海平线把最后一缕夜撕开时，渔船的引擎声也低下去。
雾散了，天光像被重新洗过的胶片，一寸寸显影。
李向迎把缆绳抛给岸边接应的船长，方筠先跳下船，回身扶他，两人的影子落在同一块礁石上，像被浪缝在一起，再也撕不开。
他们没回头。
旧城区的汽笛、顾瑶的尖叫、律师的警告，全被留在浪的背后。
他们带着那盘烧焦的胶片、母亲的票根、父亲的旧车票，也带着彼此掌心里那枚染血的贝壳，一路向南，一路向光。
三个月后，云城南湾。
废弃的造船厂被漆成雪白，铁皮屋顶刷上新的名字：
循澜剧场。
开幕那天没有剪彩，没有鞭炮，只有潮水拍岸当作鼓点。
舞台是旧船坞改的，观众席是拆下的集装箱，一排排面朝大海。
幕布拉起，投影机转动。
黑白影像里，穿红裙的女人抱着雏菊回头，台下第一排，李向迎和方筠并肩坐着。
他们没再改名，却也不再背负旧名。
票根被做成胸针，别在衣领；贝壳被磨成戒指，戴在无名指尖。
胶片最后定格在女人的笑，灯光亮起，掌声潮水般涌来。
灯光落下，两人走上台。
李向迎把拐杖放在一边，声音不高，却让风都安静下来。
“十年前，火从这里开始；今天，我们从灰烬里回来，把火变成灯。”
方筠接过话筒，掌心贴着他的指背：“剧场每一场收入，都会捐给抑郁与火灾幸存者互助基金。
这是我们替母亲、也替自己，写下的续集。”
没有人提问，没有人质疑。
他们只需要一个点头，一次鼓掌，一声来自大海的回应。
傍晚，剧场熄灯，人群散去，只剩他们站在空空的舞台中央。
李向迎把那只铁盒打开，灰烬被海风吹起，像无数细小的星。
方筠把灰烬拢在手心，扬向夜空，灰烬落进海里，也落进他们眼里。
他们并肩走下舞台，脚印很快被潮水抹平。
没有告别，没有仪式，只有一句很轻的话留在风里——
“从今往后，我们不再逃亡，也不再回头。”
潮水涌来，又退去。
旧故事被卷进深海，新故事在沙滩上写下第一行。
而他们的名字，像两粒并肩的贝壳，被浪轻轻磨亮，再也不分彼此。
完结。
完结了。
作者有话说
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第8章 做自己
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