高二那年的夏令营，在城郊的天文台。
夏夜的风带着草木的清香，蒋砚之蹲在观测台角落，手里攥着张被揉皱的星图。下午分组观测时，他和林砚秋被分到了一组，可刚才调试望远镜时，他不小心碰掉了她的记录本，纸页散了一地，其中一张还沾了泥渍。
“对不起。”他把星图往身后藏了藏，耳尖发烫。那是他熬夜画的，标注了今晚能观测到的所有亮星，本来想趁观测间隙给她。
林砚秋正蹲在地上捡纸页，听见这话，抬头看他。月光落在她脸上，睫毛投下浅浅的阴影：“没事，就是边角脏了点。”她捡起那张沾了泥的纸，上面是她画的猎户座星云，“你看，还能看清。”
蒋砚之没说话，只是从口袋里掏出块橡皮，笨拙地想擦掉泥渍。指尖碰到她的手时，两人都顿了一下，像有微弱的电流窜过。
“别擦了，”林砚秋把纸抽回去，忽然笑了，“这样挺好，像星云自带的尘埃。”
他愣住了。原来她不是在生气。
观测台的老师喊大家集合时，林砚秋忽然把记录本往他怀里一塞：“帮我拿一下，我去趟洗手间。”
蒋砚之抱着本子，指尖不小心翻开了最后一页。上面没有星图，只有一行小字，是她的笔迹：“今晚的英仙座流星雨，预计凌晨两点最大。”旁边画了个小小的箭头，指向他刚才藏星图的方向。
他的心脏猛地跳了一下，像被流星砸中。
凌晨一点五十分，蒋砚之抱着望远镜支架，假装在调试设备，眼角却一直瞟着观测台入口。林砚秋说她有点困，回宿舍休息了，可他总觉得，她会来。
风里传来脚步声时，他几乎是立刻转过身。林砚秋穿着件宽大的外套，手里拿着两罐热牛奶，站在月光里，像从星图里走出来的人。
“没睡着。”她把其中一罐塞给他，罐身的温度烫得他指尖发麻，“老师说流星雨提前了。”
他们并肩靠在观测台的栏杆上，没人说话。远处的树林里传来虫鸣，银河横亘在夜空，像被打翻的牛奶，星星密得能接住所有心事。
“你看那颗。”林砚秋忽然指着东边的天空，“猎户座的参宿四，最亮的那颗。”
蒋砚之顺着她指的方向看去，忽然想起自己星图上标注的备注——“像她解题时眼里的光”。他赶紧低下头，假装整理望远镜，耳根红得快要滴血。
第一颗流星划过天际时，林砚秋“呀”了一声，声音里带着点孩子气的雀跃。蒋砚之转头看她，她正仰着头，眼睛亮得像盛了星光，嘴角的笑意比流星还耀眼。
他没许愿，只是在心里悄悄说：如果时间能停在这一刻，就好了。
流星雨最盛的时候，林砚秋忽然从口袋里掏出个东西，塞到他手里。是颗用锡纸折的星星，边角有点歪歪扭扭，却被捏得很紧实。
“刚才在宿舍折的，”她的声音很轻，被风声吹得有点散，“据说对着流星许愿很灵。”
蒋砚之捏着那颗星星，锡纸的凉意透过指尖传过来，心里却像烧着团火。他忽然鼓起勇气，把那张藏了很久的星图掏出来，递了过去。
“我画的，”他的声音有点抖，“可能……有点不准。”
林砚秋接过去，借着月光翻开。星图上的每个亮星旁边，都用小字写着备注：“这颗适合看十五秒”“那颗旁边有卫星经过”……最后一页，画着两个挨在一起的小人，仰着头看星星，旁边写着：“观测者：蒋砚之，林砚秋”。
她忽然笑出声，像风铃被风吹动。“画得很好，”她说着，从本子上撕下一页纸，快速画了个简笔画——一只猫爪，正指着星图上的参宿四，“给你盖个章，算合格。”
蒋砚之看着那只猫爪，忽然觉得，那些藏在草稿纸里的喜欢，那些刻意制造的偶遇，那些因为她一句话而加速的心跳，好像都有了形状。
天快亮时，他们才回宿舍。走在林间小道上，林砚秋忽然说：“其实上次省赛，我故意错了最后一道题。”
蒋砚之猛地停住脚步：“为什么？”
“因为不想和你差太远，”她的声音很轻，却清晰地钻进他耳朵里，“想和你一起进省队，一起……看更多的星星。”
朝阳从地平线升起时，金色的光洒在两人身上。蒋砚之看着她泛红的耳根，忽然觉得，那些关于家境的自卑，那些关于未来的顾虑，好像都暂时消失了。他伸出手，轻轻碰了碰她的指尖。
这一次，她没有躲开。
很多年后，蒋砚之的书桌上，一直摆着两样东西：一张泛黄的星图，上面有只歪歪扭扭的猫爪印；一颗锡纸折的星星，被摩挲得发亮。
林砚秋偶尔会笑着问他：“当年那颗星星，你许了什么愿？”
他总会把她的手捏得更紧些，在她耳边轻声说：“愿望说出来就不灵了。”
其实那天凌晨，他对着流星许的愿很简单——想和眼前这个人，从校服到白大褂，从看星星到看遍余生的每一个清晨。
而此刻，阳光落在他们交握的手上，像把未说出口的誓言，轻轻盖了个章。
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