次日，礼拜日。
夏侯萦正在自家书房补课，望着一片自己所难以理解的试题，也说不出什么感想。语文家教杜老师又穿了她常穿的那条及踝天空篮的裙子，长发翩翩地来了："小王子怎么闪闷不乐的？"语调中说不尽的关彻与疼爱，道不出的缕缕感情，这也许是作为语文老师所必备的朗诵水平，但可能会是对夏侯萦的最真切的感情。
杜老师刚从师范大学毕业，很年轻，且十分与孩子合得来。总喜欢称乎夏侯索为"小王子"。这总让他困惑，不明白自己与某位法国作家笔下的《小王子》中的主人公有什么相同点。是个地球人，没有一朵会撒娇的玫瑰花，没有一只主动驯养的狐狸，也没有奇特的星际旅行。那么，唯一相同的也只有惆怅的眼神了吧？
夏侯萦讷讷地回过神来，只见杜老师手中拿的是最近一次的语文月考卷。别看杜老师女文弱弱的，但无声的叹息比怒骂更折磨人。
"唉，好自为知吧......"杜老师叹了口气，眼角瞟了一眼窗外，随之而来的是一阵沉默，静得可以清晰地听到咚咚的心跳声，像是生命的象征一样经久不停而又回肠荡气。杜老师看着眼前这个孩子，心中泛起一片惋惜，那张映着白炽灯的稚嫩的小脸，鼻尖闪烁着光斑泛着一片萤白，面色呈现着多日不见阳光的素白。是个让人怜惜的秀气男孩。
如果夏侯索的父母在他身边时时刻刻地陪伴着，他的成绩也许会上升许多吧？
杜老师望着眼前这个锦衣玉食的男孩，忽然觉得窗外的阳光都变得奢侈起来。她想起自己租住的那间朝北的阁楼，每个清晨都要踩着吱呀作响的木地板，在斑驳的镜子前反复确认衬衫领口是否熨得足够平整。
而此刻，夏侯萦袖口那枚小小的铂金袖扣，正折射着足以支付她半年房租的碎光。
"小王子......"她下意识又唤出这个称呼，声音却像被什么哽住了。钢笔在她指间转了个圈，墨水在试卷上洇开一朵蓝黑色的花——多像昨夜她经过奢侈品橱窗时，看见的那瓶潘海利根午夜蓝香水的颜色。
她忽然注意到夏侯萦的睫毛在颤动。那么长的睫毛，像是用母亲梳妆台上那把镀金睫毛夹精心修饰过的，在脸颊投下的阴影却比任何试题都难以解读。
这让她想起自己大四时辅导过的另一个富家孩子，那孩子总爱把"我爸爸说"挂在嘴边，而眼前的少年，连呼吸都轻得像在躲避某个禁忌的词。
阳光透过纱帘，在夏侯萦的作业本上织出细密的金网。杜老师看着那些被照亮的字迹，忽然意识到这个男孩写的每个字都在无意识模仿母亲签名时的连笔——那种曾在电影海报上见过无数次的艺术体，如今蜷缩在方格纸里，像被囚禁的蝴蝶。
"要喝蜂蜜水吗？"她起身时碰倒了笔袋，Lamy钢笔滚落到波斯地毯上，发出沉闷的声响。这让她想起上周在二手店看见的那支同款，标价是她三天兼职工资。
而此刻，夏侯萦只是摇了摇头，动作优雅得让人心碎——那种被无数礼仪课雕刻过的克制，正在一寸寸吞噬他十二岁该有的莽撞。
窗外传来园丁修剪玫瑰的声响。杜老师望着少年被阳光穿透的耳廓，那里白得能看见淡青色的血管。
她突然很想知道，如果把这个孩子放进自己老家的油菜花田，让他像野孩子般奔跑，那双Church's手工皮鞋会不会因此沾上泥土的芬芳？
但最终她只是轻轻合上了教案。皮革封面触感的差异让她指尖发颤——这是夏侯千姬女士为了给儿子辅导功课，专门定制的烫金版本，而学校配发的那些，永远带着印刷厂油墨的酸涩。在这个瞬间，她同时闻到了夏侯萦衣领间Creed银色山泉的冷香，和自己外套上残留的公交车的汽油味。
