直到那天，他们走进那个地方。
名义上是个村寨，实际上更像一口井——把所有无处可去的脏水都汇在里面，泡着、腐着、发热。
寨子不大，但密密麻麻全是人。有人抽刀，有人剁骨，有人笑得像猪在叫。
没人知道这个地方的名字，因为没人敢给它命名。命名意味着秩序。
疯子进寨子时是骑着马的，马不贵，也不快，但有人盯上了它。
一个少年冲出来，手上握着生锈的尖刀，对准马头：“留下它。”
疯子没说话。他不喜欢这种“被指”的感觉。
下一秒，马停下，刀已入喉。
少年倒下时，后面冲出来三四个，看样子是想报仇，也可能只是想捡个机会出头。
疯子跳下马，走过去。没拔刀。只是空手一划，一拳一撞，一脚一蹬。
他们全倒了，倒的角度都像被事先排好。
她站在他身后，看得木然。
鲜血流在地上，像一张看不懂的地图。
周围围上来更多人。
疯子开始杀。
不是愤怒，不是计划。只是节奏到了那一拍，该动手了。
刀从腰间抽出时，空气像被裁成两块。他一刀斩断一人手臂，一脚踢断另一人脊骨。他像在演练什么古老的舞蹈，动作不急，却极准。
他杀人时不喊叫，不咒骂。他连眉头都不皱，只是嘴角微微上扬，像终于想起了一首旧歌的旋律。
人群开始退，随后又有更多人冲上来。
他杀得略显不耐烦，但血的味道渐渐把他的手唤醒。他的步伐变快，呼吸变慢。地上的尸体越来越多，连灰尘都沾了红。
到最后，没人再敢冲了。
地上跪了一片人，有人丢了刀，有人嚎哭，有人只剩一条腿还在颤抖。
他站在他们中间，看了一圈，像是在田里巡视庄稼。
然后，他把刀收回鞘中。
他说：“跪着的，不好玩。”
他转身，往寨子深处走去。
她跟在他身后，衣衫破旧，发丝结泥。她走得很稳，好像这些血、这些死人、这些地上的跪者，都跟她没有关系。
他们走进寨子深处，像走进了一个新王朝的开头。
而那些跪着的人，不知为何，全都低下了头，不敢再抬。
村寨里再没有人敢出声。
疯子坐在寨子中间的石台上，啃着不知道从哪儿拿来的干肉，像个随便找了地方歇脚的旅人。
他脚边躺着两具尸体，一具脑袋还睁着眼，像是想看清楚他到底是谁。
他没理会。
他不喜欢被问“你是谁”，也不喜欢被叫“头领”、“老大”、“尊主”——那都太沉。他走路不喜欢背东西，哪怕是个称号。
可这些人跪着，站着，围着他。
有人递酒，有人舔血，有人试着用带血的手在他脚边画符号，像狗在地上划自己的窝。
他不说话。就啃肉。
那群人却自动排起了队。最靠近他的那几个，血最多，眼最红。他们互相对视一眼，又低头，不敢先说话。
他们不知道要怎么表达“效忠”，这个词太古老，太复杂。他们也不是读书人。他们只知道，他们想跟着这个人——这个随手杀了几十人的疯子——走。他去哪，他们去哪。
因为那一刻，他们忽然觉得：
他不是恶。他就是“道理”。
这个乱世本来就没有理由，没有谁活该活，谁活该死。可他出现后，杀了人，没人敢追究。
他做的每一件事，虽然没人能解释，但每一件都像天经地义。
他们觉得跟着他，也许不再是躲着活，而是活着，逼别人躲。
疯子啃完肉，站起来。
他没有说“走”，也没有看任何人。他就只是站起来，往寨外走。
她站起身，跟上。
后面，一人跟着，再一人，再一人……
像是水面上浮起的黑泡，一串串地从地底冒出来，没人说话，没人命令。
他们就这么走了。几十人。
没旗帜，没编制，没誓言。他们也没有目的地。
疯子没说去哪，他们就跟到哪。他要坐下，他们围成一圈。他要打架，他们排好前后。他若笑了，他们先笑，再打。
有时候他杀人，他们也杀。他停手，他们也立刻停。
他们的眼睛里没有信仰，只有本能对力量的臣服与模仿。
他们是影子，而疯子，是影子的投影。
村寨后面留下一地死尸，和一堆跪到腿麻的人。
没有人追。
因为没有人知道要追什么，也没人敢再出声。
