挂钟的摆锤晃过第六下时，防盗门被叩了两声，轻得像落了片雪，敲完便没了声息。客厅里，许知宁正用抹布擦着茶几上的栀子花瓣——清晨扫院时捡的，干透了，脆得像陈年的纸片，指尖稍一用力就碎成粉，簌簌落在桌面上，像谁没忍住的叹息。听见叩门声，她捏着花瓣的手猛地收紧，碎瓣钻进指缝，刺得人心里发涩。
楼道的灯光斜斜切进来，在玄关地面投下道瘦长的影子，边缘毛乎乎的，像被水泡过的纸。许言随就站在那片光影里，一件黑色大衣裹得严严实实，领口立着，把半张脸埋进去，只露出段冷硬的下颌线，绷得像根快断的弦。衣摆垂到膝盖，料子看着是旧的，磨出点泛白的边，却依旧挺括，像株被冻硬的芦苇，看着脆，实则拗得很。她单手拎着只深灰帆布包，带子在肩上勒出道红痕，另一只手插在大衣口袋里，指节顶着手套，显露出青白的颜色。
抬眼时，她的目光扫过客厅，又飞快地缩回去，像被什么烫着了。瞳仁是深黑的，蒙着层雾似的，看不真切，眉骨在眼下投出片青黑的阴影，鼻梁是道生硬的折线，从眉骨处直直落下来，连鼻尖都带着点倔气。嘴唇藏在立领后，只看得见下颌线绷得紧紧的，像块被捏皱的锡纸。
“小姑。”她开口时，声音从立领后挤出来，闷闷的，带着点被冻住的沙哑，干巴巴的，像从喉咙里咳出来的。
许知宁侧身让开，目光落在她的大衣上——版型是最普通的直筒，却被穿得像副壳，袖口扣得死紧，连点风都漏不进去，只在肘弯处堆着几道旧褶，像洗不掉的疤。许言随走进来，帆布包往玄关柜上一放，发出声闷响，随即站定在换鞋凳旁，脊背挺得笔直，却透着股说不出的局促，大衣下摆扫过地面，带起点灰尘，在光里飘了飘。
“房间在南边。”许知宁往客房方向偏了偏头，视线掠过她露在大衣外的手腕——空空的，只有道浅淡的勒痕，像刚摘了什么细链子，红得刺眼。
许言随没应声，只是往客房走，大衣下摆擦过地板，发出点沙沙的响，像谁在暗处磨牙。她的步子迈得很僵，步幅忽大忽小，像踩在刀尖上。走到客房门口时，她回头瞥了许知宁一眼，立领下的嘴唇动了动，半天才挤出三个字：“不用管。”说完推门进去，门板“咔嗒”一声合上，却没关严，留着道细缝，像道没愈合的伤口。
许知宁望着那道门缝，目光落在透出来的微光上——光里浮着些尘埃，在空气里慢慢沉，像心里堵着的那些话，吐不出，咽不下。
厨房的砂锅里炖着排骨汤，咕嘟声漫出来时，许知宁盛了碗放在餐桌中央，朝客房方向扬了扬下巴：“汤好了。”声音里带着点自己都没察觉的发颤。
门缝里探出个影子，许言随走出来，大衣依旧扣得严实，只领口松了粒扣子，露出点苍白的脖颈，青筋像细蚯蚓似的爬着。她走到餐桌旁，没坐，低头盯着汤碗，碗里的油花聚了又散，像她眼里那点忽明忽暗的光。然后她抬手解大衣扣子，动作笨笨的，手指在纽扣上滑了两下才捏住，像在跟谁赌气。脱下来的大衣被她搭在椅背上，衣型垮了点，露出里面起球的毛衣边，像层被戳破的伪装。
她穿着件深灰高领衫，袖口堆在手肘，露出的手腕细得像根草，握着勺子时，指节泛着青。喝汤时，她的下颌动得很慢，像吞什么苦药，喝完把碗往桌上一推，声音哑得像砂纸磨过：“谢谢。”
转身回客房时，她抓起椅背上的大衣往身上裹，动作急慌慌的，像怕被谁看见里面的窘迫。门板合上的瞬间，许知宁瞥见她大衣口袋里露出的半截素描本，封面是磨破的黑，边角卷得像枯叶。
傍晚天色转阴，许知宁往阳台收衣服时，看见许言随站在客厅窗边，大衣立领竖着，像只缩在壳里的蜗牛。她望着窗外的梧桐，背影在暮色里像块浸了水的黑布，肩线看着宽，却抖得像被风吹的纸，连带着大衣下摆都在颤。
“要下雨了。”许知宁的声音很轻，像怕惊飞什么。
