楚墨屿维持着那个跪姿，很久，很久。
时间仿佛在这间布满灰尘和死亡的卧室里凝固了。只有他无声滑落的泪水，证明着某种内在的、剧烈的崩坏仍在持续。最终，那泪水也干了，在他苍白沾满尘土的脸上留下两道清晰的泪痕。
他缓缓地、极其缓慢地站起身。膝盖发出轻微的咯吱声，像是生锈的零件在勉强运转。他的动作带着一种奇异的、近乎刻意的平稳，仿佛每一个关节都在被无形的丝线精密操控，努力维持着一种早已不存在的体面。
他没有再看床上的母亲一眼。那景象已经像最恶毒的诅咒，烙进了他的眼底，无需再看。
他转身，走出了卧室。脚步很轻，落在积灰的地毯上，几乎没有声音。蓝绿异瞳空洞地扫过二楼的走廊，那里面没有任何情绪，只有一片死寂的虚无，仿佛所有的光都被吸入了最深的海沟。
他开始“巡视”他的领地。这座巨大的、死去的庄园。
他的行动轨迹毫无逻辑，却又带着一种偏执的严谨。他走进每一间客房，打开每一个衣柜，甚至俯身查看床底。动作不疾不徐，如同一位尽职尽责的管家在例行检查，只是他检查的，是死亡的痕迹，是缺席的生命。
在儿童房里，他看到了一个小巧的、手工粗糙的布娃娃，掉在地上，被灰尘覆盖。那是莉莉偷偷给庄园附近流浪的孩子做的。他蹲下身，用指尖极其轻柔地拂去娃娃脸上的灰，然后将它端端正正地放在小床上，还细心地将它歪斜的裙子抚平。做完这一切，他偏着头，似乎在欣赏自己的“杰作”，嘴角勾起一丝极淡的、几乎看不见的弧度，但那弧度里没有任何温度，只有一种令人毛骨悚然的满足感。
接着，他走进了书房。曾经摆满典籍的书架东倒西歪，书籍散落一地，被某种力量撕扯成碎片。他踩在知识的残骸上，脚步依旧平稳。他弯腰，从一堆纸屑中捡起半张残页，上面依稀可见某个古代英雄史诗的插图。他盯着那插图看了几秒，然后，用那双白皙得过分、指节纤长的手，慢条斯理地，将残页撕成了更碎的纸条。纸屑如同雪花般从他指缝间飘落，他低头看着，眼神专注，仿佛在进行一项神圣的仪式。
他来到回廊。阳光透过破损的彩色玻璃窗，投下扭曲斑驳的光影，照在那些倒伏的、曾经鲜活的躯体上。他走过他们身边，脚步没有丝毫停顿，甚至没有低头看一眼。仿佛那些不是他熟悉的故人，只是房间里不甚美观的摆设。他的目光掠过墙壁上悬挂的家族肖像画，画中人物面容安详，眼神却空洞。他伸出手指，隔着空气，优雅地沿着画框边缘虚划，像是在丈量，又像是在确认某种边界。
这种平静，这种近乎优雅的秩序感，与他所处的环境形成了最尖锐、最不协调的对比。他不是在悲伤，不是在愤怒，他是在用一种近乎偏执的、模仿正常的行为，来对抗内心那已经彻底坍塌的世界。每一个轻柔的动作，每一次平稳的呼吸，都在无声地尖叫。
他走遍了主宅的每一个角落，如同一个不知疲倦的、被设定好程序的幽灵。最后，他的脚步停在了一扇隐蔽的、通往地下的橡木门前。这是酒窖的入口。门上雕刻着繁复的葡萄藤花纹，此刻看来，却像是某种扭曲的、禁锢的符号。
门没有锁。他伸手推开，一股混合着陈年酒香、灰尘和另一种……难以言喻的、淡淡的金属锈蚀气味扑面而来。楼梯向下延伸，没入黑暗。
他没有丝毫犹豫，踏下了楼梯。脚步声在狭窄的空间里回荡，清晰得有些刺耳。
酒窖里很暗，只有从门口透进来的微弱光线，勉强勾勒出巨大的橡木酒桶和布满蛛网的酒架的轮廓。空气阴冷潮湿。
他的目光，如同最精准的探针，瞬间就锁定了酒窖最深处的角落。
那里，一个人影靠坐在墙边，低垂着头。穿着体面，甚至可以说是华丽，与这酒窖的环境格格不入。那是他的父亲。
而在父亲身后的那面石墙上，密密麻麻地，用某种暗红色的、已经干涸发黑的液体，写满了巨大的、扭曲的、仿佛带着无尽痛苦和癫狂的词汇——
创世神。
那三个字，重复着，重叠着，几乎覆盖了整面墙壁。笔触时而狂乱如疯魔的舞动，时而却又带着一种诡异的工整，仿佛书写者在极致的混乱与某种病态的清醒间反复横跳。暗红的颜色在昏暗中散发着不祥的气息，像是一片凝固的血色咒文。
楚墨屿停下了脚步。
他就站在距离那场景几步之遥的地方，一动不动。蓝绿异瞳一眨不眨地，沉静地注视着这一切——他那位衣冠楚楚、此刻却毫无生气的父亲，以及那面被疯狂呓语覆盖的石墙。
没有惊呼，没有质问，甚至脸上没有任何明显的情绪波动。只有一种极致的、冰冷的专注。