他们只知道——这个寨子，被什么东西路过了，留下的，不是脚印，是一种沉默的命。
他们继续走。
没有方向，没有地图，也没有目的地。
疯子走到哪，他们就在哪落脚。饿了就抢，困了就睡，心烦就杀。有时候疯子杀得快，后面的人还没看清对手是谁；有时候他只是坐在路边，后面的人便主动去挑起一场斗殴，只为让他看看血。
队伍不知不觉变大了。
最初是山道里几个散匪，听说疯子杀人不眨眼，也不讲理——他们来了。
再后来是几个流窜兵痞，说疯子斩过官兵不被官府追捕——他们来了。
再后来，一整伙穿着盔甲却脱队多日的士兵也来了，他们原是守边的，现在连边都没了。
这些人，不求庇护，不求吃喝，只要一件事：
跟着疯子，哪怕只远远地走在他视线之外，也算是“沾了点疯”。
疯子看也不看他们。他从不回头。他不认人，也不清点人数。
他杀人不问名字，也不记得谁跟了他多久。他只认死与活的界限，其他都像地上的灰尘，踩了不留痕。
某天，他们经过一条废弃的官道。
道边有驿站，站中有旗，那旗是某地军头的私人标记，漆红如血，上面的图案像是涂画着一张张笑脸。
有人拦路，不是阻拦，而是礼节性地行礼，说：“大人请您去喝酒。”
疯子走过去，伸手将那人手臂反折，骨头当场露了出来，然后继续前行。
那名被拗断的人倒在地上惨叫，他身后站着的几位军头心腹本想拔刀，结果还未动作，疯子身后那批人就已冲上前去，砍翻三人，剁成烂泥。
血溅出数丈，落在驿站的门帘上，像是某种草率而强烈的签名。
这事传了出去。
某些军头听了，不怒反喜：“终于找到了。”
某些**王族笑说：“我们需要这种人。”
他们派出使者，带着马匹、粮草、金器、女人，去“拜见”疯子。
疯子没理，只把金子踩进泥地，把马刀塞进跟着的人手里。
他不说要，也不说不要。他不拒绝人来，但也从不回应。
他是山中自然裂开的一条口子，水会往那流，不是因为水知道去哪，而是因为别处更窄。
于是更多人来了。
带着旧的罪，新的野心，模糊的希望。
他们以为疯子是个王，是个旗帜，是一场叛乱的中心——可疯子只是疯子。
那夜，他们扎营在一座早被废弃的戏台边。
疯子坐在台上，看着前方篝火前跳舞的那群人——其中有人曾是屠户，有人是逃兵，有人是杀子凶父的亡命徒。现在他们都披着破甲，举着染血的刀，在火光中围成圈，跳着一种没有来源的舞。
他们在笑，在嚎，在磕头，在喊“主”。
疯子没说一句话。他只是看。
她站在他身边，眼神空茫，像镜中残影。她的双手交握在身前，像是在给自己一些支撑，又像是在聆听这些喊声。
这一晚，疯子依然没睡。他坐着，吃着肉，任由狂欢的人群把夜烧得通红。
他低头咀嚼时，忽然开口，说了一句：
“太吵了。”
语气不快不慢，像说蚊子有点吵。
她听见了，轻轻看了他一眼。
风吹过，她看到那群围着火堆跳舞的人中，有些忽然停下脚步，脸色发白，像听到了某种即将降临的事情。
她知道他不会开会，不会点名，也不会发号施令。
他只会——不耐烦时，继续杀。
人越来越多，围着疯子的人已经不像一支“队伍”，而像一座流动的烂城。谁也不认识谁，没人知道该听谁的，只有一个共识：
走在疯子的后面，别靠太近，别挡住他的路。
但这仍然不够。
那晚，疯子从睡梦中睁眼。风声太响，有人喝多了还在吼。
他站起来，没说话，走进人堆，提起一个正打鼾的人，用刀抹了脖子。
有人惊醒，刚要开口，就也被一刀穿喉。
然后又一个。
他安静地杀，像在处理不合格的石头。每杀一人，脚下就多一滩血，火光反而照得更清楚了。
没有人逃跑。
他们全跪下，或低头，或摊平自己像要躺成地毯。
他走过他们之间，只挑他看不顺眼的动手。没有人知道标准。
有人身上太香，有人说话太响，有人呼吸太短。他全杀。
到最后，地上横着十几个尸体。疯子站在中央，衣服上都是血，但他没皱一下眉头。
他转身，回到台上，坐下，继续吃东西。
