太原的冬天，是刻进骨头里的冷。
十一月的第一场雪落下时，像一层薄盐撒在灰扑扑的屋顶上。党毅飞缩着脖子走在放学路上，书包沉甸甸地坠着肩，里头不是课本，而是厚厚一叠手抄棋谱。纸是周立波从旧账本背面裁下来的，字是老师用一支秃了头的钢笔一笔一划写就，墨迹深浅不一，边缘浸着经年累月的茶渍与墨痕，像一幅幅被时间摩挲过的古画。
《当湖十局》。
五个字写在首页，下方小字注：“清·范西屏 vs 施襄夏，残谱，据传为‘棋圣’对决，胜负未定。”
党毅飞不懂“棋圣”是什么，但他知道，这四个字，让周立波说起话来，声音都轻了几分，仿佛怕惊扰了什么。
“别背。”那天，周立波把谱塞给他时，手指在“范西屏”三字上轻轻一点，“读它，像读一首诗。听，别用眼睛，用耳朵。”
“听棋？”党毅飞瞪大眼。
“对。”周立波笑了，眼角的皱纹像棋盘上的裂纹，“真正的棋，是活的。它会呼吸，会叹息，会欢笑，也会哭泣。你得先学会听懂它的声音，才能和它说话。”
那天夜里，党毅飞趴在烧得微烫的土炕上，油灯如豆，将他的影子投在斑驳的墙上，像一尊静坐的罗汉。他一页页翻看。那些黑白交错的点线，起初只是枯燥的符号，可看着看着，竟渐渐活了。
他看见范西屏执黑，第一手落在“天元”，如帝王登基，君临天下。施襄夏应白，不卑不亢，星位落子，似隐士入山。棋至中盘，黑棋如狂风暴雨，大龙腾空，势要吞天；白棋则如静水深流，处处退让，却总在黑棋气焰最盛时，轻轻一点，断其血脉。
党毅飞的手指无意识地跟着图谱在炕桌上划动，指尖冰凉，心却滚烫。他忽然觉得，这不像对杀，倒像两股截然不同的力量在对话——一个在呐喊，一个在低语。
“他们在……说话？”他喃喃出声。
母亲端着一碗热腾腾的红糖水进来，听见这话，手一顿，药味混着甜香在屋里弥漫。
“说什么？”她问。
“棋……在说话。”党毅飞指着图中一手“大飞守角”，白棋轻飘飘落在边线，看似无用，却让黑棋的猛攻之势骤然一滞，“这一步，像在叹气。像……像劝人别生气。”
母亲怔了怔。她不懂棋，可她懂儿子。这孩子从小话少，心却比谁都细。她没笑，只是轻轻把碗放在炕沿，又摸了摸他的头，掌心粗糙，却温暖。
“你爸说，”她声音很轻，像怕惊扰了灯焰，“懂棋的人，耳朵比眼睛快。眼睛看的是形，耳朵听的是——神。”
从那天起，党毅飞变了。
他不再急着“赢”一盘棋，而是开始“听”一盘棋。
少年宫的对局室里，他常常闭目凝神，指尖在棋罐上缓缓游走，像盲人在触摸碑文。他不再先想“这步该走哪里”，而是等，等那颗棋子“呼唤”他。有时，一颗黑子在他指腹下微微发烫，他便毫不犹豫地抓起它，落在盘上。
他落子越来越慢，也越来越怪。
有时在空旷的中腹点一子，孤零零的，像夜空中一颗无名的星；有时在看似无用的边角补一手，轻描淡写，像为风中的烛火添了一堵无形的墙；有时对手猛攻大龙，他不救，反而在千里之外落一子，像在下一盘更大的棋。
孩子们开始笑他。
“党毅飞下棋像梦游！”
“他是不是睡着了？”
“我看他中邪了，被他那副老棋给附身了！”
党毅飞不辩解，只是沉默地收棋，然后走回自己的位置。他能感觉到那些目光，像细小的针，扎在背上。可每当他闭上眼，指尖触到棋罐，那些声音就远去了。他听见的，是棋子落盘时那一声清越的“啪”，是棋盘上无形的“气”在流动，是某种更深沉、更古老的东西，在血脉里低鸣。
周立波从不纠正他。每当有人质疑，他只是微笑，目光投向窗外。
窗外那株老槐树，枝干虬结，半边树皮早已剥落，露出惨白的木质，像一道陈年的伤疤。可就在那伤疤旁，竟抽出了一小簇新芽，在寒风中微微颤动。
“你们要的是棋手。”一次，一位家长实在忍不住，指着党毅飞那盘“乱七八糟”的棋问周立波，“周老师，他这样能成吗？连‘金角银边草肚皮’都不懂，以后怎么打比赛？怎么挣奖金？怎么进国家队？”
周立波没回头，只是望着那株老树，声音很轻，却字字清晰：
“你们要的是棋手。”
他顿了顿，目光缓缓扫过满屋的孩子，最后落在党毅飞身上。
“我要的是——能听见神明低语的人。”
腊月十七，少年宫年度考核日。
这是少年宫一年中最热闹的日子。二十名学员捉对厮杀，三轮淘汰，最终胜者，可获一副崭新的云子棋和一张“优秀学员”证书。落败者，则要清扫棋室、整理棋具一整个月。
党毅飞的对手，是李锐。
李锐十三岁，学棋五年，是少年宫公认的“第一高手”。他父亲是市文化局的干部，家里有全套《日本棋院棋谱》，背熟了三十种定式，能闭目摆出聂卫平擂台赛的所有名局。他走路昂着头，说话带着一股不容置疑的傲气，像一柄出鞘的剑。
