梧桐巷79号的藤椅上，沈妈妈正把刚熬好的绿豆百合汤往保温桶里装。她穿着淡蓝棉麻衬衫，袖口挽到小臂，露出的腕间戴着和沈砚之一样的梧桐叶纹手镯——那是沈奶奶临终前给她打的。
“小晚，尝尝看。”她把汤勺递给林晚晴，“小砚之说你胃不好，我特意少放了糖。”
林晚晴接过碗，汤里浮着几颗蜜枣，甜香裹着绿豆的清苦，像极了外婆煮的味道。“沈阿姨，您太客气了。”她舀了口汤，暖意从喉咙直窜到胃里。
沈妈妈坐在她对面，目光落在她腕间的老搪瓷杯上：“这杯子我认识。”她指尖轻轻碰了碰杯身，“小砚之小时候，他奶奶也用这样的杯子喝药。那时候他怕苦，奶奶就给他讲‘杯子里的甜’——说每口药都是甜的，因为里面藏着奶奶的爱。”
林晚晴愣住。她想起沈砚之每次会说“我奶奶说…”，原来这些细节，都是刻在家族记忆里的。
“小砚之这孩子，嘴硬。”沈妈妈突然笑了，“上周他回家，说‘妈，我想把奶奶的织毛衣笔记送给一个姑娘’，我还笑他‘什么时候这么贴心了’。后来才知道，是给我们未来的‘咖啡馆老板娘’。”
林晚晴的脸腾地红了。她想起沈砚之送的围巾——藏青色毛线，针脚歪歪扭扭，袖口还补着块补丁。那是沈奶奶80岁时织的，原本想留给自己孙子，却被沈砚之“抢”了过来。
“对了，张阿婆送来的字。”沈妈妈从包里掏出幅书法，“她说这是你外婆生前最爱的句子。”
林晚晴展开宣纸——“岁月清浅处，一步一安然”。墨迹未干，还带着松烟的香气。她想起外婆总说：“晚晚，日子要慢慢过，像泡茶，急不得。”此刻看着这八个字，她突然鼻子发酸。
“小晚。”沈妈妈握住她的手，“小砚之昨天跟我说，他想把咖啡馆二楼改成‘旧物工坊’，教孩子们修老杯子、补旧书。你猜他怎么说？”
“怎么说？”
“他说：‘这样晚晴就能每天做自己喜欢的事，不用再为钱发愁。’”沈妈妈拍了拍她的手背，“这孩子，把你的喜好都刻在心里了。”
庭院里传来动静。沈砚之抱着个纸箱跑进来，额角沾着汗：“妈，阿婆让我带的栀子花到了！”他转身对林晚晴笑，“张阿婆说，这花晒干了，给你煮酸梅汤最香。”
林晚晴接过纸箱，里面整整齐齐放着十枝栀子花，花瓣上还沾着晨露。她忽然想起上周沈砚之在电话里的嘀咕：“我妈说你爱喝酸梅汤，张阿婆家的栀子花最地道，我明早去摘。”
“阿砚，辛苦你了。”她轻声说。
沈砚之挠头：“不辛苦。我奶奶说，给喜欢的人跑腿，腿都轻快。”他瞥见沈妈妈在偷笑，耳尖发红，“妈你别笑！我就是……就是觉得，能为她做点什么，挺开心的。”
沈妈妈把保温桶塞给林晚晴：“晚上留小砚之吃饭，我炖了莲藕排骨汤。”她转身往厨房走，又回头补了句，“对了，你外婆的老藤椅，我已经找人修好了，明天让小砚之搬过来。”
林晚晴望着沈砚之。他正蹲在地上逗阿福，阳光透过葡萄架洒在他背上，把衬衫照得透亮。她突然觉得，所谓“家人”，从来不是血缘的枷锁，而是有人愿意把你放进未来的每一步里。
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