整个过程，没有说一句话。
第二天，没人敢问昨晚死了谁。那些人的名字一夜之间从空气中消失，像他们从未存在。
余下的人更加安静了。说话时压低声音，走路时收紧脚步。有几人甚至砍掉自己身上的香囊、撕烂衣裳，**着走在风中，就为不引起疯子的“注意”。
疯子不说，他们就靠揣测活着。
他喜欢什么？
没人知道。
但他讨厌什么，大家都在学。
第三日，疯子正吃饭，一个人笑得太响。
他抬头看了一眼。
身边立刻有人冲上去，拔刀将那人肚子划开，肠子流出一地。
疯子没有表情，只继续咀嚼。他的动作像是对这种“自动反应”表示了一点小小的赞同。
她站在不远处，看着那滩肠子被风吹得发亮。
她忽然意识到：疯子没有命令任何人。可他们都开始“代他行事”。
他们像逐渐转化成疯子的一部分。不是军队，是神经末梢——一触即发。
疯子不杀了，他们会帮他杀。
疯子不说了，他们会帮他说。
疯子不记得了，他们会替他记得，并告诉后来人：“这是主的旨意。”
她的脑子忽然有些发冷，像进了一间封着冰棺的屋子。
疯子那晚睡得很安稳。他身下枕着的是一个人头，那人头咬着舌，像死前正试图闭嘴。
一路走来，疯子杀了很多人，留下的血像被遗忘的涂鸦，干裂在路边的石板缝隙里。他从不回头，像是被风推着前行，而风来自他自己混乱的意志。跟着他的人越来越多，有的是出于畏惧，有的是出于麻木，还有一些，只是因为不知道还能往哪里走。她是其中最早的一个。
她不记得自己是谁。没有名字，没有年龄，没有历史。她醒来的那一刻，身边只有疯子。他像是一道光，虽然灰暗而扭曲，却是她视野中唯一的轨迹。她不明白善恶，不明白秩序和混乱，只是凭直觉——那种动物式的本能——依附在他身后，如同潮湿墙角孵出的昆虫，天生就懂得向阴影靠近。
他做的事，她从不提问。他像洪水，裹挟着断裂的枝干和扭曲的鱼群横冲直撞，她只是漂浮其间的一片羽毛。每当疯子起了性致，在那些漂亮的人身上宣泄着最原始的**——无论男女——她就静静地看着，眼神里没有波澜，就像看着火在夜里跳舞。那些场景对她来说不是震撼，只是某种沉默的课程，一场关于力量与失语的课程。
她很快学会了如何生存。不是靠语言，不是靠规则，而是靠气味、动作、气氛中的温差变化。她能听见疯子沉默时的呼吸变浅，也能预感到他下一次的躁动。她从众人畏惧的缝隙里，攫取自己的立足点。不知不觉间，她的存在变得自然，像疯子身后多出的影子，一条熟悉的灰线。
有一天，疯子性致上涌，盯上了一个干净的男孩。那男孩的眼神还没完全被泥污遮住，有种脆弱的反光。疯子走近时，她也在。在他**翻涌的这场话剧里，男孩的挣扎和哭喊像是荒诞的背景乐，而她是他意外发现的布景。他注意到她投来的目光，那目光不带审判，也不带同情，而是柔软、贴近、甚至隐隐带着某种依赖与安宁。那是她独有的表情，像雏鸟第一次识得归巢的影子。
疯子停顿了一瞬，像是嗅到了某种不可名状的气味。他没说话，也没再看她，只是从那以后，他的性致变得越来越少起来。甚至像是消失了一般，像是被无形的细线轻轻缠住了手脚。他依然桀骜，但在某些夜晚，他会一个人坐着很久，望着远方什么也没有的黑暗。
而她依旧跟着他，像个影子，但那影子似乎更实在了一些。她不问，也不说，她只是一直在，像泥土里悄悄生出的根须，缠绕着他，无声地生长。
她一直安静地走在疯子的身后，像一片贴地而行的影子。没人质疑她的位置，也没有人试图靠近她。仿佛她是疯子遗落在尘世间的一道气息，带着不可触碰的烙印。疯子的队伍里没有人敢对她多说一句话，那不是出于怜悯，而是一种下意识的规避，就像野兽不肯靠近某片烧焦的土地。
她的存在就这样被默认为“例外”，不被人打量，也不被人触碰。然而，总有一些自诩为打破规则的人，认为旧秩序是一种挑战，而挑战本身就是一种快感。
那天，新人来了。