对局开始前，李锐瞥了一眼党毅飞那副从不离身的旧木盒，鼻子里哼了一声：“还带老古董？怕是压不住阵脚吧？”
党毅飞没理他，只是轻轻打开盒子，取出那副温润的棋子。黑子如墨玉，白子似羊脂，指尖触到时，竟有一丝暖意。
裁判是另一位教练，他看了看两人，宣布：“猜先。李锐，你来。”
李锐抓了一把白子，党毅飞伸手探入，捏了三颗。
“单数。”裁判道，“党毅飞执白。”
李锐嘴角微扬，执黑先行。
第一手，星位。标准，稳妥，无懈可击。
第二手，小目。黑棋开局，星小目，抢占实地，堂堂正正。
党毅飞执白，时间仿佛凝固了。他闭上眼，手指在白子罐中缓缓游走。瓷罐冰凉，棋子圆润。他一颗颗拨动，像在聆听大地的脉搏。
一秒，两秒，十秒……
对局室里渐渐安静下来。有人开始交头接耳：“他干嘛呢？”“不会是紧张傻了吧？”“李锐都走两步了！”
李锐也皱起眉，不耐地敲了敲棋盘。
就在这时，党毅飞睁开了眼。
他没有看棋盘的任何角落，而是径直抓起一颗白子，手臂抬起，悬停半空，然后——
啪！一声清脆，如冰裂春江。
白子，落在了天元。
满室哗然。
“天元？！”
“他疯了吧？考核第一轮就走天元？”
“这步棋要被记进少年宫的笑话集了！”
李锐猛地抬头，难以置信地看着党毅飞，又低头看那枚孤零零立于棋盘正中的白子，像一柄剑直指苍穹。他脸上的傲气瞬间凝固，继而化为冷笑。
“好，好得很。”他咬牙道，“你想输多难看，是吧？”
他不再犹豫，迅速挂角，抢占实地。他打定主意：不与这疯子纠缠虚实，不陪他玩什么“神明低语”，就用最扎实的功夫，用实空和厚势，一步步碾压过去。
棋至中盘，李锐的冷笑却渐渐僵在了脸上。
党毅飞的白棋，像一团捉摸不定的雾。它不争一城一地，却无处不在。李锐数次以为已围成铁桶般的大空，可白棋轻轻一点，竟从内部生出眼位，像在死地里开出一朵花；他欲强杀一条即将成型的黑棋大龙，白棋却早已在千里之外布下伏笔，反扑之势如惊雷骤起，逼得他不得不回防。
“这……这不可能！”李锐额头渗出冷汗，手指微微发抖。他分明算清了十步之后的变化图，可党毅飞的棋，总在第九步时，走出他“算不到”的那一手。
那不是计算，不是定式，甚至不是他能理解的棋理。那是一种近乎野性的预判，一种对“势”与“气”的本能捕捉。党毅飞的棋，像一条在混沌中游走的龙，看似无序，却始终踩在棋盘的“脉”上。
李锐的棋风是“工”，党毅飞的棋风是“道”。
工可学，道难言。
当李锐的黑棋大龙在中腹成势，准备一举击溃白棋时，党毅飞却在左下角一个看似无关紧要的“废点”上，落下一子。
全场寂静。
“他在干什么？”有人嘀咕，“那里早就定型了！”
可周立波的眼睛却亮了。
“妙手……”他低语，“混沌中的活眼。”
那一手，看似无用，却在无形中为白棋在全局最薄弱处造出了一丝“呼吸”。黑棋若强杀，反遭反扑；若放任，则白棋外势滔天，中腹成空。
李锐盯着那枚白子，脸色由红转白，又由白转青。他反复计算，手指在额角敲打，可越算，心越凉。他引以为傲的计算力，在这一步“无理手”面前，竟如沙堡遇潮，寸寸崩塌。
终于，他猛地站起身，袖子带翻了茶杯，茶水泼在棋盘一角。
“我……认输。”他声音干涩，像砂纸摩擦。
裁判宣布结果时，满室鸦雀无声。
党毅飞平静地收着棋子，一颗颗放回木盒。当他的手指触到那枚落在天元的白子时，竟觉得它比平时更暖了一些。
当晚，少年宫的窗棂上结满了冰花，像一幅幅天然的棋图。党毅飞抱着那副崭新的云子棋回家，脚步轻快。雪落无声，天地一片素白。他忽然停下，抬头望天。
北斗七星清晰可见，斗柄缓缓指向东方，如一把悬于苍穹的巨勺。
他想起《当湖十局》的最后一页。那是一盘未竟之局。范西屏在败局已定、大龙将死之时，没有选择顽抗，而是将一手白子，轻轻落在了棋盘最空旷的“中腹”——一个对胜负毫无影响的位置。
周立波在旁用红笔小字注道：“此手无用，然心安。”
当时党毅飞不懂。现在，他忽然懂了。
有些棋，不是为了赢，不是为了目，不是为了冠军或奖金。
有些棋，只是为了——对得起这盘棋。
对得起那落子时的心跳，对得起那凝神时的专注，对得起棋盘上那无声的“气”与“势”，对得起执子之手的那份纯粹。
他轻轻抚摸怀中的旧棋盒，指尖传来熟悉的温润。他对着漫天风雪，低语：
“我听见了。”
风过巷口，雪落如子。
啪。一声轻响，仿佛来自千年之外，又似发自心底深处。
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