高二下学期的开学日，教室里弥漫着一种微妙的空荡。杨眠走进教室，目光不自觉地飘向那个靠窗的座位——现在坐着另一个男生，正低头整理着崭新的课本。
周应淮的位置。曾经属于周应淮的位置。
心脏像是被什么东西轻轻捏了一下，泛起熟悉的酸涩。杨眠走到自己的座位坐下，拿出手机，点开那个淡蓝色头像的对话框。最后一条消息还停留在一个月前，他冰冷的那句：“不重要了。”
开学第一周，杨眠过得浑浑噩噩。每堂课上，她总会不自觉地瞥向那个窗口的位置，然后失望地发现那里坐着别人。物理老师讲解难题时，她下意识地转头，却发现身边再也没有那个会轻声提醒她“思路错了”的人。
周五放学后，杨眠终于鼓起勇气，给周应淮发了一条消息：“新学期开始了，你那边怎么样？”
消息发送成功，没有出现红色的感叹号。她的心跳加速，将手机紧紧握在手中，仿佛那是连接他们的唯一纽带。
整个周末，手机都安静得令人窒息。周应淮没有回复。
周一的数学课上，老师宣布了一个消息：下个月将举行全国数学联赛，学校要组织集训队。 “周应淮同学去年为我们学校赢得了很好的成绩，”老师说，“虽然他现在转学了，但希望大家能继续发扬这种精神。”
听到这个名字，杨眠的心猛地一颤。她低下头，假装整理笔记，手指却微微发抖。
课后，林小雨凑过来：“听说周应淮去了英国？” 杨眠轻轻“嗯”了一声。 “你们还有联系吗？” 杨眠摇摇头，感觉喉咙发紧。
那天晚上，她再次给周应淮发消息：“数学联赛要开始了，老师今天还提到你了。” 这次，她加了一个橘子的表情符号。
第二天清晨，手机终于亮起。杨眠急切地点开，却只有简短的三个字：“知道了。”
没有问候，没有寒暄，甚至没有标点符号。冰冷的文字像一盆冷水，浇灭了她心中微弱的希望。
但她没有放弃。每隔几天，她就会找各种理由给他发消息： “今天的天空很蓝，像你头像的那种蓝色。” “校门口的橘树开花了，很香。” “物理竞赛题好难，要是你在就好了。”
周应淮的回复总是姗姗来迟，且简短得令人心碎： “嗯。” “挺好。” “加油。”
四月的某个雨天，杨眠在图书馆偶然翻到一本苏轼诗集。她想起那个秋日，周应淮在笔记上写下的那句“最是橙黄橘绿时”，心中突然涌起一股冲动。
她拍下那页诗，发给周应淮：“还记得这个吗？”
这次，回复来得比往常快一些：“记得。”
简单的两个字，却让杨眠的心跳骤然加速。她趁热打铁：“你最近怎么样？适应那边的生活了吗？”
漫长的等待后，周应淮回复了：“还好。忙。”
一个字一个字，像是从牙缝里挤出来的。杨眠能想象出他打字时的表情——眉头微蹙，唇角紧抿，就像每次遇到难题时那样。
五月初，学校举办春季运动会。杨眠参加了班级的4×100米接力赛。冲过终点线时，同学们欢呼着围上来，她却下意识地看向手机。
没有新消息。她拍下奖牌的照片，发给周应淮：“我们班得了银牌。”
几个小时后，回复来了：“恭喜。”
杨眠坐在喧闹的看台上，看着那个冰冷的词语，突然感到一阵无力。她开始怀疑，那个曾经会为她讲解题目、会为她撑伞、会为她做橘子糖的周应淮，是不是只是她想象出来的幻影。
五月中旬，杨眠的生日到了。同学们为她准备了惊喜派对，教室里挂满了彩带和气球。林小雨送给她一个精致的橘子香薰蜡烛：“闻到你最爱的橘子味，就想起你。”
吹灭蜡烛时，杨眠许了一个愿。然后她拿出手机，给周应淮发了一条消息：“今天是我生日。”
她等了整整一天。从清晨到深夜，手机安静得令人窒息。就在她准备放弃希望时，手机突然亮起。
周应淮发来了一张照片：一只手中托着一个金黄的橘子，背景是陌生的房间。配文只有两个字：“快乐。”
杨眠怔怔地看着那张照片。那只手分明是周应淮的——修长的手指，整洁的指甲，她再熟悉不过。但他没有露脸，没有祝福，只有一盒冰冷的橘子糖和两个字的问候。
她的眼泪终于落了下来，滴在手机屏幕上，模糊了那个橘子图像。
第二天，杨眠没有去上学。她请了病假，躺在床上，反复看着那张照片。放大，再放大，试图从那个有限的画面里，寻找一丝他生活的痕迹。
书桌上堆着几本厚厚的书，墙上的挂钟显示着不同的时区时间，窗外的天空泛着灰白色——那是伦敦的清晨，他特地早起给她发的消息。
这个发现让她的心中重新燃起一丝希望。她编辑了一条长长的消息，讲述这段时间发生的所有事情，讲述她的思念，她的困惑，她的不舍。
但在按下发送键的前一秒，她犹豫了。最终，她删除了所有文字，只留下一句：“谢谢你的橘子糖。”
周应淮没有回复。
六月的期末考试前夕，杨眠在整理复习资料时，意外发现了一本周应淮留下的笔记本。她记得这是他在转学前一天还给她的，说是里面有重要的笔记。
翻开笔记本，杨眠怔住了。在最后一页的空白处，写着一行小字——是周应淮工整的字迹：
“愿你前程似锦，愿我永远记得。”
日期是他离开的前一天。
杨眠的手指轻轻抚过那些字迹，眼泪无声滑落。原来他并非无情，只是选择了沉默。
那天晚上，她最后一次给周应淮发消息：“我找到你的笔记本了。” 这次，回复来得很快：“嗯。” “谢谢你的祝福。”杨眠写道。良久，周应淮回复：“不客气。”
对话就此终结。杨眠看着那个星空头像，终于明白：有些距离，不是靠消息就能跨越的；有些心情，不是靠文字就能传达的。
她将手机放在一边，打开那本笔记本，开始认真复习。窗外的橘树已经结出青涩的果实，在夏日的晚风中轻轻摇曳。
橙黄橘绿时，终究成了青春里最疼痛的遗憾。而那些未曾说出口的爱恋，最终都化作笔记本上的一行小字，永远封存在时光里。
杨眠轻轻摩挲着那行字，感觉心中的某个部分正在慢慢愈合，留下淡淡的疤痕。
有些故事，不需要结局。有些人，记得就好。
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