他恨这个男人。从有记忆开始就恨。恨他对母亲的冷漠与忽视，恨他对自己这个“不合格”继承人的粗暴与厌弃。这个男人从未给过这个家一丝温暖，他所有的精力都放在了那些虚无缥缈的古老研究和攀附权贵上。在楚墨屿心中，他早已与畜牲无异。
此刻，看到他的尸体，楚墨屿心中涌起的，并非悲痛，而是一种更加复杂、更加黑暗的东西。像是沉积多年的淤泥，终于见到了天日，却散发着**的气息。
他缓缓地，迈步走了过去。脚步依旧轻缓，像是在接近某种易碎的珍宝，又像是在踏入一个早已设好的陷阱。
他在父亲的尸体前蹲下。近距离看去，父亲的面容扭曲，双眼圆睁，瞳孔涣散，凝固着一种极致的恐惧与……难以置信？仿佛在生命最后的时刻，看到了远超他理解范畴的、可怖的景象。他的双手紧紧攥着，指甲甚至掐入了掌心，留下了深紫色的月牙形痕迹。
楚墨屿静静地端详着这张脸，看了很久。然后，他伸出手，不是去合上那双不瞑目的眼睛，而是轻柔地、用指尖拂开了落在父亲肩头的一缕蛛丝。动作温柔得近乎亵渎。
接着，他做了一件更加令人不适的事情。他伸出手，抓住了父亲华丽礼服的前襟。那动作起初很轻柔，仿佛怕惊扰了对方的安眠（如果那能称之为安眠的话）。但下一秒，他猛地发力！
刺啦——！
昂贵的衣料发出不堪重负的撕裂声。他竟是用一种近乎野蛮的力道，将比他高大健壮不少的父亲尸体，硬生生从地上拽了起来！尸体软绵绵地悬在他手中，头颅无力地后仰，像一个破败的提线木偶。
楚墨屿就那样提着他的父亲，歪着头，审视着这张因死亡而扭曲、因他的动作而微微晃动的脸。他的脸上没有任何表情，没有恨意，没有快感，只有一种纯粹的、空洞的好奇。仿佛在研究一个奇怪的标本，思考着它为何会变成这般模样。
这个画面充满了暴力的不协调感——少年单薄的身体，却轻松地提着一具成年男性的尸体；他脸上那近乎天真的专注，与他手中进行的亵渎行为形成了骇人的反差。
然而，这种粗暴的掌控感似乎只持续了很短的时间。他眼中的那点好奇迅速褪去，取而代之的是一种……意兴阑珊的淡漠。
“没意思。” 他轻轻地吐出三个字，声音平稳，没有任何起伏，像是在评价一件无聊的玩具。
他松开了手。
噗通！
父亲的尸体重重地摔回地上，发出一声闷响，扬起一片灰尘。姿态比之前更加狼狈，更加……无足轻重。
楚墨屿不再看那具尸体一眼。他的目光，完全被那面写满“创世神”的血字墙吸引了。
他向前一步，更加靠近那面墙。暗红色的字迹在近距离下更显狰狞，那股淡淡的金属锈蚀味混合着陈年酒香和灰尘的味道，形成一种诡异难言的气息。
他伸出了手。那只手，纤长，白皙，指节分明，与他此刻所处的环境，与他刚刚进行的暴力行为，形成了极其强烈的对比。
他的指尖，缓慢地，小心翼翼地，触碰上了那暗红色的、干涸的字迹。
冰冷，粗糙，带着一种滞涩的触感。
他的指尖沿着一个“神”字的笔画，缓缓移动。动作轻柔得如同情人的爱抚，又专注得如同最虔诚的信徒在触摸圣物。他的眼神空茫而深邃，仿佛透过这冰冷的、由鲜血（他几乎可以肯定那是血）书写的文字，在凝视着某种遥远的、不可知的存在。
是父亲写的吗？在临死前？用谁的血？他自己的？还是……别人的？
“创世神……” 他无声地翕动嘴唇，重复着这个词。这个词与他口袋里的那枚徽章——荆棘环绕闭目——隐隐产生了某种联系。与那场诡异的爆炸，与卿晏何意有所指的问题，与母亲那身不合常理的华丽衣裙……这一切，像散落的珠子，被“创世神”这三个血字，隐隐串起了一条模糊而危险的线。
他的指尖停留在一个笔画的转折处，那里颜色尤其深暗，几乎成了黑色。他用力按压下去，仿佛要透过这干涸的血迹，感受到书写者当时的心跳与恐惧，感受到那所谓的“神”，究竟带来了什么。
酒窖里死寂无声。只有他极其轻微的呼吸声，和指尖与粗糙石墙摩擦发出的、几不可闻的沙沙声。
他站在那里，如同一尊被遗忘在时间角落的苍白雕塑，与满墙的血色疯狂、与脚下父亲的尸体，构成了一幅静止的、却又充满了无声嘶吼与极致矛盾的画面。
优雅与暴力，神性与亵渎，清醒与沉沦，在他身上达到了某种诡异而恐怖的平衡。他清楚地知道自己在做什么，清楚地感受着每一分痛苦与恨意，却选择用这种极端有序的、近乎仪式化的平静，来承载那早已将他吞噬的、无边无际的混乱。
他没有疯。
他只是……用一种谁也看不懂的方式，在整理他破碎的世界。而这场整理本身，就是最深刻的毁灭与疯狂。
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