气象台在下午四点零八分挂出暴雨红色预警，附中广播里循环播放：“所有室外活动取消，走读生尽快离校。”
可傍晚六点，三号路依旧热闹——
梧桐叶被风卷起，像无数绿色信笺在空中乱飞。
江赎站在校门口，手机里是父亲主治医生刚发来的病危通知：
“颅内压再次升高，需立即签字手术，家属速到。”
他抬头，乌云压得很低，像一块随时会坠下来的铁板。
教学楼已经落闸，保安亭的大叔死活不放人：
“暴雨红色预警，谁出去谁负责！”
江赎把学生证往桌上一拍：“我爸在ICU，命比雨大。”
大叔犹豫，江添从后面走来，一把拽过江赎手腕：
“跟我走。”
两人绕到操场最东侧，三号路的老铁栅栏锈迹斑斑。
江添先翻，动作利落得像一只夜行的猫；
江赎紧跟，膝盖磕在铁栏尖端，疼得发麻，却顾不上。
落地时，积水溅起，打湿裤脚，冰凉贴在小腿肚上。
三号路全长一千三百米，
沥青被雨泡得发软，每一步都踩出“咕叽咕叽”的闷响。
路灯在雨幕里晕成橘黄色光团，像被水泡过的月亮。
江赎的帆布鞋早已湿透，鞋带松散，被水拖得越来越重。
他跑，江添也跑，
两个少年在雨里并肩，像两支离弦的箭。
风从侧面灌进衣领，雨水顺着下巴往下淌，
分不清是汗还是雨，还是别的什么滚烫的液体。
跑到路中段，雨势更大，
伞根本撑不住，江添索性把伞扔向路边。
“还有多久？”江赎喘得胸口发疼。
“八百米！”江添吼回去，声音被雨撕得七零八落。
“跑！”
两人同时加速，脚底水花四溅，
像踩在无数细小的碎玻璃上。
江赎的呼吸节奏完全乱掉，
却听见江添在旁边低声数拍子：
“一、二、一——别停！”
那声音像一根无形的线，
把他从岔气的边缘一点点拉回。
三号路尽头有一个下坡，
雨水汇成湍急的小溪，
水面漂着梧桐叶和碎纸屑。
江赎脚下一滑，整个人向前扑，
膝盖重重磕在水泥地，
血立刻从磨破的裤管里渗出来。
江添回身，一把抓住他的后领，
像拎起一只湿透的小猫。
“能走吗？”
江赎咬牙，血混着雨水往下滴：
“能跑！”
两人再次并肩，
下坡的水花被踩得四散，
像无数被击碎的镜子。
三号路尽头右转，市立医院急诊楼亮起惨白的光。
两人冲进大厅，水珠从发梢、衣角、裤脚往下落，
在大理石地面上积出一滩深色。
护士抬头：“家属？”
江赎点头，声音哑得几乎听不见：“ICU，江××。”
护士递过一张手术知情同意书，
江赎的手指被雨水泡得发白，
却在签名处一笔一划写下自己的名字——
最后一捺拖得很长，像把一路的狂奔钉进纸里。
手术室的灯亮起，
像一盏悬在头顶的冷月亮。
江添站在门外，
把湿透的外套拧出一把水，
又摊开盖在江赎肩上。
江赎靠在墙上，
膝盖上的血顺着小腿往下流，
在白色地板上画出一条蜿蜒的红线。
他抬头，看向手术室的门，
雨声被关在门外，
只剩心跳在胸腔里“咚、咚、咚”地狂奔。
凌晨两点，雨停了。
手术室的灯终于熄灭，
医生走出来，摘下口罩，
声音疲惫却带着笑：
“手术成功，颅内压降下来了。”
江赎整个人瘫坐在地，
像一根被拉到极致的弦终于松开。
江添蹲下来，
把湿外套披在他肩上，
声音低却温柔：
“三号路跑完了，
接下来，我们一起走。”
第二天清晨，
江赎坐在父亲病床前，
膝盖上贴着纱布，
手里攥着一张被雨水泡皱的地图——
三号路的尽头，
被他用红笔圈起一个小小的“家”。
他把地图折成小小方块，
塞进父亲的手心，
像把一路的狂奔折成一句悄悄话：
“爸，我跑赢了暴雨，
也跑赢了时间。”
后来，每当附中广播响起暴雨预警，
三号路就会被学生悄悄称为“救赎跑道”。
而江赎和江添都知道，
那一夜的狂奔，
不是逃离，
而是奔向——
奔向必须抓住的光，
奔向不肯放手的明天。
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