民国二十六年的夏天，像个巨大的蒸笼扣在南京城头上。日头毒辣辣地悬着，白晃晃的光砸在秦淮河边的青石板上，晒得石板滚烫，几乎能烙熟鸡蛋。空气粘稠得化不开，一丝风也没有，连河面都死气沉沉，蒸腾起一股子水腥气和淤泥**的闷热。醉仙楼里更是闷得像个罐子，窗户都支着，可涌进来的只有燥热和街市的嘈杂。
我坐在二楼临河的雅间里，抱着琵琶。指尖按在滚烫的钢弦上，汗水顺着鬓角往下淌，流进脖子里，痒痒的。身上的绸衫也粘腻地贴在背上，闷得人喘不过气。对面坐着几个穿着纺绸长衫、摇着折扇的客人，桌上摆着冰镇的酸梅汤，杯壁凝着细细的水珠。他们有一搭没一搭地闲聊着，脸上带着酒足饭饱后的慵懒。
“清荷姑娘，来段应景的，《四季歌》如何？”一个脑门油亮的中年男人呷了口酸梅汤，慢悠悠地说。
我垂着眼，指尖在弦上轻轻一划，定了定神。喉咙有些发干，我清了清嗓子，开口唱道：
“春季到来绿满窗，大姑娘窗下绣鸳鸯……”
声音在闷热的空气里飘着，努力想透出几分江南水乡的柔婉，却被这沉甸甸的暑气压得有些滞涩。窗外的知了在柳树上拼了命地嘶叫，一声高过一声，吵得人心烦意乱。
唱到“夏季到来柳丝长”时，窗外猛地传来一声巨响！
“轰——隆——！！！”
那声音像是从极远的地方炸开，又像是贴着地面滚过来的闷雷，震得脚下的楼板都跟着一颤！桌上的杯盏“叮当”作响，酸梅汤洒了出来，洇湿了桌布。客人们脸上的慵懒瞬间冻结，取而代之的是惊疑和茫然。
“什么声音？打雷了？”
“不像雷……这动静……邪性！”
我的指尖一滑，琵琶弦发出“铮”的一声刺耳杂音，随即“嘣”地一下，最细的那根弦，毫无征兆地绷断了！断开的弦尾猛地弹起，在我按弦的指腹上狠狠抽了一下，留下一条细长的、火辣辣的红痕。
心，像是被一只无形的手猛地攥紧，提到了嗓子眼。不是雷。绝对不是雷。那声音沉闷、厚重，带着一种毁灭性的力量，像是大地深处传来的怒吼。一种说不清道不明的巨大恐慌，瞬间攫住了我，比这闷热的天气更让人窒息。
楼下大堂也传来骚动，杯盘碰撞声、女人的惊呼声、跑堂伙计慌乱的脚步声混成一团。
“清荷！清荷！”梅姐焦急的声音在雅间外响起，她推门进来，脸色发白，额头上全是汗珠，声音压得极低，带着掩饰不住的慌乱，“别唱了！出事了！快，跟我到后院去！”
客人们也坐不住了，纷纷起身。“怎么回事？”“是不是东洋人……”有人惊慌地猜测着。
梅姐顾不上解释，一把拉住我的胳膊，几乎是拖着我往楼下走。她的手心全是冷汗，冰凉滑腻。大堂里一片混乱，姑娘们花容失色，客人们交头接耳，惊疑不定。陈三娘叉着腰站在大堂中央，脸色铁青，正尖着嗓子呵斥几个慌得打翻了茶盘的丫头：“作死啊！慌什么慌！天塌不下来！”
可她的声音里，也透着一丝不易察觉的紧绷。
刚穿过嘈杂的大堂，拐进通往后厨的狭窄过道，后院里突然传来一声惊天动地的巨响！
“哐当——！！！”
是后门！醉仙楼那扇厚重的、平日里很少开启的后门，被人从外面用巨大的力量撞开了！腐朽的门轴发出不堪重负的呻吟，门板重重地拍在墙壁上，震得灰尘簌簌落下。
一个身影，裹挟着一股浓烈的血腥气和硝烟尘土的味道，像被狂风卷起的破麻袋，猛地从撞开的门洞里滚了进来，重重地摔在院子中央冰冷的青石板上！
“啊——！”梅姐吓得尖叫一声，猛地捂住了嘴，连连后退。
我也吓得魂飞魄散，双腿发软，差点瘫倒在地。
那是一个人！一个浑身是血的人！
他身上穿着一件破烂不堪的草绿色军装，早已被血污、泥泞浸染得看不出本色，肩头的位置洇开一大片暗沉粘稠的深红，还在缓慢地扩大。脸上糊满了黑红色的血污和泥垢，几乎看不清五官，只有一双眼睛，在血污中亮得惊人，像濒死的野兽，燃烧着绝望和求生的火焰。他挣扎着想爬起来，却牵动了伤口，喉咙里发出一声压抑的、如同破风箱般的嘶吼。
