再一盏灯下，我们同时迈步，影子于是并排躺在地上，头靠头，脚对脚，中间仍留一条细缝，细得可以塞进一张准考证，也可以塞进一句不敢出口的告白。
8
快到她家甜品店，街道重新热闹。
她慢下脚步，影子被路灯压成圆团，像不小心滚到脚边的毛线球。
“我到了。”
我点头，喉咙却紧得发疼。
她转身，又回头，把一张折得极小的纸条塞进我手心：“回去路上看。”
9
她推门，风铃响。
我站在原地，看她的影子被玻璃门折成两半，一半留在路面，一半随她进屋。
门合上，光被切断，我的影子孤零零，像被抽走河床的水。
10
走出三十米，我才打开纸条。
里面只有一行铅笔字：“平行河也有交汇的那天，等我。”
我抬头，路灯刚好把纸条的影子投在我胸口，像给心脏盖了一个通行章。
我把纸条对折，再对折，塞进贴近心口的口袋，继续往前走。
影子依旧单行，可我知道，在看不见的下游，两条河已经悄悄汇流，只等天光乍破，一起奔向海。
快到她家时，铁艺大门前的路灯坏了一盏，黑暗缺口把我们的影子吞掉。
她停下脚步，转身看我，背后是镂空花纹里透出的暖黄灯光。
“就到这儿。”她顿了顿，耳机线绕在指间
她伸手，却不是告别，而是替我拂去肩头雪粒——指尖掠过衣领，像签字笔在合同最后一页落下句点。
两条平行河，在雪夜里第一次交汇，又各自掉头。
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