她睁开眼，世界正在从一个漏洞里漏出去。
她躺在地上，身下是喘息的土地，像某种正在发酵的皮肤。她的头发与泥土缠在一起，像刚被埋过，又被忘记。
她穿着一件灰色连帽衫，那拉链像垂下的头颅，冰冷的耸拉着。她不知道这是谁的衣服，也不知道这副身体是不是她的。
她站起来。边际夕阳正红，天在流血。风是一把慢刀，一点一点割她的脸。
她开始走路，不知道往哪里。四周全是低矮的影子，在地上喘气。有些像树，有些像人。她走得很慢，像在等待什么赶上来。
然后她听见了马蹄声。
咚，咚，咚……像是敲在她的骨头上。
几匹马慢慢地从灰尘里走出来。马是黑的，骑马的人没有脸。他们嘴巴张着，但声音是从别处传来的：
“那是什么？”
“像是个女人。”
“她的衣服裂开了，不该出现在这里。”
她站着不动。风从她的耳朵里穿过去，像要把她整个人掏空。
一个骑马的人举起刀。刀尖在阳光下发出一种干净的喘息声。
“她应该死掉。”
“她没名字。”
“她是裂缝里掉出来的。”
她转身跑。不是为了活命，而是因为地面在抖，像在催促她。
草丛发出窸窸窣窣的笑声，像她小时候从没见过的某种动物。
她跑着，鞋子裂了，脚底的肉一边裂一边愈合。她的影子比她跑得快，回过头来看她。
身后那些马蹄还在靠近，像是命运在跳绳，踩准了她的呼吸节奏。
她不知道自己叫什么，但她知道——
这世界正在吞咽她，而她，还没学会怎么拒绝。
脚下的鞋跟终于掉落，她赤脚踏在这片土地，脚下的泥土开始软化，像是某种沉睡的舌头。她不敢停，草丛开始说话，树影在她耳边咀嚼——有谁在说她的名字，可她听不清那是哪个名字。
马蹄声不再是声音，而是她心跳的回音，像有人在她身体内部骑马。
前方忽然断了，一整块天地塌陷成漩涡。她跌进去，落了一会儿，然后突然不落了。她飘在空中，匪徒们在地上望她，一个个头颅像纸糊的，都没有眼珠。有人朝她挥刀，但刀子也只是静止在那里，像被时间遗忘。
她终于开始尖叫。但声音是反着走的，从她嘴里回到她的胃，又从胃里一点点退回到无声的深处。
黑了。
她睁开眼，躺在地上，还是那片野地，风还在吹，地面还在喘息。她的衣服依旧脏，但没有破，没有血。
她缓缓坐起，四下无人。
那些追她的人，那些马，那些刀，那些咬牙切齿的对白……都没有。
她怔怔地坐着，一动不动，像个在梦里被灌了水泥的小孩。
她开始不知道该不该高兴。逃过一劫？可劫在哪？谁能证明她真的逃过了什么？
她低头，看见自己手上有一道红痕，像刚被绳索勒过。
风忽然停了。
她听见另一阵马蹄声，从右边的山路上响起。与梦里的不同，这一阵有节奏，沉重，像某种旧式的审判仪式。
她站起来，转过头。
马背上坐着一个男人。
他戴着破帽，披着碎布，手里提着一把已经卷刃的长刀，像是从某种历史的底部挣扎出来的。
他笑，嘴角快要开裂到耳根。
他不认识她，她也不认识他。
他看她的眼神，像是在看一扇没关紧的门。他只是路过，只是看见了她，只是想了一个念头：杀她。
他开始策马冲刺，刀扬了起来。
她张开嘴，没来得及问为什么——她也没想问，她知道这不是梦，可梦也从没结束。
她转身再次奔跑，马蹄声像是从梦中跟来，又开始了。但这一次，她知道，谁都不会醒来。
因为醒着的世界，比梦更乱。更空。更真。
他挥刀劈下的时候，她没有尖叫。