“关门！快！闩上门！”他用尽全身力气嘶喊着，声音劈了叉，带着浓重的、我从未听过的口音，每个字都像是从喉咙深处挤出来的血沫，透着铁锈般的腥气。他惊恐地望向洞开的、如同怪兽巨口般的后门方向。
就在这千钧一发的时刻，一个绛红色的身影旋风般冲到了后门边！是陈三娘！
她那张涂着厚厚白粉的脸此刻煞白如纸，吊梢眼瞪得溜圆，平日里刻薄的红嘴唇紧紧抿成一条直线。她嘴里飞快地、咬牙切齿地低声咒骂着：“作死的小炮子仔！作孽哟！要死也别死在我门口！” 但她的动作却快得出奇，带着一种惊人的、与年龄不符的敏捷和力量。她猛地将两扇沉重的门板往回拉，同时脚尖一勾，踢起门边一根顶门的粗壮木杠，双臂发力，用尽全身力气将那根木杠死死地卡进两侧的门环里！
几乎是门闩落下的同一瞬间！
“砰！砰！砰！” 沉重的、带着铁钉的皮靴跺在门板上的声音，如同密集的鼓点，狂暴地砸了过来！伴随着粗暴的、完全听不懂的、如同野兽咆哮般的吼叫声！
“开门！八嘎！”
“花姑娘！花姑娘的有！”
“开门！死啦死啦地！”
那声音凶悍、野蛮，充满了**裸的暴虐和杀意，像冰冷的毒蛇，瞬间缠绕上院子里每个人的心脏。门板被巨大的力量撞击着，发出“嘎吱嘎吱”令人牙酸的呻吟，门栓剧烈地颤抖，门框上的灰尘簌簌落下，仿佛下一秒就要被彻底撞开！
院子里的空气凝固了！梅姐死死捂住自己的嘴，身体抖得像秋风中的落叶。几个在后院洗菜、吓得缩在角落里的粗使丫头，更是连大气都不敢出，脸色惨白如纸。
我抱着断了弦的琵琶，僵硬地站在原地，心脏在胸腔里疯狂地擂动，几乎要撞破肋骨跳出来。巨大的恐惧像冰冷的潮水，瞬间淹没了我，四肢百骸都冻得麻木。我死死地按住怀中冰冷的琵琶，仿佛那是唯一能抓住的依靠。琴弦的断口刺着掌心，带来一丝尖锐的痛感，才让我勉强意识到自己还活着。每一次沉重的撞门声，都像重锤砸在我的心上，震得我灵魂都在颤抖。那些听不懂的、充满杀气的吼叫，更是让我浑身血液都快要凝固。脑子里一片空白，只剩下一个念头：门要是撞开了……我们……都得死……
陈三娘背靠着被撞得砰砰作响的门板，身体随着每一次撞击而剧烈地摇晃。她脸色惨白，额头渗出细密的冷汗，涂着厚厚白粉的脸颊微微抽搐着。她死死地用后背顶住门，涂着鲜红蔻丹的手紧紧抓着门环，指关节因为过度用力而泛出青白色。她那双吊梢眼里，此刻没有平日的刻薄算计，只剩下一种近乎疯狂的狠厉和决绝。她死死盯着院子里那个血葫芦般的人影，又扫过我们几个吓得魂不附体的丫头，嘴唇无声地翕动着，像是在咒骂，又像是在祈祷。
时间仿佛被无限拉长，每一秒都像一个世纪那么难熬。门外野兽般的咆哮和疯狂的撞门声持续着，门板的呻吟越来越凄厉，门栓在巨大的冲击力下发出不堪重负的吱呀声，仿佛随时都会断裂！
不知过了多久，也许只有短短几十息，也许漫长如一生。外面狂暴的撞门声和叫骂声，渐渐变得有些杂乱，似乎夹杂着几句急促的、同样听不懂的呼喝。接着，那令人窒息的撞击和吼叫声，开始朝着巷子口的方向移动，渐渐远去……最后，彻底消失了。
死一般的寂静笼罩了后院。只有门板还在微微震颤，以及我们几个粗重而压抑的喘息声。
陈三娘像被抽掉了骨头，顺着门板软软地滑坐到地上，大口大口地喘着粗气，胸脯剧烈地起伏着，额头的汗水将白粉冲开一道道沟壑。她抹了一把脸，看向院子里那个依旧趴在地上、气息奄奄的血人，眼神复杂到了极点，有劫后余生的庆幸，有后怕，有愤怒，也有一丝不易察觉的……怜悯？
“作死的小炮子仔……”她喃喃地骂了一句，声音嘶哑，带着劫后余生的虚脱。