"我们下次......"话说到一半突然失语。因为她看见夏侯萦正无意识地摩挲着试卷边缘，那姿势与他母亲在电影里抚摸婚戒的特写如出一辙。阳光突然变得太亮，照得她眼睛发疼。
他转头惆怅地望向窗外，云霞在天边变幻。
杜老师也不说话，只是继续沉默，拍了拍自己面前这个失落的孩子，笑笑，"小王子"不应该是充满童心的乐观主义者吗？
但也许杜老师心中走这样想的，夏侯萦从来不认为是这样的，在他的观点里，"小王子"或许有一点悲观。毕竟不同的人读同一本书应该会有不同的感悟吧？夏侯索依旧忧郁地望向窗外。
问君能有几多愁？恰似一江春水向东流。
不知怎么了，就十分突然地没有任何预照地想到了这句诗。
漫长的一天终于结束了，爱侯萦似乎十分坚难地熬了好几年，呃......度日如年。也不知度了几个春秋，日复一日，亦是如此。
不快乐，只是因为知道有一天死，不愿放弃生的权力罢了。
他疲容地将头埋在臂弯趴在桌子上，早已放弃了成绩可能回升的希望，现在总是吊车尾，能将均分拉低，在及格线上徘徊，他又抬起头，颇有气质的刘海己凌乱不堪。
夏侯萦抬起脸时，晨光透过纱帘，在他瓷白的肌肤上投下细碎的光斑。那对墨玉般的眸子——遗传自母亲的杏眼，却因长年郁结而显得格外幽深——此刻正蒙着一层水雾，像是雨季未散的晨霭。他的鼻梁高挺而秀气，鼻尖微微上翘，带着几分未脱的稚气，却因紧抿的薄唇而显出与年龄不符的冷峻。
此刻几缕黑发垂落，发丝在阳光下泛着深蓝色的光泽。
他身上那件藏青色校服看似普通，实则出自伦敦萨维尔街的老裁缝之手，袖口内衬绣着名字的缩写。领口别着一枚铂金袖扣，是亚特兰蒂斯系列。
修长的手指间夹着一支的波西米亚钢笔，笔帽上的蓝宝石与他腕间的月相表盘遥相呼应。那表带显然过长，在他纤细的手腕上绕了两圈。
最讽刺的是他脚上那双Church's手工皮鞋，锃亮的牛津鞋面上沾着几滴颜料——那是昨天试图画下菲利面容时溅落的群青。此刻这抹蓝色正与他腰间的鳄鱼皮腰带形成古怪的呼应，就像他的人生：表面光鲜，内里尽是错位的拼图。
当他不经意抬手整理衣领时，杜老师看见他颈间滑出的银链——那是他母亲获得金像奖时戴过的古董吊坠，如今挂着的却是装着半片被掰开的阿司匹林的药片盒子。
反正没人会看到，反正也不在意了，对吗？
自己都不在乎的事，还指望别人关心吗？
他又想起英语家教心不在焉的样子，算了，自打学英语以来，他还没及格过呢！无论多么简单的卷子。
英语课本在暮色中泛着冷光，那些扭曲的字母像是父亲留在银行流水单上的签名。夏侯萦盯着"London"这个单词，舌尖抵住上颚，却怎么也无法发出正确的音节——就像六岁那年，他在机场拼命呼唤"Dad"，而回应他的只有引擎轰鸣的回音。
每一个英语单词都像一根刺，扎在他记忆最脆弱的部位。"Bank"让他想起母亲撕碎的支票存根，"passport"让他看见父亲西装内袋里那本深蓝色证件。当读到"family"时，书页上突然浮现母亲用口红在镜面上写下的"LIAR"，鲜红的字迹在黄昏中像未愈合的伤口。
