林烬站在巷口那扇木门前时，指尖先于手掌触到了门板的纹路。门板是老松木做的，表面糊着一层褪色的暗红漆，漆皮起了卷，像老人脸上皲裂的皮肤，指甲抠进去能摸到底下粗糙的木头纹理。门楣上挂着一块发黑的木牌，刻着“归墟书店”四个字，字体是手写的行书，笔画间带着一点潦草的温柔，不像“穹顶”建筑上的字体那样刻板——木牌边缘还留着一道浅痕，像是被什么东西撞过，却没修补，就这么带着残缺立在那里。
她试着推了推，门没动，反而发出一声沉闷的“吱呀”，像老人被唤醒时的呻吟。再用一点力，铜合页处传来“咔嗒”的轻响，锈迹摩擦的涩意透过门板传进掌心，她能感觉到合页里积着的灰尘，在推动时簌簌往下掉。门开的瞬间，一股混合着旧纸、油墨与木头的气味涌了出来——不是“穹顶”标准化的香氛，而是带着时间重量的味道：旧纸的干燥里裹着阳光晒过的余温，像小时候压在箱底的旧衣服；油墨的淡香混着一点墨汁的腥气，是打印机永远复刻不出的厚重；还有木头缓慢腐朽的味道，不是刺鼻的霉味，而是温润的、像老家具在雨季里透出的气息，这些气味缠在一起，像一张柔软的网，轻轻裹住了她的呼吸。
室内的光线比外面暗，夕阳的光透过蒙着薄灰的玻璃窗，在地板上投下几道歪斜的光斑，光斑里浮动着细小的尘埃，像被唤醒的星子。书架从门口一直堆到墙根，是没有统一制式的旧架：有的是铁艺支架，铁条上生了淡红的锈，却擦得干净；有的是实木书架，木板拼接处留着明显的缝隙，却用铜钉加固得结实；最高的那排书架顶放着几盆多肉，叶片是肥厚的绿，不像合成草皮那样僵硬，叶尖还沾着一点泥土，是真正活着的颜色。
书架上的书摆得不算整齐，有的斜斜地靠在一起来，有的书脊朝外，有的却只露出半本，像被人随手放回去的。最下层的书架里，有几本封面磨破的书，被人用浅棕色的布仔细包了书皮，布面上用钢笔写着书名，字迹娟秀，墨色有点淡，应该是写了很多年。林烬的脚步放得很轻，踩在地板上时，老松木发出“吱呀吱呀”的声响，每一步的声音都不一样——踩在靠近窗户的位置，声音更脆一点；踩在书架旁，声音带着一点闷，像地板在回应她的脚步。
她走到最近的一个书架前，指尖先于视线碰上书脊。第一本是漆皮封面的小说，黑色的漆皮凉滑得像一块凝固的墨，指尖蹭过时有极细微的反光，书脊上烫着金色的书名，凸起的字体硌在指腹，带着一点尖锐的痒。过去，终端会立刻弹出数据：「材质：聚氯乙烯漆皮，出版年份2145年，分类：虚构文学」，但现在，数据消失了，只剩下触感在指尖蔓延——这凉滑让她想起某个深夜，指尖碰过的一杯冷掉的红茶，杯壁也是这样的温度，却比这漆皮多了一点暖意。
她抽出手，又碰向旁边一本布面书。深绿色的布面带着细密的纤维感，像摸在一块洗旧的绒布上，指尖能感受到布料编织的纹路，粗糙却温和。书脊上没有烫金，只贴着一张纸质标签，标签边缘有点卷，上面的字迹用铅笔写的，已经有点模糊。她用指腹轻轻蹭着标签，铅笔的划痕蹭过指尖，带来一点涩意——这涩意忽然让她想起一只手，手指上沾着铅笔灰，轻轻碰过她的手背，说“这个字要这样写才好看”，那声音很软，像落在布面上的羽毛。
再往下，是一本线装书。深蓝色的封皮已经发脆，书脊处用棉线缝着，线结打得很小，却很结实。林烬的指尖顺着线缝慢慢滑，棉线的粗糙感比布面更清晰，每一道线都像在诉说什么。她想起终端里看过的资料，“穹顶”早就淘汰了线装书，说这种装帧“低效、易损坏”，可此刻，这易损坏的线装书，却比公寓里的钛合金墙面更让她觉得踏实——因为它带着“被使用”的痕迹，带着时间留下的温度，不是冰冷的、没有故事的工业制品。