那是个赌鬼，步履间带着风暴未散的余威。赌鬼说他曾在赌桌前翻云覆雨，直到运气绝望地背过脸，换来的是一地残尸与一条沦为猎物的命。浑身是伤的赌鬼像失落的猛兽投奔进疯子的影子下，血还未干，就已学会在这支队伍中伪装成沉默的一部分。
可野心从不休眠。
伤口结痂之后，赌鬼不再甘于沉默。他打量队伍，像一只寻找弱点的狼。赌鬼知道疯子不管事，不立规矩，也不关注脚下的杂音。于是蠢蠢欲动，想在疯子的身后，开辟出一块属于自己的领域。
赌鬼赌性未改，这一次，他想赌权力。
赌鬼明白，要想控制这群疯子的追随者，就要立威，就要用血和恐惧铸造一个开端。他的目光扫过人群，最后落在那个始终沉默的身影上——那个像尘埃一样轻，却始终不曾被风带走的女人。
她被赌鬼盯上了，不是因为她做错了什么，而只是因为她太沉默，太不起眼，却又带着疯子留下的印记。她是最容易“示范”的对象，又最容易引发回响。赌鬼想抓住她，在众人面前撕碎她的“特殊性”，用某种不可言说的方式将她碾进尘土，好让其他人懂得服从。
那夜，赌鬼逼近她的脚步像是风中掠过的影，一步步将她逼到角落。
可当赌鬼伸出手时，她的眼神略过眼前的他，变得奇异的平静。
赌鬼有些不安，因为他没有看见那些以往惯常见到的恐惧和哭泣，对方只是一种平静得近乎冷漠的目光，像看一只泥沼里挣扎的野狗。她站着，什么也没说，也没有躲闪。她的沉默不是顺从，而像是在说：“你不是第一个，也不会是最后一个。但你不会留下痕迹。”
空气凝固了一瞬，像是某种无形的力场扼住了他的手腕。他下意识回头——疯子站在远处，脸上挂着微笑，那笑像一朵破败的花，却让人冷汗直流。
疯子没有说话，只是随手挥出一刀，队伍里便再也没有人见过那个正值壮年的赌鬼。
她依然安静地走在疯子的身后，像什么都没发生过。而从那天起，再也没有人试图触碰她，哪怕只是一个多余的眼神。
他们又走了很长一段路，足够让脚步失去知觉，空气也干涩得像一层老旧的纱布，死死贴在皮肤上。他们走进一片灰色的谷地，地貌像皱起的纸页。前方不远处，是一队异乡兵队，旗帜染着尚未风干的褐色，像一种并不忠诚的信仰。他们显然已习惯胜利的甜腐味，那种味道使他们的眼睛被胜利灌满，不愿看清楚眼前之人是谁。
兵队没有多做判断，只是像惯性发作的机器，挥舞起锋刃，要将偶遇者一并纳入那串冗长无意义的捷报里。但他们没料到那支看似混乱的队伍中，会有人出现在空中。
疯子像某种错配的天罚，不需要命令，也不需要理由，只要血。他从空中降临，穿透空气，径直降临敌阵，动作像切开布料一样平滑、迅速。没有战斗，只有散乱的躯壳倒在原地，像积木塔一个个倒下。他仍不满足，仍觉得耳边的声音太满——那是欢呼，尖叫，祈祷。
他转过头来。
那一刻他眼中的红色在不断的深化。他再度腾空，像一道影，扑入身后的人群中。他手中的东西不再是刀，是某种本能的意志，像风暴中的鞭子，一次次抽打着无差别的命运。他听不到人群中的求饶，看不到人群的下跪，只感受着自己骨头里蠕动的回音。他不再区分身份，只感受到躁动尚未满足，像身体里有某种东西尚未解脱。
他没花多少时间便屠了个精光，他发现了最后一个人，是藏在土坑里面的她，他举起刀随手挥下，理所当然的，她依旧没死，只是在痛苦中蜷缩在一起，等待着伤口的愈合。他像是被这奇异的景象又唤起了某种性致，他不管她痛苦的脸，他蹲下身轻易的撕开了她的衣服，手指触碰那破碎的衣料，如剥开某种果皮，动作轻松又自然。他没有看她的脸，仿佛她的表情对他无意义，只是完成一个无人监督的仪式般。血混着尘土，像破裂的花，在这一地血色的花里，他满足了自己最原始的**。
风开始吹了，但风也不再带来什么信息，世界安静得像刚刚下完雨的废墟。
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