那不是一把真正的刀，更像是某种古老命令的延续——锈迹斑斑，刃口像是纸上剪过旧地图，卷成一团疲倦的命运。
她被砍中的时候，剧烈的疼痛还没来得及从神经末梢游走，鲜血便飙射而出，像是她小时候贪玩时扎破的水气球，噗 哧 。
她后知后觉的感受到这一刀不是虚晃，不是幻觉，不是梦里常有的轻轻一划，而是沉重、真实、粗暴的一击。旧刀刃卷了口，但依然坚决地撕裂了她的肩膀。肉张开了，像一张突兀的嘴，鲜血立即涌出，滴到地上，像砸进时间里的红色句点。
她跪倒，眼前是草、土、石块、蚂蚁。然后是自己的手——颤抖着按住伤口，手指立刻被热血浸满，像在握一颗正在漏液的心。
他没有马上补刀。他坐在马上俯视她，眼里是某种单纯的失望。他似乎以为她会立刻死掉，像那些他顺手劈下的其他人一样。可她没有。
她只是跪着，流血，喘息，像一个残破的机器还在运行。她的影子在身后扭曲，如同烧焦的纸。
他缓缓再次举刀，像是忽然心生出一些猎杀者独有的怜悯，想让这只脚边的猎物被死神带走时没有那么痛苦。
她闭上眼，准备迎接死亡——却没有等来。
那一刻，某种东西开始悄无声息地发生。
不是光，不是风，不是任何可以被命名的东西。只是空气里突然变得厚重，像被折叠过。她的肩膀，那个裂开的口子，在慢慢地收拢。肉自行拉拽、缝合，血液仿佛倒流，回到体内。没有疼痛。没有声音。
他察觉到了。他眯起眼，嘴微张，像是看见了某种不属于人的事物在她体内活动。他的手在空中，刀落不下去。
她睁开眼，看见他，看见他眼里有那么一瞬的迟疑。那种迟疑不是对敌人，而是对不可解释的东西——像看到死人在呼吸，或时间开始反着流。
她低头，看自己的肩。那伤口已经趋近愈合。取而代之的，是一条条粉红的扭曲着想要拼命合拢的肉芽，形状像旋涡，又像眼睛。周围的血迹还在，但伤已经“过去了”。
他饶有兴趣的看着这一切，翻身下马时没有发出声音，像是地面主动接住了他。
他走近她，围着她慢慢地转了一圈。她半跪着，肩膀上的血迹还未干，但伤口已经合拢了，皮肤紧致得像是刚愈合的树皮。
他蹲下，伸出一根骨节粗大的手指，缓缓地在她的伤痕上划过。
“你不像是人，”他说，声音轻得像土壤中发霉的回声，“但也不是神。”
他仿佛在看一件新鲜出土的器物，带着一种剥开真相的愉悦。
他撩开她的头发，扯了一把，看她仰头。他的眼里没有怜悯，没有恐惧——只有一种无法解释的冷漠的好奇，像孩童对昆虫的兴趣。
“你痛吗？”
他问，语气就像问天气。
她没有回答。她的嘴唇干裂，眼神溃散，意识在某个深井中来回撞击。
他忽然笑了，笑声干脆，像断枝折裂。
他伸手扯住她破裂的衣襟，动作简单、暴力，像撕开一层符咒。他靠近她，呼吸像铁器贴近血肉——热、沉、压迫。
她没有挣扎。不是屈服，是身体根本不受她调动，像整个人在被一双透明的手按进梦的底部。
他靠得更近，她的皮肤受到外部冷空气的刺激开始泛起阵阵冷意。
他的眼神不再是猎人，也不是狂徒，像是一个被激起了某种性致的野兽，微微偏头，鼻翼阖动，口腔的浊气洒在她的脖颈间，似是赞赏的感叹道“你真香”。
他的影子重叠在她的身上，她的意识像是感受到某种更加不安的讯息，从深井中挣扎而出，之前剧烈的疼痛让她浑身战栗发不出任何言语，而随着疼痛的消失，她开始掌控自己的身体，她用尽全力的试图攻击他好逃离开，