她沿着书架慢慢走，指尖掠过一本本不同的书脊：有的是硬壳精装，书脊处的胶水已经有点开裂，露出里面的纸芯；有的是软皮平装，封面被翻得发皱，像被人反复摩挲过；还有一本儿童绘本，封面画着一只兔子，颜料已经有点褪色，却还能看出当初的鲜亮。每一种触感都不一样，每一种触感都像一把钥匙，轻轻碰着她记忆的锁——不是清晰的画面，而是零碎的感受：一杯温的茶、一只暖的手、一句轻的话，这些感受像散在水里的墨，慢慢晕开，让心里的空洞稍微填了一点。
空气里很静，静得能听到自己的呼吸声，还有书页的细微声响——最高层的一本旧书，大概是因为空气湿度的变化，书页轻轻翘了一下，发出“啪”的一声轻响，像一声极轻的应答；靠窗的那本摊开的书，风从窗缝里钻进来，吹得书页微微颤动，发出“沙沙”的声，像有人在轻轻翻书。林烬忽然觉得，这些书是有呼吸的——硬壳书的呼吸是沉的，像老人的叹息；软皮书的呼吸是轻的，像孩子的呢喃；线装书的呼吸是慢的，像时光的脚步。它们在寂静里各自活着，带着无数人的故事，等着被人读懂。
她的视线落在角落的一张木桌前。桌子是圆形的，桌面有一道深深的划痕，像被什么东西砸过，却没修复，就这么带着伤痕放在那里。桌上放着一盏铜制台灯，灯罩是乳白色的玻璃，已经有点浑浊，灯座上生了一点铜绿，却擦得发亮。台灯旁摆着一个陶瓷茶杯，杯口有一道细小的裂痕，杯底还留着一点褐色的茶渍，应该是刚用过没多久——林烬走过去，指尖碰了碰杯壁，还残留着一点淡淡的温，像主人只是暂时离开，随时会回来。
茶杯旁边，摊开着一本诗集。书页已经发黄，边缘有点卷曲，上面用铅笔写着几处批注，字迹和包书皮的字迹很像，娟秀又温柔。林烬弯下腰，看着批注的内容：“这里的光，该是清晨的光”，“风里该有槐花的香”，每一句批注都带着一点对“感受”的执着，像在教谁如何分辨这个世界的美好。她的指尖轻轻碰过批注的字迹，铅笔的划痕蹭过指尖，带来一点熟悉的痒——好像很久前，有人曾拿着她的手，在纸上写过什么，笔尖的触感也是这样的，带着一点轻，一点认真。
她想起自己来这里的目的——早上在烘焙店，老奶奶说“那个姑娘总看一本绿色封面的书”，她不知道那本书是什么，却下意识地走到了这里。好像有什么牵引着她，让她在这堆满旧书的店里，寻找一点和“她”有关的痕迹。
林烬直起身，沿着书架继续走，目光在一本本封面上扫过。文学区的书大多是深色封面，历史区的书更厚重，哲学区的书封面朴素得只有书名。她走到靠窗的一个矮书架前，这里的阳光最足，光斑落在书脊上，泛着淡淡的金。她的视线忽然顿住——第三层的角落里，放着一本绿色封面的书，不是漆皮也不是布面，而是像宣纸一样的软封面，颜色是浅绿的，像春天刚发芽的叶子，书脊上用墨写着“野有蔓草”四个字，是一本诗集。
就是它。
这个念头刚冒出来，心脏就轻轻跳了一下，带着一点莫名的期待。林烬伸出手，指尖先碰了碰封面，宣纸的触感很软，像摸在一片薄的叶子上，带着一点干燥的凉。她把书抽出来，书页很薄，翻动时发出“哗啦”的轻响，像风吹过树叶。她慢慢翻着，一页页找过去，大多是空白的，只有几页有和桌上那本诗集一样的批注，字迹温柔，带着一点对世界的细腻感知。
翻到第37页时，她的指尖顿住了。书页间夹着一张银杏叶书签，叶子已经完全干透，呈淡淡的金黄色，薄得像蝉翼，叶脉清晰得能看见每一条分支，像老人手上的血管。叶子的边缘有点卷曲，却没有破损，叶柄处缠着一段浅蓝色的丝线，丝线已经褪色，变成了淡淡的灰蓝，却缠得很整齐，绕了三圈，打了一个小小的结，像是怕叶子轻易碎掉，特意用心保护着。
林烬用指尖轻轻捏起丝线，丝线的质地很软，像蚕丝，蹭过指腹时带着一点滑。她把书签从书页里取出来，放在掌心——叶子很轻，几乎没有重量，却像压着什么东西，让她的呼吸都慢了下来。阳光透过书签，在掌心投下细碎的影子，叶脉的纹路映在皮肤上，像一张小小的网。