许言随没回头，大衣下摆被风掀起个角，露出里面磨破的袖口：“嗯。”声音从立领后钻出来，带着点哭腔似的，却又硬憋着，像根快绷断的橡皮筋。
雨点砸下来时，许言随从帆布包里翻出素描本，坐在沙发最外侧，大衣没脱，就那么敞着怀，露出里面起球的毛衣。她没开灯，借着窗外的天光动笔，笔尖在纸上划过的声音很涩，像生锈的锯子拉着木头。画里的梧桐树歪歪扭扭，枝桠是断的，叶子是破的，透着股说不出的委屈。
许知宁翻着书，目光扫过画纸，喉咙发紧：“风会吹弯枝桠，却吹不断的。”
笔尖猛地顿住，在纸上戳出个黑窟窿。许言随抬眼时，立领后的目光红了点，像浸了水的石子：“不用你教。”声音里带着点哭腔，却又梗着脖子，像只炸毛的小猫。
说完，她把素描本胡乱塞进帆布包，站起身，大衣下摆扫过沙发，带起阵凉飕飕的风，像谁在背后泼了盆冷水。回客房时，她的步伐磕磕绊绊，大衣背影在走廊里晃，像片随时会被雨打落的叶。
雨越下越大，敲得玻璃噼啪响，像在替谁哭。客房的门缝里透出点灯光，隐约有笔尖划过纸的声音，断断续续的，像谁在暗处抽噎。许知宁站在门外，红绳被风吹得晃，流苏扫过皮肤，痒得人想掉眼泪。
许知宁站在客厅中央，望着客房那扇只虚掩着的门，指尖无意识地摩挲着腕间的红绳。那红绳磨得皮肤有些发糙，像她此刻心里的触感——涩，且钝。
她看见许言随方才站在玄关时，黑色大衣将她裹成一株冻硬的芦苇，立领后的下颌线绷得像冷铁，可当目光扫过她指尖的栀子花瓣时，那深黑瞳仁里的雾，却悄无声息地滞了半秒，像被什么烫着。许知宁知道，那不是烫，是这孩子藏在冰封外壳下，一丝几不可察的怔忪——像极了林芝悦当年，第一次瞧见她案头栀子时，眼里闪过的惊芒。
这个念头让她心口猛地一缩，酸涩感顺着喉咙往上涌。她望着许言随腕间那道浅淡的勒痕，红得刺眼，像极了林芝悦从前戴的银链留下的印子。可许言随不是林芝悦，她的眼神里裹着层化不开的雾，连带着说话的声音都闷闷的，从立领后挤出来，干涩的，像从喉咙里咳出来的沙。
许言随走路时步子很僵，步幅忽大忽小，像踩在刀尖上。那背影在暮色里像块浸了水的黑布，肩线看着宽，却抖得像被风吹的纸。许知宁多想叫住她，问问她这半年是怎么过的，问问她腕间的链子去了哪里，问问她画里的梧桐为什么总断着枝桠。可话到嘴边，却只剩一句“房间在南边”，连自己都觉得苍白。
厨房的排骨汤咕嘟响着，许知宁盛了碗放在餐桌中央，声音发颤地喊“汤好了”。看着许言随低头盯着汤碗，碗里的油花聚了又散，像她眼里那点忽明忽暗的光，许知宁的心也跟着一紧一松。她脱大衣时动作笨笨的，手指在纽扣上滑了两下才捏住，像在跟谁赌气，露出里面起球的毛衣边，像层被戳破的伪装。
许知宁望着她细得像草的手腕，握着勺子时指节泛着青，喝汤的下颌动得很慢，像吞什么苦药。她想起林芝悦从前喝排骨汤时，总会把玉米啃得干干净净，眼睛弯成月牙，说“姐姐做的汤最暖了，我好爱喝”。可眼前的许言随，喝汤时气氛都裹着局促不安 ，像怕被谁看见里面的窘迫。
傍晚的雨敲得玻璃噼啪响，许言随坐在沙发最外侧画素描，没开灯，借着窗外的天光动笔，笔尖在纸上划过的声音很涩，像生锈的锯子拉着木头。画里的梧桐树歪歪扭扭，枝桠是断的，叶子是破的，透着股说不出的委屈。许知宁忍不住开口，说“风会吹弯枝桠，却吹不断的”，却只换来许言随带着哭腔的反驳，“不用你教”，像只炸毛的小猫，梗着脖子，眼底却红得像浸了水的石子。
她知道，许言随清瘦，带刺，可那刺底下，藏着的是怎样的挣扎与委屈，她看不清，却又忍不住想去触碰，哪怕每一次靠近，都可能被那层冰封的外壳烫得缩回手，只留下满心的酸涩与欲言又止。
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