梅姐这才敢松开捂着嘴的手，瘫软地靠在墙上，脸色依旧惨白。那几个粗使丫头也哆哆嗦嗦地从角落里探出头。
我僵硬的四肢终于找回了一点知觉，后背的衣衫早已被冷汗浸透，冰凉地贴在皮肤上。我低头看着怀里的琵琶，断弦无力地垂着，像一道狰狞的伤口。
就在这时，地上那个血人挣扎着动了一下。他似乎想抬起头，但牵动了伤口，发出一声痛苦的闷哼。陈三娘挣扎着站起来，走到他身边，犹豫了一下，还是伸手，一把扯下旁边晾衣绳上搭着的一床半旧的猩红色提花缎面帐子，胡乱地盖在了他身上。
“还喘气呢？”陈三娘的声音带着点不耐烦，又带着点不易察觉的关切，“小炮子仔，命还挺硬！”
帐子掀开一角，露出少年那张被血污和泥泞覆盖的脸。他艰难地喘息着，胸脯微弱地起伏。那双刚才还亮得骇人的眼睛，此刻半睁着，眼神有些涣散，但当他努力聚焦，看清眼前站着的我们时，尤其是看清我抱着琵琶、惊魂未定的样子时，他那被血污覆盖的耳廓，竟以肉眼可见的速度，迅速变得通红，一直红到了脖子根！
他张了张嘴，喉咙里发出嗬嗬的声响，努力了好几次，才挤出几个字，声音嘶哑微弱，带着浓重的、我从未听过的口音，像是川地的腔调：
“我……我叫林水生……川军……二十……六师的……”他每说一个字都异常艰难，仿佛用尽了全身力气，“……去……去上海……” 他急促地喘息着，眼神里充满了茫然和一种近乎悲壮的执拗。
就在这时，前堂隐隐约约传来收音机刺刺啦啦的电流声，紧接着，一个女播音员的声音穿透嘈杂传了过来，那声音绷得死紧，每一个字都像被冰水浸过，带着巨大的恐慌和沉重：
“……中央社消息……日军今晨九时许，悍然炮击我闸北守军阵地……我军……我军奋起还击……战事……战事已起……”
女播音员的声音带着难以抑制的颤抖，背景里似乎还能听到模糊的爆炸声和枪声。
上海！闸北！炮击！
这几个词像烧红的烙铁，烫在每个人的心上！刚才那声惊天动地的巨响，那狂暴的撞门声，眼前这个浑身浴血、来自川地的少年兵……一切都串联起来了！巨大的恐惧和寒意，比刚才直面撞门时更加汹涌地席卷而来！
陈三娘的脸色彻底变了，煞白中透着一股死灰。她猛地啐了一口，声音因为极度的震惊和愤怒而变得尖利刺耳，带着浓浓的绝望：
“上海？！小炮子仔！你……你们这是往绞肉机里跳啊！三十万东洋兵！铁鸟（飞机）！铁甲车（坦克）！你们拿什么打？拿命填啊？！”她指着地上气息奄奄的林水生，手指都在发抖，不知是愤怒还是恐惧。
林水生躺在地上，听着收音机里传来的战报，听着陈三娘尖利的质问，涣散的眼神似乎凝滞了一下。他没有回答，只是艰难地、极其缓慢地抬起那只没有受伤的、还算干净的手，颤抖着伸进自己那件早已被血浸透的军装上衣贴胸的口袋里。摸索了好一会儿，才掏出一个东西。
他摊开沾满血污和泥泞的手掌。
掌心里，躺着一枚黄澄澄的子弹壳。弹壳的底部（底火）位置被磨得异常光滑圆润，像是被人长久地摩挲把玩。弹壳靠近口部的地方，被人用粗糙的工具钻了一个小小的孔，似乎原本穿着什么，现在只剩下一截磨损严重的红绳断头。
他努力地抬起头，那双因为失血和疼痛而有些模糊的眼睛看向我，耳根的红晕在血污的衬托下更加明显。他的嘴唇翕动着，声音微弱得像蚊蚋，带着浓重的川音，断断续续，却异常清晰：
“这个……给你……要是……要是我能……能回来……”
他手指颤抖着，笨拙地、小心翼翼地，将那枚还带着他微弱体温的子弹壳，朝我的方向递过来。指尖在快要碰到我垂在身侧的手时，却像被火烫着似的，猛地缩了回去，只留下那枚冰冷的黄铜弹壳，静静地躺在他血迹斑斑的掌心。
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