她忽然想起什么——好像有一个秋天，她曾坐在一棵银杏树下，看着叶子一片片落下来，金黄的叶子落在她的膝盖上，有人用手把叶子捡起来，说“这个可以做书签”，然后用丝线缠住叶柄，动作很慢，很认真。那个人的手指很细，指尖带着一点薄茧，缠丝线时，发丝落在她的肩上，带着一点痒。
是谁？
是那个说“光该是暖的”的人吗？是那个教她尝蜂蜜甜味的人吗？
林烬握紧了书签，叶子的边缘轻轻刮着掌心，带来一点细微的痒，却不疼。她低头看着书页上的诗，第37页印着一句：“有美一人，婉如清扬。邂逅相遇，与子偕臧。”字迹是黑色的，印在发黄的纸上，带着一点旧时光的温柔。她好像能听到一个声音，在轻轻念这句诗，声音温和，带着一点疲惫，却又很清晰，像在她耳边说话。
“婉如清扬……”她无意识地念出这四个字，声音很轻，在寂静的书店里回荡。念出来的瞬间，心里忽然涌起一种莫名的涩，像吃到了没成熟的果子，又像想起了什么难过的事。眼泪毫无预兆地涌上来，不是之前那种滚烫的，而是带着一点凉，顺着脸颊滑落，滴在书页上，晕开一小片湿痕，把“清扬”两个字泡得有点模糊。
她赶紧用指尖擦掉眼泪，却越擦越多。指尖碰到书页上的湿痕，能感受到纸页吸水后的柔软，还有一点墨色的晕染——这晕染像她的记忆，模糊却又真切，抓不住，却又挥之不去。她把书签夹回书页里，轻轻合上诗集，抱在怀里，像抱着什么易碎的宝贝。诗集的温度比她的体温低一点，却让她觉得安心，像抱着一个小小的、温暖的世界。
书店里的光线更暗了，夕阳的光斑已经缩到了墙角，空气里的气味好像更浓了些，旧纸的香、油墨的醇，混着她身上的一点眼泪的咸，形成一种奇怪却又让人放松的味道。窗外传来机械鸟的声音，很轻，却能清晰地分辨——那是“穹顶”的世界，是精确、有序、却没有温度的世界。而这里，是归墟书店，是陈旧、残缺、却能安放灵魂的世界。
林烬走到那张木桌前，把诗集放在桌上，像之前的主人那样，轻轻摊开第37页，让银杏叶书签露在外面。她坐在桌旁的椅子上，椅子是藤编的，坐上去有点硌，却很舒服，能感受到藤条的纹理。她看着窗外渐渐暗下来的天，看着桌上的诗集和茶杯，心里的空洞好像被填满了一点——不是被数据，不是被任务，而是被这些带着时间痕迹的、真实的东西。
她想起“穹顶”的口号：“永恒与更新，是文明的方向。”可永恒的是冰冷的金属，更新的是没有温度的程序，而那些被遗忘的、陈旧的、带着“不完美”的东西，才是真正的“真实”——就像这本有批注的诗集，这张缠了丝线的书签，这个有裂痕的茶杯，它们带着人的痕迹，带着情感的温度，能让她感受到自己是“活着”的，不是一件工具，不是一个程序。
门又“吱呀”响了一声，林烬下意识地抬头，以为是主人回来了，却只看到风从门外吹进来，吹得桌上的诗集轻轻翻了一页，露出了那张银杏叶书签。风里带着巷口野草的气息，还有一点烘焙店的甜香，像在提醒她，这个世界还有很多值得感受的东西。
她低下头，指尖又碰了碰那张书签。丝线的颜色虽然褪色了，却依旧柔软，叶子虽然薄，却依旧完整。她忽然明白，有些东西，哪怕被遗忘，哪怕会褪色，只要还有痕迹在，就不会真正消失——就像那个她想不起来的人，哪怕记忆模糊，只要还有这些带着温度的细节在，总有一天，她会想起她。
窗外的天完全暗了下来，城市的灯光亮了起来，冷白光透过玻璃照进来，落在书页上，却没那么冷了。林烬坐在桌旁，没有走，她想再待一会儿，再感受一会儿这里的真实，再等一等那些快要醒来的记忆。她抱着诗集，像抱着一座小小的灯塔，在这书海里，照亮她寻找记忆的路。
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