夏侯萦的钢笔突然在纸上洇开一大片墨迹，黑色的液体蔓延如母亲那夜打翻的药汁——那天她砸碎了所有印有英文标签的药瓶，碎玻璃中混着的白色药片，像极了父亲逃亡那日机场跑道上的降落灯。
英语家教的声音从很远的地方传来："这个时态表示过去发生的......"但夏侯萦只听见记忆里母亲歇斯底里的尖叫："他连goodbye都不配说！" 现在课本上所有的"过去式"都变成了母亲腕间那些伤疤的形状，而"将来时"则像父亲未兑现的承诺，永远悬浮在虚拟语气的迷雾里。
书桌抽屉里藏着一张老照片，边缘已经发皱。六岁的他穿着小西装站在圣诞树前，身后是父母模糊的轮廓。照片背面用花体英文写着"Merry Christmas"，如今这行字像诅咒般灼烧他的指尖。所有英语单词都变成了父亲西装上的纽扣，轻轻一碰就会崩落，露出后面精心编织的谎言。
当老师要求造句时，夏侯萦的笔记本上只反复出现同一个句子："The roses are bleeding." 就像母亲那些被口红污染的蓝黑色玫瑰，就像她崩溃时指甲抓出的血痕，就像跨境转账单上那些被标记的红色数字。
英语不再是语言，而成了父亲留在他们生命里的作案工具，每个音节都在重复着那个雨夜的引擎声。
暮色渐浓，英语书上的字母开始游动，组合成瑞士银行的账户代码，又幻化成母亲病历上"PTSD"的诊断缩写。夏侯萦突然狠狠合上课本，封面上烫金的"Oxford"字样硌得掌心发疼——这个单词的代价，是母亲梳妆台上三十七支口金的灰烬，是庄园里永远缺席的男主人，是他永远发不准的"father"这个音节。
家教离开后，厚重的橡木门轻轻合上，发出一声几不可闻的叹息。夏侯萦独坐在书桌前，室内陷入一种近乎凝固的寂静——那是连落地钟的钟摆都停止摆动的死寂。
暮色透过威尼斯刺绣纱帘，在波斯地毯上投下蛛网般的阴影。书柜玻璃反射的微光中，那些烫金书脊的标题渐渐模糊。
他伸手触碰桌面的钢笔，笔身在阴影中泛着冷光。
窗外，园丁早已离去。被修剪过的玫瑰丛在晚风中簌簌作响，那声音让他想起母亲撕碎剧本时纸页的呜咽。
当最后一线天光消失时，整间书房开始散发淡淡的苦橙花香——那是母亲最爱的Jo Malone香水，如今混着抗抑郁药的酸涩，从每个抽屉缝隙里渗出。夏侯萦解开领口的铂金袖扣，金属磕碰大理石材质的桌面，发出类似父亲打火机开合的声响。
在这片奢侈品的坟场里，唯有他颈间那个装着半片阿司匹林的药盒还带着体温。此刻它贴着锁骨微微发烫，像是提醒着：在这个被遗忘的角落，还有一个未被药物麻痹的痛觉神经在跳动。
一个白色的身影从窗口闪过，鬼吗？夏侯惹打了个寒战，下午的天还是亮的，因为足冬天，到了傍晚天便一下子黑了，像是泼了墨一样，又像是黏黏稠稠的焦糖一般。
忽然，一只搭上了夏侯萦的肩膀，那只手白白的皮肤，没有一点生气的样子，手又细又长，轮廓很是好看。那手上没有任何饰物，没戒指，手环，手表也没有，手腕纤细地从白衣服的袖口伸出，白衣服在那手的肤色的衬托下似乎不怎么显得干净了，反而有一种灰蒙蒙的感觉。
他深吸了一口气，迟迟不敢回头看，生怕身后站了什么。
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