自那通如同惊雷般炸响在耳畔的越洋电话后，林月华仿佛被抽走了所有自欺欺人的力气，也彻底看清了那被精心粉饰了二十年的残酷真相。巨大的悔恨与迟来的清醒，如同潮水般反复冲刷着她，让她坐立难安。她无法再心安理得地沉浸在被欺骗的痛苦中，她必须做点什么，哪怕只是微不足道的一点补偿。
她想起了沈清歌刚回来时，自己因为不了解女儿喜好、错买了沈雨柔尺寸裙子而造成的尴尬。想起了沈清歌那双总是平静无波、却深藏着疏离与受伤的眼睛。她甚至动用了一些关系，悄悄去查了沈清歌在回到沈家前，生活了十几年的那个南方小城的饮食习惯。
得到的反馈是，那里的人口味偏清淡，喜欢煲汤，尤其是一种用当地特产的山菌和老母鸡一起慢炖数小时的“菌菇鸡汤”，是许多家庭冬日里驱寒暖身的家常味道。
林月华盯着那简单的几个字描述，沉默了许久。她出身优渥，嫁入沈家后更是十指不沾阳春水，厨房对她而言是个完全陌生的领域。但这一次，她没有叫佣人，没有去星级酒店订餐，她决定自己亲手来做。
这个决定，对她而言，不亚于一场艰难的战役。
第二天，沈家主宅那间极少被女主人使用的豪华厨房里，破天荒地出现了林月华系着围裙、略显笨拙的身影。她对照着从网上找来的食谱，指挥着被她要求只在旁辅助、不得插手的佣人，处理着那些陌生的食材。如何清洗山菌，如何给鸡焯水，何时下料，火候大小……每一个步骤都让她手忙脚乱。
她精心保养的手指被滚烫的锅沿烫了一下，起了个小小的水泡；调味时因为拿不准分量，不是太淡就是太咸，反复了好几次；控制火候更是难题，不是太大把汤熬干了，就是太小导致汤味不够醇厚。
折腾了几乎一整个下午，厨房里弥漫着复杂的焦糊与香料气息，林月华额角沁出了细密的汗珠，发髻也有些散乱，昂贵的真丝衬衫袖口沾上了些许油渍。当她终于将一盅看起来……勉强能入口的菌菇鸡汤盛出来时，竟有种虚脱般的感觉。
这碗汤，卖相实在算不上好，汤色有些浑浊，菌菇似乎炖得过于软烂，鸡肉也有些柴。与她平日里习惯的、由米其林厨师精心烹制的菜肴相比，堪称粗糙。
但她看着这碗凝聚了她笨拙努力和迟来心意的汤，眼中却流露出一种近乎虔诚的郑重。
傍晚，沈清歌结束了一天的工作回到沈家。她刚踏上二楼廊道，就看到林月华端着一个精致的汤盅，有些局促地等在她的房门外。
“清歌，你回来了……”林月华的声音带着一丝不易察觉的紧张，她将手中的汤盅往前递了递，脸上努力想挤出一个温和的笑容，却因为疲惫和忐忑显得有些僵硬，“我……我学着煲了点汤，是你……是你以前那边常喝的那种菌菇鸡汤……你工作辛苦，喝点汤暖暖身子。”
沈清歌的脚步顿住了。她看着林月华那明显带着操劳痕迹的倦容，看着她袖口那不太显眼的油渍，再看向那碗卖相实在谈不上诱人的汤，一时间，心中五味杂陈。
她当然知道林月华从不下厨。这碗汤背后代表着什么，她很清楚。是忏悔，是弥补，是这位母亲在用自己的方式，笨拙地、艰难地，试图跨越那二十年的鸿沟。
她没有立刻去接，目光落在林月华那双带着期盼与不安的眼睛上。那里面，不再只有愧疚和茫然，似乎多了一些更为坚定的、想要靠近的东西。
沉默在廊道里蔓延，带着一丝令人心酸的尴尬。
最终，沈清歌伸出了手，接过了那盅温热的汤。指尖触碰到的，不仅是瓷器的温度，还有林月华那微微颤抖的指尖。
“谢谢。”她的声音依旧平淡，但比起之前的冰冷疏离，似乎少了几分尖锐。
林月华的眼睛瞬间就红了，她连忙低下头，掩饰住即将夺眶而出的泪水，连声道：“不客气，不客气……你……你趁热喝，不喜欢的话就不要勉强……”说完，她几乎是逃也似的转身离开了，仿佛生怕听到沈清歌下一句拒绝的话。
沈清歌端着那盅汤，站在房门口，看着林月华有些仓惶的背影消失在廊道转角，久久没有动作。
她回到房间，将汤盅放在桌上。揭开盖子，一股混合着菌菇和鸡肉、但火候明显有些过的气味飘散出来。她拿起汤匙，舀了一小勺，送入口中。
味道……很一般。盐似乎放多了点，鸡肉也确实炖老了，远不如她记忆中那个小城巷口老店的味道。
但是，这碗味道普通的汤里，却有一种她许久未曾体会到的、笨拙而真诚的关怀。
她一口一口，慢慢地，将整盅汤都喝完了。
胃里是暖的，心里那堵坚冰筑成的墙，似乎也因为这笨拙的暖意，悄然裂开了一道细微的缝隙。
一碗汤的温度，悄然融化着冰封的界限。当沈清歌不再拒绝这份笨拙的善意，改变的不仅仅是母女间的关系，更似一种象征——象征着她在沈家内部，终于开始获得除了“价值”认可外，更为复杂却也更为坚实的情感支撑。个人情感的坚冰初融，与她日益稳固的事业根基相互映照，一条属于她的、清晰而宽阔的道路，正在脚下徐徐展开。
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