她理所当然的失败了，力量的悬殊让她的行为显得像是欲拒还迎，分外可笑。
地上的影子随着她的扭动开始变形。它比她高，比她壮，头部微低，像另一个“她”正紧贴着她，又或者是两个影子融在了一起。
阳光从不偏袒于任何一个人，它只是从空中散射开来，照耀着者万古大地，也照耀着她和他扭曲在一起躯体。
结束后他没有走。
他起身后站在那里，看着她修复，看着她喘息，看着她像一只被剥皮后仍在跳动的动物，微微发抖。
他甚至蹲下，拔了一根草，塞进嘴里嚼着。那动作像农人，像父亲，像某种低配版的神。
而她，木楞着看着天空被云挡住的太阳，没有热量的投射，只是苍白的略带刺眼的高悬在天空，她像是刚被这个世界打碎，然后拼错了一些零件。
她没有哭。没有说话。只是眼神空了，像是意识把她暂时丢在这个地方，出门去了。
他略显无趣的看了半晌，也没说什么的转过身，开始走。他没叫她。也没阻止她。
她爬起来，踉跄着，跟上了他。
他们走在荒地上，一个疯子，一个忘记过往的女人。
她像失去了“逃跑”这个概念。也像忘了他刚才做过什么。
她只是跟着，像影子找到了它的肉身，像是失忆的雏鸟看到了世界上最后一个移动的生命。
疯子偶尔转头看她一眼。她不说话，只是望着他，眼神像结了霜的湖水，里面没有憎恨、没有羞耻、甚至没有求生。
只有一种近乎畸形的温顺。
他皱眉，自言自语：“你脑子坏了吗。”
她点点头。
疯子笑了，嘴里发出类似鼓掌的声音。他一拍马鞍，又上马继续走。
她在后面跟着，小跑着，不发出一点声音。仿佛这就是她的家，她的过去，她的全部记忆。
那夜他们在一棵枯死的树下扎营。疯子撕下一块干肉，丢给她。
她接住，没有咀嚼，只是含在嘴里，一动不动。
火光照着她的脸，她脸上依然残留血污，像某种纹饰。
疯子盯着她看了一会，忽然道：
“你这张脸，看着真怪。”
她望着他，歪头。像是在等待主人下一句命令。
他叹了口气，像是对着一具残破却仍能行走的战利品说话。
“那你就跟着我吧。”
她点头。
“死了可别怪我。”
她还是点头。
疯子不再理她，躺下睡了。她蜷在不远处的地上，眼睛半睁，望着火，望着他，望着某种她已经不再理解的现实。
风吹过她的伤痕，那伤痕不疼，却仍在轻微发热。
像是还在缓慢地提醒她：你不属于这儿。
可她不管了。
因为她看见了他，他没死，他没离开，他在前面。
她跟着他，像跟着一个裂缝的源头。
他一路走，像一把刀落进水里，不声不响，却带起一圈一圈血红的涟漪。
最初，只有她跟在他身后，像一只迷失的影子。
后来，路边的山匪、逃兵、杀人后隐匿的赌徒，也慢慢出现。他们看见他杀人，干净、简单、不说废话。他们看见他吃肉，饿了就抢，不饿也抢。
他们看见他路过一间破庙，住了进去，把庙里的和尚从坛前拉出来，丢进柴堆，说：“坐得太久了，长霉。”
这些人站在远处，看着火光。然后默默地靠近，不问他的名，不问去处。就像蚂蚁不问糖从哪来。
起初两三人，后来七八个，再后来一行十几个，都不说话，就远远地跟着。
他也不赶。他从来不管身后的事。他觉得这些人像影子，踩上去也不会有动静。
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